CHORO . CHIDO

Bicibus al infinito - San Pablo Oxtotepec, Tepoztlán

2012-01-16T13:57:00.004-06:00

Fui el primero en llegar a la cita. Menos de 5 minutos más tarde ya había llegado @elblackcat, desde la lejana Santa Fe, Arturo, de biciperros, y desvelada y todo la comandanta @acyre, desde su cuartel en la Portales.
Salimos con muy buen tiempo. Nos amaneció mientras cruzamos Periférico por la Glorieta de Vaqueritos, donde habíamos quedado de ver a Sandra, que se había quedado dormida y venía apenas saliendo de la Del Valle.
La esperamos un buen rato en el Deportivo Xochimilco y luego empezamos a mover hacia Milpa Alta y empezamos con el dolor de la subida.

Sandra nos alcanzó poco antes de Sta Cecilia Tepetlapa unos minutos después de las ocho.
Y a sufrir con la despiadada subida.
A las 9.30, de premio, unas quesadillas enormes en San Salvador Cuauhtenco (.
Como 30 minutos después, con cielo nublado y 8º en el termómetro, reemprendimos la marcha.
En San Pablo Oztotepec nos desviamos de la antigua carretera a San Pedro hacia el panteón del pueblo.

Yo creo que esa es la peor subida de todo el camino. Y eso es mucho decir. Más que la subida a los dinamos, o el muro de Santa Fe, o el de Santa Mónica. Se va empinando más y más y termina casi con una pared que requiere un montón de cuidado para que la bici no haga cabriolas. Así haciéndole la bailarina, para un lado y para el otro y de pie en los pedales, con el corazón compitiendo en alaraca con los pájaros selváticos, como si nos echaran porras, llegamos a la casa del guardia comunal, donde se terminan los mapas.

Después sigue una brecha, con bastante tránsito. Camiones llenos de personas. Todos saludan amables y nos desean buenos días. Es obvio que se dedican a talar el bosque. ¿Con permiso y supervisión? Pues no lo hacen a escondidas, ni les da vergüenza. Cruzamos unos kilómetros de columpios rompepiernas por la terracería, al son de las motosierras.

El ritmo en la brecha es muy diferente. Nuestro quinteto, como gusano de seda, se alarga en la bajada y se reagrupa en lo alto del siguiente columpio, hasta que llega al último y desembocamos en un valle perdido con algunos volcanes, o cajetes. El silencio se vuelve denso. Casi pesa. Las aves, el viento, incluso las ruedas de las bicis ruedan mudas sobre el polvo.
Se agradece el cielo nublado, porque el sol nos trató con cariño.
Cuenta la leyenda que cuando el príncipe Popocatépetl se arrodilló a los pies de la princesa Iztaccíhuatl, los generales de aquel se sentaron también a esperar a que volviera su caudillo.

Rodamos sobre ese polvito gris que parece ceniza volcánica. Se ve el Tlaloc a lo lejos, con su pico despoblado de árboles.
En algún momento nos detuvimos a discutir sobre el destino de nuestro viaje y decidimos pedalear hacia Parres para volver por la ciclovía y que dejaríamos el mar de lava y la ruta a Tepoztlán para otro día. Hasta entonces fue que La Sire sacó su GPS y nos dimos cuenta de que nuestro destino estaba hacia el oeste y que pedaleábamos hacia el sur. Según nosotros rectificamos. Y esto nos condujo a un paraje tétrico, que parecía un cementerio. Enormes árboles derribados. Entre ellos lava volcánica con hierba crecida, como tumbas, como si fueran los generales del Popo, arrodillados a la espera de que vuelva su príncipe a conducir su ejército.
También hubo que aguzar los sentidos, porque entre tanta desolación tendría que haber algún campamento de talamontes, un vigía cuidando los cadáveres del bosque, no vaya a haber una necesaria rebelión de ents.

Y sí, escuché de pronto el sonido característico de un perro corriendo en silencio al lado de mi, acechando. Perro que ladra, no muerde. Pues este venía calladito, calladito.

Mi Zufridora por sí misma aceleró antes de que me asustara. Y entonces el perrote abandonó toda discreción, lanzó un rugido, y corrió tras de mi como galgo del infierno. El rugido convocó a toda una horda de canes. Han de haber sido como quince perros, pero a mi me parecieron cinco mil.
La disyuntiva moral entre apurarme y dejar a los perros alerta para que se arreglen con los que vienen atrás o detenerme a tratar de dialogar tras mi bicicleta, se resolvió por sí misma cuando por el puritito susto, no vi el borde de la vereda, me enrielé y caí al piso.
¡Ay, mis hermanos! ¡Qué grandotes se veían los perros desde el suelo!
Como que les dí asco. Me ladraron un poco, me olisquearon. Afortunadamente, eran perros gourmet que no comían porquerías tiradas en el piso.
Cuando me levanté, o sea como medio segundo más tarde, ví una cabañita y a un muchacho sonriente, dueño de los perros, que me saludaba como si nada. Buenas, dije. Mis compañeros también venían muy humildes caminando al lado de sus bicicletas, casi que saludando a los hermanos perros que, santa cachucha, gruñían todavía y lanzaban mordidas al aire.

Muy emocionante.
Y luego de eso, un descenso con muchísima dificultad. Enormes rocas. No hay mucho espacio para frenar, porque la bici se derrapa, o peor, existe el riesgo de que no suba la rueda de adelante, se detenga en seco y salga uno volando de cabeza. Quesubaquesuba, se vuelve como un mantra. Una de esas bajadas donde es necesario tener mucho miedo para no dejar se agarre mucho vuelo.
Y de pronto unas florecitas moradas nos hicieron percatar que esa no era la vegetación que corresponde a Parres, tipo alta montaña, como Tres Marías. Sino que era más bien vegetación tipo estado de Morelos.

En efecto, como nos mostró el GPS casi burlándose de nosotros, estábamos a unos cuantos kilómetros de San Juan Tlacotenco.
Imposible volver a trepar por esta tremenda pendiente. Por otro lado, la equivocación nos conducirá a Tepoztlán, que tampoco es mal destino. La única consecuencia: los 100 pesos del autobús para volver a casa.

Esos "pocos" kilómetros de distancia resultaron una bajada con muchísima roca suelta. Yo le había advertido a La Sire que me iba a mentar la madre durante toda la subida, pero no le dije que también me odiaría durante toda la bajada. Sobre todo cuando sus frenos de disco ultrasupersensibles en el más mínimo titubeo hicieron que la comandanta cayera al suelo.
Lo bueno que se levantó con una sonrisota como de chamaca.

Muy bueno fue madrugar. Con todo y perdida, estábamos a las 3 de la tarde echándonos una bien merecida chela en la primera tienda de San Juan, antes de enfrentar la bajada del demonio ya por la carretera. Incluso nos animamos a bajar hasta el centro de este pueblo mágico a comer como reyes platillos típicos (huahuzontles con caldillo, como en los cumpleaños de mi niñez), aunque tuviéramos que volver de subida a la terminal de autobuses.

Yo pongo el final de mi crónica como a eso de las 8 de la noche, cuando muy contento me despedí de los pasajeros de este bicibús al infinito, que se salió de los mapas en San Pablo Oztotepec y volvió a aparecer en Tepoztlán, Morelos, aunque seguro para @elblackcat duró todavía una hora más en lo que trepó de vuelta a su cubil felino, allá donde reinan los centros comerciales.

Rules of engagement

2012-01-12T12:24:00.000-06:00

1. Sólo pelea si vas a ganar. Antes de entrar en acción asegúrate de tener la razón, la fuerza y los medios para derrotar a tu enemigo.

Como la Caperucita Roja al día siguiente, volvía yo de casa de mi abuelita. Ya casi había llegado a casa, iba por Erasmo Castellanos Quinto cuando un tipo me salió de frente en sentido contrario, pese a que yo le grité. Incluso me pintó cremas al pasar. Y como yo iba con tiempo, quise dialogar con el mal ciudadano.
Lo alcancé unos segundos más tarde en el semáforo de Miramontes. Golpeé en su ventanilla y bajó el cristal para rebuznar "pinche naco", tras lo cual se arrancó a toda velocidad por Miramontes. Estuvo a punto de atropellar a un muchacho que afortunadamente era ágil y estaba atento.
No es que lo persiguiera. Una bici no puede ir tan aprisa como un auto. Es el tráfico de la ciudad lo que neurotiza y pone a todos como locos.
Cuando el tipo vio que lo iba a alcanzar de nuevo en La Virgen y Miramontes le dio pánico. Volvió a pasarse el alto, esta vez otro auto derrapó para evitarlo. Mucho alboroto, todo muy rudo, pero el tránsito denso el tipo no podía alejarse de mi.
La cosa fue peor cuando llegamos a Tlalpan. El fulano se metió entre los carriles, rompió el espejo retrovisor de otro auto y volvió a meterse en sentido contrario por Castellanos Quinto, ya en plan de fuga.
Te lo juro que yo venía de haragán, nomás para ver el espectáculo de este animal corriendo como loco en círculos sobre sí mismo, huyendo de mi bicicleta en pánico. Nomás por eso lo seguí.

2. Anticipa los movimientos del enemigo. Siempre respétalo.
No me di cuenta de que el mister del coche blanco venía en el teléfono celular pidiendo ayuda hasta que ya estaba metido en la emboscada. Del número 76 salieron 3 tipos, uno muy grande y feo y dos chaparros gorditos muy gritones. Los 3 me recibieron a patadas. Ni modos, pensé. Ya me tocaba perder alguna pelea callejera. Caeré gritando, me dije y se me aflojó la lengua. Recibí una patada en mi trasero de acero mientras me bajaba de la bici. Perdón, no sabía que era una señora casada, ¿ud. es su marido? Los dos gorditos también tiraron sus patadas, pero eran tan lentos que no fueron ningún peligro. El grandulón en cambio, sí me puso un empujón que me hizo retroceder dos pasos.
3. La mejor pelea es la que no tienes que pelear.
Y entonces la diferencia fue que aunque había perdido la ventaja de la fuerza, tenía aún la de la razón. Y esa suele ser más poderosa, porque convoca a más fuerza. De ver pelear, se antoja.
De un camión de mudanzas bajaron cuatro gorilones. Detrás de mi llegó otro automovilista golpeado en la huída. Y medio segundo después dos policletos de la colonia con los que me llevo de piquete de ombligo desde que a uno le regalé un casco viejo.

4. Cuando tienes la ventaja, úsala.
Con la razón y la porra más me envalentoné. Cuando se es pendejo se tiene que aprender a ser humilde, le dije al que inició la pelea. ¿Saben como quedan ustedes cuando defienden a un imbécil?, les dije a sus guardianes. En eso uno de ellos perdió el control y que me ataca. Uno de los policletos se interpuso y le tocó un golpe.
Aprovechando el alboroto, al fondo de la bola, un mudanzero le dio unos zapes al gordito que había salido bien bravo detrás del grandote y que corrió para adentro de la casa. Mira, allá va tu amigo, le dije el vehiculero. Es normal, la gente como tu no los quiere nadie.
Llegó una patrulla y el policleto que quedaba me pidió que por favor me fuera. Claro que no, le dije, yo quiero una patrulla de tránsito que infraccione a este fulano, y a este otro lo quiero detenido por darme una patada, o por lo menos, que me permita darle una patada igual para que estemos a mano.
El orangután babeaba de coraje. Una patrulla apareció de quién sabe donde. El otro automovilista empezó también a reclamarle sus golpes al automovilista. Como cuates, me pidió el poli mientras trataba de agarrar al gorilón, ya párele.
5. No hagas que el enemigo luche a muerte. Déjale una salida.
Bueno, está bien, me dije y me fui, la dignidad a salvo, sin contar con esa patada.
6. Tomar en cuenta: nunca saldrás ileso de una batalla.

chafa

2011-11-28T10:52:00.000-06:00

Acostumbrado a lo mal hecho, al arreo cotidiano de tibios que nomás tratan de pasar en línea recta por la vida, sin ensuciarse mucho, sin que los distraigan de sus adicciones y manías.

Habituado a comer insecticida, a drogarme con anestesia, a respirar polvo de alfombra.

Ya no me asustan las letrinas públicas del zócalo, ni el mediodía de un sábado de verano.

Aún así algunas cosas atraviesan mi caparazón.

Como este monumento:

permanece aquí la esperanza por un planeta mejor para los niños,

dice,

y todo lo han robado.

Está vacío.

Esperanza no hay.

Monumento al vacío.

Chapultepec.

Voy a ser papá

2011-11-24T13:28:00.001-06:00

Dinamos de Contreras - Desierto de los Leones

2011-11-20T16:07:00.001-06:00

Salí a las 6.15, exactamente comohabía planeado. La primera línea anaranjada apareció sobreTaxqueña mientras cruzaba el puente de Tlalpan. Sentí mucho frío yentonces me di cuenta que había olvidado mi casco y tuve queregresar.

Llegué, entonces, como a las 6.45 acasa de Estrellita. Ya estaba en la puerta de su casa. Nos apuramos allegar a la Alberca Olímpica. Llegamos al mismo tiempo que Xcoatl yque Marco. Perfecto.

Subimos por AltaVista, en fila india yahí nos cayeron los primeros rayos de sol. Llamó Nadezdha paraavisar que a Bernardo se le había descompuesto la bici y que ellanos interceptaba caminito de Contreras.

Tomamos unas cuadras de Periféricopara entrar a la Ciclovía por Telerisa. Por ahí nos dimos cuenta deque Estrellita venía ponchada. Ningún problema, quince minutosreglamentarios para cambiar la cámara.

Poco antes de la zona de garnachas queestá antes de entrar al Parque de los Dinamos nos encontramos conNadezda. Han de haber sido las 8 cuando nos almorzamos unos caldos yunas quecas. Ahí supimos que se les había cancelado el Tour delBotijón a los amigos. Algunos jugaban con la idea de alcanzarnos yen lo que si sí o si no, hicimos un poco de tiempo.

Tardamos hora quince en llegar a lasruinas de lo que era el generador del 4to dinamo (58mins de pedaleoefectivo, precisó Xcoatl, data-freak.

Aunque el cielo azuleaba y el solestaba como recién lavado, el piso estaba empapado. La señora delos pulques nos contó que la noche anterior había sido de tormenta.Granizo y relámpagos, nos dijo.

La sombra de un mal presagio oscureciómomentáneamente mis pensamientos.

Se me pasó con 1 de curado de piña.Nade y Estrellita me acompañaron con 1 de guayaba y otro de apio.

A partir de entonces empieza la subidade verdad. Así te lo pongo. ¿Te parece que es difícil la subida delos dinamos? Pues es el ciclotón dominical, comparado con lo quesigue. No solo por la pendiente, sino que el suelo es de roca sueltay lodo. Como tractor: tomar vuelo y tratar de mantener la inerciaporque es imposible empujar los pedales sin que se derrapen en ellodo.

Ahí perdimos a Xcoatl. Nos dijo quenos acompañaba media hora y se regresaba y echó pa' adelante comolocomotora. No lo volvimos a ver. Supusimos que se había regresadopor otro camino, o que había tomado una desviación equivocada.

Despiadada subida sale del bosque depino y llega a un pequeño valle. Lo planito es un alivio. Nos ponemuy contentos. Sacamos nuestras nueces y pasas. Sacamos retratos.

Y entonces vino una nube y nos recordólo de que estamos a más de 3mil metros de altura: el frío de lamontaña nos terminó el picnic. Era como la 1.

Sigue la subida. Mucho tiempo la ondaes caminando con la bicis. Sobre nosotros se quedó la nube gris. Seescucharon los primeros relámpagos. Cayeron las primeras gotas deagua helada. Nadezda no traía impermeable (5 ptos menos). No estabaen mis planes que lloviera, fue su respuesta que será frase célebrede ahora en adelante.

Tratábamos de apurarnos. Hacia elnorte aún se veía el cielo despejado. Entonces empezó a granizar yte confieso que eso me preocupó mucho.

En general el camino está bientrazado, excepto por un par de desviaciones donde o es fácil equivocar o nosotros somos medio gueyes leyendo mapas. De pronto ya íbamos de bajada, lo cual nos hizosospechar. En eso pasó una familia en una camioneta, como mandados apedir. No sólo nos orientaron, sino que hicieron favor de llevarnoshasta dónde nos habíamos equivocado, lo cual nos salvó de unachinguita. Nos dejó en la encrucijada del demonio. Avanzamos unoscuantos metros más y nos encontramos con otra bifurcación mortal.Esta vez elegimos hacia arriba y otra vez nos equivocamos. Lo buenode esto fue que desandar el camino es mucho más sencillo cuando esde bajada.

Lo malo: que Nadezda ponchódramáticamente al comenzar la bajada. La llanta se partió por unapiedra. Tenía un agujero. Peor todavía: la Nade se confundió ytraía una cámara 20. Su bici es rodada 24. Las nuestras 26.

Para empeorar las cosas su rinaerodinámico cubre casi por completo el pibote de la cámara, demodo que sólo se podía inflar con la bombita de aire que ella traía,y que estaba fallando.

Todo esto en mitad del bosque.

Con una nube gris sobre la cabeza.

A las 4.40 de la tarde.

La vista del cerro de San Miguel no esreconfortante: aunque a partir de aquí conozco el camino al Desiertode los Leones, (incluídas ermitas que pueden servir de refugio si teagarra por acá la noche). Según mis cálculos nos faltaban como 15kms.

Hacía bastante frío.

Nos quedaban 2 caminos por intentar. Elque me indicaba mi sentido arácnido (que ya 2 veces nos habíaperdido), era un descenso tremendo. No podríamos volver si era elequivocado. Traté de que los compañeros no se dieran cuenta de miduda.

Para complicar más el asunto entróentonces un SMS del Gato: Xcóatl no aparecía y lo andaban buscandoen casa. No entiendo cómo demonios pudo entrar el SMS. Por más quebuscamos nuestros celulares no tuvieron señal hasta mucho después.

Arrepentido de no haber traído michamarra de montaña me imaginé a Xcóatl con 1 pierna rota en 1zanja. No podemos hacer otra cosa que apurarnos lo más posible. Sillegamos al Desierto de los Leones podremos llamar y si Xcoatl noaparece, habrá que pedir auxilio.

Y entonces, como si nada, un venadosalió de entre la maleza. Nade y Estrellita venían delante de mi,pero traían la mirada en las rocas del suelo así que no lo vieron.Nunca había visto yo un venado salvaje. Negro y gris. Nada que vercon Bambi. Este parecía un venado de la calle.

Desapareció antes de que pudieraadvertirle a los compañeros.

Esa fue la señal de que era el caminocorrecto.

Luego además nos encontramos a unseñor que nos lo confirmó.

El descenso es increíble. La pendienteintimida.

Las MTB saltan y se derrapan. Es unaproeza mantener la vertical y controlar la velocidad para no bajar aritmo de avalancha.

Imposible frenar muy duro.

Pronto empecé a reconocer el camino.Ya lo había cruzado alguna vez con los biciperros. Llegamos almanantial de agua potable y superdeliciosa y con el frescor pasé porcompleto el maltrago.

Quince minutos más tarde pasamos CruzBlanca y poco después de las 6 llegamos a la caseta del Pantano,donde entronca con la carretera del Desierto, el objetivo de larodada.

Diez minutos después se acabó la luzdel día.

En la pluma de salida al Desierto delos Leones volvió la señal de celular. Xcóatl me llamó, sano ysalvo desde su casa. Hizo lo mismo que nosotros, pero más rápido.Con menos errores, supongo. Data-freak.

El descenso por AltaVista nos devuelveal tránsito estúpido de la Ciudad. Nadezdha se quedó en el crucecon Av. Toluca. Después un taxista nos atacó cobardemente. Nos pasómuy pegado mentándonos la madre, creyendo que dentro de su taxi iríarápido y seguro.

Lo alcanzamos en el siguiente tope. Leescupí la cara. Pathbird le dio unos cuantos manazos a su taxi. Eltipo huyó esta vez tratando de salvar su vida y se metió a Xochiac.La verdad me quedé con ganas de hacerle más daño.

A las 7 de la noche, al pasar porUniversidad y Churubusco, ponché. Paramos en los tacos delChupacabras a reparar la rueda y a comer. Estábamos muertos dehambre.

Pondré aquí el final feliz de estaemocionante rodada, Estrellita, Pathbird y yo tomando jugos ycomiendo tacos después de recorrer las montañas y los bosquesmilenarios, enfrentar al granizo y las pendientes, sudar la gotagorda por el camino de los peregrinos a Chalma, seguir al nahual del venado negro. luchar contra lostaxistas del infierno y correr como espectros por la noche.

La ruta que intentamos la sacamos de aquí: bicimapas

Nocturna a Tepoztlán

2011-11-15T13:38:00.001-06:00

Muy puntual, a las 7.40 de la noche estaba equipado y listo en Altavista (Camino al Desierto de los Leones) y Revolución. El Gato Negro ya estaba ahí. Muy poco después llegó Paco, un compa que venía por primera vez después de haber seguido la organización a través de los foros de internet. Llegó una chava de la División del Sur que yo no conocía, Carlos Abraham, SndraGon, y poco a poco un buen grupo de locos que respondió a la convocatoria más deschavetada del año.
Se lo dije a Papá Oso: es una temeridad, suicida. La ciclovía es muy peligrosa incluso de día. La parte habitada, por asaltos. La parte solitaria por el clima de montaña: frío, lluvia, hielo.
Son ganas de sufrir, le dije.
Perfecto, me contestó.

No me preocupé mucho porque no creí que los Biciosos del Pedal le hicieran caso. Después de todo son conocidos por el interés que tiene el grupo por juntarse a pasear y a chupar tranquilos.
Me equivocaba. Les encantó el plan.
Es más, se fueron enterando otros grupos y cada vez se hizo más grande la convocatoria.

Yo estuve jugando con una posible combinación de equipo para hacer la travesía. Al rodar, ningún problema. Pero reparar una ponchadura se complica en la oscuridad, la niebla y el frío. Un grupo de sobrevivientes todoterreno puro músculo y tendón se arrimaron al cotorreo y por un momento parecía que íba a ser una aventura para un pequeño grupo: Blú, Pathbird, Irene, Charli, Sling.
Pero a unas cuantas semanas de que se empezó a correr la voz que se apuntan como complices el grupo de Nadie (que tiene unos cuantos meses y no son rápidos) y la BiciUrbana. Y luego, en el último momento, lo increíble: Mujeres en Bici, aflojaron y dijeron que sí, aunque siento tan atléticas y deportistas ven un poco feo a la horda de borrachos y fumadores que ruedan con Biciosos.
Un día antes publiqué una advertencia: sufriremos como perros, les dije. Comeremos carnes asadas en el mirador que está sobre LaPera, me contestaron.

Más de 40 ciclistas enfrentaron la pendiente desmoralizante de AltaVista - Camino al Desierto de los Leones. Cruzamos Periférico y llegamos a la intersección con la CicloVía.
Venía el grupo de la barredora chilloteando por el radio que el Cuate (líder de Nadie) rodaba muuuuuy despacio en la subida y que así no se iba a poder. Y yo les decía: el Cuate como experimentado ciclista guarda muchos ases bajo la manga que ni te imaginas. Yo venía echándole porras a Dani, que también enfrentaba su primer rodada larga.
Se la escogió fácil.
Irene Lobo me regañaba. No le eches porras, empújala, me decía.
¿Ya? ¿Desde ahora?, preguntaba yo. Si no teníamos ni 2 kilómetros rodando.
Y en eso que llega Jorge Dzib en su camionetón y que le da un aventón al Cuate hasta el Oxo de Periférico donde estábamos tomando agüita. De ahí en adelante el Cuate siempre anduvo pegándole a la vanguardia, sino es que rebasándola.
Junto con el Cuate tratamos de colocar a Dani y a otras chavas. Los más lentos al frente, era la política.
Por la radio fuimos reagrupándonos a lo largo de la ciclovía. Los 4 o 5 radios de 2 vías nos fueron muy útiles para no irnos esperando ni correteando demasiado. La vanguardia iba anunciando su paso por el puente de Luis Cabrera, por el cruce de Oaxaca, y luego medíamos cuánto tardaban en pasar los últimos.

Nos juntamos todos antes de la reja que está a la entrada del Parque de la Ciudad de México.
Estaba cerrada.
Fueron los Lobos quienes me dijeron del atajo por una reja que está rota. Tardamos un buen rato porque había que cargar bicicletas y algunas venían muy pesadas.
Entonces comenzó a morder el frío. Sobre todo al parar. Pero les estuvimos diciendo a los más posibles: resistan la tentación de ponerse toda la ropa, que todavía falta bastante subida y no hay que mojar las camisetas de sudor. Parece fácil cuando lo dices. El termómetro marcaba 5º, que para el chilango promedio es un pinche frío de mierda.
Se que son leyendas, pero no puedo evitar acordarme de doña Rosa, la señora que vende flores al lado de la cabañita del pulque, contándome del tren fantasma que pasa por las vías.
En la parte más estrecha, entre paredes de roca, de pronto se escucha como si viniera el tren. Y ha habido débiles de corazón que al escuchar como pasa el tren mueren de puro miedo. Los que resisten explicándose, "es como un eco de hace mucho", o se encomiendan a su fe favorita, escuchan como pasa el tren y luego se aleja en la noche.
No nos ocurrió, pero claro que me acordé todo el tiempo.

A media noche reagrupamos en el mirador de Totolapan, en las faldas del Ajusco. Una de las mejores vistas de la Ciudad. La luna casi llena. La noche muy clara.
En retrospectiva creo que ahí debimos haber cenado, bailado, bebido y parado una o dos horas a cenar. Se hubieran recuperado los cansados y hubieramos aligerado mucho el peso, sobre todo para el Tronc, que en su XtraCycle traía carbón, anafre, hielera... Menos mal que desistió de cargar con la basura para reciclar de todos.
Querido Tronc, los consientes demasiado.
Es como el venerable padre de familia que por reflejo les carga a todos su sueter.
Al mirador, el Tronc ya llegó chapeado y resoplando.

Pero había otros más al pasito. Dani y José el argentino, como que estaban decididos a ignorar cualquier ayuda para acelerar. En algún momento remolqué a Dani, pero entonces resultó peor, porque José se quedó atrás, solo.
El siguiente punto de reagrupación, El Sifón, estaba demasiado lejos. Ahora que lo pienso, no debimos haber permitido que el contingente se alargara tanto. Si nos hubiéramos reunido otra vez frente al vagón abandonado (excelente refugio para el frío), o en el arco de piedra (que seguro tenía leña seca), pero el frío es un perro bravo que muerde a los que se paran.
Los primeros que llegaron al Sifón tuvieron que esperar demasiado tiempo. Se desesperaron y siguieron adelante. Ahí nos perdimos porque Tronc venía molido. Aunque paramos un momento para que se recuperara, era demasiado su cansancio.
Unos metros antes del primer cruce de la carretera federal a Cuernavaca, en el techo de uno de esos puestos de comida, tuvimos que parar.
Por los radios estuvimos pidiendo cordura, ayuda, paciencia, pero como les digo, el frío los correteaba como perro bravo.
No se detuvieron.

Una docena de valientes nos quedamos. No crean que fue fácil. Mi flaquito lindo, el Cleik, apenas se nos había anexado en el Sifón. No había pedaleado ni 2 kilómetros cuando había que parar indefinidamente.
No crean que fue un gusto. Tronc se moría de la pena. Realmente no podía seguir. Me preocupé en serio, porque estaba pálido y entumido. El termómetro marcaba de 0 a -4 según si soplaba el viento.
Sobamos a Tronc y lo abrazamos para que no se entumiera. Lo metimos en su sleepin e improvisamos un refugio con un trozo de alfombra que por ahí estaba abandonado.
Slingshot me impresionó al encender una fogata con unos cuantos palos mojados. Lo logró gracias a un desodorante en aerosol que usó como soplete. Mantuvimos el fuego ardiendo con ayuda de mi tocayo, el Costumbres, que nos enseñó algunos trucos.
Entre todos nos cuidábamos a todos. Marisol no traía guantes, pero el Costumbre traía unos de sobra. Sandra no traía pants, pero yo traje extra.
La moral bajaba junto con la temperatura. Apagamos los radios porque ya no escuchábamos a los demás. Nos consolábamos pensándolos en 3 Marías tomando café de olla.

Las 2 horas que esperamos ahí pensé de todo. Te lo confieso: jugué varias veces con la idea de seguir adelante, pedalear para escapar de la helada.
Es fácil ser solidario la mañana de un domingo después del desayuno.
Por ahí de las 4.30 se hizo obvio que no podríamos resistir la parte más fría del amanecer. Eramos demasiados para la tímida fogata.
Afortunadamente el Tronc empezó a dar señales de vida. Empacamos todo y en punto de las 5 empezamos a rodar.
Unos kilómetros adelante ponchó un camarada. Ahí empezó a clarear. Una hazaña manejar espátulas, parches y bomba con los dedos entumidos, pero entre el Quique y el Slingshot en unos minutos tienen el desperfecto arreglado y ahí vamos de nuevo.
Neblina.

El viento tenue, fresco.
Diáfano, qué bonita palabra.
Lo único que me duele son los dedos. Sobre todo al pasar la Cima, donde empieza la bajada, esa es la peor parte del frío. 6 bajo cero marca mi termómetro.
Por si las dudas, al pasar frente a las cabañitas en la Cima chiflé, hice mucho ruido a ver si el Cuate o el grupo de Nadie se habían refugiado por ahí.
Nada.
Poco más adelante de Fierro del Toro hubo otra ponchadura. Aquí los rayos del sol nos alivianaron. Pudimos guardar algunas chamarras. El Tronc había recuperado su buen humor, se adelantó junto con Manuel y 1 radio. En varios se notaba la desvelada.
Ruy y Marisol se habían quedado sin frenos en su tandem.
Casi todas las biclas ya venían sonando como tortillerías por la empolvada.

Rafa y Roca no veían el momento de llegar a 3 Marías a tomar el camión de regreso. También Sandra, en algún momento ya no pudo esperar más y se adelantó por la terracería a algún sitio donde poder reponerse, desde donde llamó a casa para pedir auxilio.
Es la parte más divertida de la terracería, de Fierro del Toro a 3 Marías. El Carlos Abraham me enseñó unos atajos a la vía, rudos y resbalosos, pero muy divertidos.

Por ahí nos fuimos. El Quique como que se desesperó y aprovechando que pasamos a un ladito de la carretera, se cortó y se fue refunfuñón y sin decir adios.
Paramos debajo de los puentes para despedirnos de quienes aquí se quedaron.
En adelante seguimos con un ritmo feroz por la grava, de bajada. La Tandem sin frenos. Cleik divertidísimo estrenando su bici de montaña por primera vez en un camino de tierra. Poncho, como todo un Papá Oso, si nos deteníamos un minuto empezaba a roncar.
Han de haber sido las 8.30 de la mañana cuando nos tumbamos un rato al sol en el mirador de La Pera. Ya nos habíamos enterado que algunos se habían confundido en algún punto y se habían ido a Cuernavaca por la carretera. Otros se quedaron en 3 Marías.
Maritza y Víctor bajaron por la autopista hasta Tepoztlán, junto con Blú y Charli.

Otros se habían repuesto durante la madrugada en 3 Marías y habían seguido por la grava. Ya estaban a un lado de la alberca.
En el mirador ponché yo. Otra vez Sling reparó la rueda en menos de los 15 mins reglamentarios.
Fue difícil atrevernos a bajar por la carretera desde San Juan, la bajada del infierno. Recordar a la tandem sin frenos, con Marisol y Ruy.
Se la echaron frenando con el pie.
Realmente fue muy peligroso. Niños, no vuelvan a hacer esto.
Sobre todo, escuché que hay una vereda que baja rumbo a las "ruinas" (así me dijeron), que esquiva esta traicionera bajada. Nos queda pendiente ir a explorarla.
A las 11 de la mañana me encontré frente a la terminal de autobuses, con la posiblidad de ir a la alberca, o volver contento y agotado a casa.

Opté por esta última.
Luego supe que llegamos 3 horas después que los primeros que llegaron.
El Cuate abandonó en 3 Marías porque una chica del grupo de Nadie se cayó y se dislocó el pulgar.
11 llegaron a Cuernavaca y desde ahí se regresaron en autobús. El Gato y Paco entre ellos.
Daniela, Dani, la chava para quien este viaje era todo un reto espiritual, contempló orgullosa el amanecer en el mirador de La Pera.

Yo también siento que como que brillo más después del intenso baño de luna.

Espontáneos artistas

2011-11-09T09:53:00.000-06:00

Espontáneos artistas han tomado porasalto un cacho de la ciclovía,

unos kilómetros después de Chimili,antes de la cabañita del pulque.

Decidieron que lo que había aquí noera para que yo lo viera y lo alteraron.

Allá vengo yo sumergido en mis propiospensamientos, que en este caso no eran importantes, pero...

¿qué tal que viene uno a punto deencontrar el secreto de la fusión en frío?

¿encontrar un número más en lainfinita sucesión de decimales de pi?

¿Qué les da a los espontáneosartistas para arrebatarme de adentro de mi

y colocarme en su pensamiento?

Esa vanidosa necesidad de que se notesu paso por el mundo.

¿Para qué?

Por aquí pasa el demonio a veces.

Pasan enfiestados, enfurecidos,calientes pubertos.

Viejos maricones, fortachones,señoronas.

Coyotes, borrachos, ratas, bicitekas,perros.

Bicicleteros viciosos.

¿También a ellos les decoran elcamino?

¿Para qué?

¿No tienes suficiente trabajo en tucasa?

¿Ya encontraste quién te quiera?

¿Has escrito un libro, tienes hijos,plantaste un árbol?

Porqué no usar la fuerza del puebloorganizado?

¿Porque no usar el poder del stencil yplantarse en algún campamento de Indignados?

Bajorrelieves en el asfalto. Graffitipara siempre.

¿Tienes la panza llena? ¿La eriza essólo un malsueño?

¿Ya no te acuerdas del sabor amargo?

¿Porqué no expones en los museos?

¿Caíste aquí?

Todavía me llevaras a lo bonito.

Pusieras algo que me dijera que soy bueno.

Un homenaje a los que venían pasando y vieron esto.

En cambio una ofrenda a los muertos.

Peor: una ofrenda a la muerte prematura:

dice una cartulina que durará hasta la próxima lluvia.

La lengua suena

2011-10-07T12:23:00.001-05:00

Hablar de poesía suele ser aburrido, en el mejor de los casos.
Una vez que estuve en una reunión de proctólogos me prometí alejarme de elevadas discusiones con mi propio gremio, por vergüenza de parecer autista y caer en los laberintos de las diferencias éticas y estéticas entre el paréntesis y el guión largo.
No pasó por ahí este encuentro en el Museo de Arte de Zapopan. Desde el "discurso inaugural" (entrecomillado para que no creas que es como todos los discursos), donde Ricardo Castillo, el curador del encuentro, más que dar la bienvenida, tendió los criterios que lo habían hecho elegir estas ocho propuestas.
En general, me estorba mi persona, dijo palabras más o palabras menos. El poeta es la voz del poema. El poeta no es el currículum, los premios enmarcados en la sala, los depósitos de colegiaturas de la universidad privada, o las becas.
En general, la personalidad del poeta estorba el paso del poema.

En este encuentro hubo poca teoría.
En cambio hubo guitarrazos desordenados del Iván Antillón y una musicalización bien intensa que hizo con botellas vacías y baquetas, acompañando los versos malandros y callejeros de Ricardo Velasco, enorme poeta tatuado hasta el cuello a la manera Yakuza o Mara Salvatrucha.
Después Jose Eugenio Sánchez y un dueto de guitarra y batería agrupados en "Un país que se cae a pedazos" presentaron Galaxy Limited Café. Dos cosas me parecieron muy interesantes: en primera que el director musical era el baterista, con unas secuencias programadas sobre las que marcaba el ritmo para el guitarrista. Se ve que lo tienen muy bien ensayado. Y en particular 2 poemas me divirtieron mucho: la trágica historia del hombre de la verga grande y la felicidad es un arma caliente - http://youtu.be/KpSdjP2_xkA

Puro rock.
El segundo día Adriana Leal, Gerardo Enciso cantaron sus poemas. No sabría decirlo de otra forma. El Enciso, ya lo has de conocer, tiene canciones bien chidas. Además este día cantó muy bien. Adriana, muñeca rave, sus manos hablan también conversaba con el Enciso. También intervenía un dueto de bailarines. El director del discurso era el video, con imágenes de melancolía y los participantes en la ceremonia.
Después el Encuentro tomó otros rumbos. Mardonio Carballo también canta. O sea que no lee. Tiene un ritmo y una melodía montados en el náhuatl, de por sí melodioso lenguaje.
Se comprende a medias el significado, pero el sonido basta para contagiarnos la tristeza de que murió su madre.
Todo el tiempo acompañado por Juan Pablo Villa, que con su voz hacía loops fantásticos.
En algún momento intervino Martina, la hija pequeña de Juan Pablo, que se sintió sola y se subió al escenario. Su papá la invitó a sentarse y ahí estuvo un rato jugando con algunos pequeños instrumentos.
Cuando se aburrió, su papá grabó un loop, la llevó de la mano al camerino, y volvió con toda calma a retomar la función.
Este sencillo evento le dio otra dimensión a la lectura de Mardonio. Hablaba de su madre, pero entonces se involucró en mi mente la hija pequeña, y el padre.
Y esa sensación perduró y se hizo aún más fuerte cuando Fernando Vigueras le arrancó sonidos espectrales a su guitarra que fueron la atmósfera perfecta para que apareciera Ricardo Castillo, todo de negro, como el viejo loco del tarot, profiriendo encantos, jitanjáforas, cómo decirles a las sílabas esas que tenían un orden claro, siempre que no lo pensaras demasiado.
Y no había mucho chance de pensar porque Melissa Castillo (hija de Ricardo) saltó al escenario vestida con cachos de plástico, y ejecutó una danza de tremenda fuerza física. A veces parecía una mantis fría. Luego una simpática mona. De pronto una comadreja. La lengua suena, decían los textos de Castillo.
Al final, para los agradecimientos, subió la nieta pequeña de Castillo a dar las gracias en nombre de su abuelo. Y salió del escenario en hombros.
Había muchos niños en el público. No me había dado cuenta.
La familia. La madre, el padre, el abuelo sabio, la hija fuerte, el niño travieso, la tía de Mardonio.
Los 3 numeritos poéticos de ese día habían agarrado un mismo tema, sin proponérselo. Y así su poesía encontró en mi mente otros senderos que no hubiera encontrado si nomás hubiera leído, en el internet, los poemas.
El otro día estuvieron Rocío Cerón con la gran chelista Natalia Pérez-Turner, leyendo de su libro América, frente a un video firmado por Nómada, de chavas corriendo por la calle en cámara lenta. Muy hermoso.
Minerva Reynosa y Benjamín Moreno hicieron un trabajo muy interesante de poesía digital. Aparecía un texto en la pantalla y al movimiento del mouse la computadora lo leía. De modo que podías hacer una lectura desordenada del texto. Terminaba siendo la música sobre la cual Minerva choreaba unos párrafos Kafkianos, que parecían repetirse pero cada vez le agregaba más significados.
También el último día estuve yo ladrando mis poemas, pero eso ya no te quiero contar, porque no es muy interesante.
En general me estorba mi persona.

MAX - Bici blanca

2011-10-05T14:44:00.000-05:00

El pasado 29 de septiembre, fue arrollado Maximino Mendieta Hernández, compañero ciclista de varias rodadas en manada con el grupo biciperros.

Max, fue atropellado por un autobús de la ruta 46 que se pasó el alto en donde se juntan las avenidas Alta Tensión y San Antonio.

Dan ganas de culpar al chofer, de pedir para él lo que nos provoca.

Pero tendríamos que repartir la culpa con las autoridades de SETRAVI que permitieron al asesino conducir un transporte público de pasajeros.

Culpemos también las políticas que permiten que cualquiera con un IFE y suficiente dinero, tenga una licencia para conducir. Que comprar un auto sea tanto más sencillo que comprar un arma, aunque sea mucho más peligroso.

Nada desalienta más para usar la bicicleta que estas noticias. Pero les diré que Max no era un principiante. No le ocurrió este fatal accidente por ir en bicicleta. Lo mismo podría ocurrir a pie, o en un auto. La calle es muy peligrosa.

La neurosis de la miseria que obliga a los choferes muertos de hambre a correr por las monedas mata gente.

El próximo domingo, 9 de octubre, colocaremos una bici blanca en su nombre en la esquina donde cayó.

Saldremos en procesión desde el Parque Hundido, en Insurgentes Sur y Porfirio Díaz, cuartel general de los biciperros (biciperros.org).

Hay que estar ahí antes de las 9am.

Rodaremos hasta el lugar del accidente y colocaremos la bici blanca.

Luego continuaremos el paseo programado al Valle de las Monjas, como a Max le hubiera gustado.

LaLenguaSuena | encuentro de poesía en voz alta

2011-09-27T10:40:00.001-05:00

LA LENGUA SUENA

POESÍA EN VOZ ALTA

PERFORMANCE POÉTICO

septiembre

MIER 28 | Velasco & Antillón - 20.30 : Galaxy limited café,

(José Eugenio Sánchez y Un país que se cae a pedazos) - 21.00.

JUE 29 | Sombras (Gerardo Enciso y Adriana Leal) - 20.00 : Limbo total (Ricardo Castillo, Fernando Vigueras y Melissa Castillo) - 20.30 : Xolo (Juan Pablo Villa, Mardonio Carballo).

VIE 30 | Crónicas bicicleteras (Rodrigo Solís) - 20.00 : Benerva! / Estética unisex (Minerva Reynosa y Benjamín Moreno) - 20.30 : América (Rocío Cerón / Natalia Pérez Turner / Nómada).

Unaescena de formatos y géneros emergentes

Terminadala primera decena del siglo XXI resulta más que oportuno llamar laatención acerca de una tendencia presente en la mayoría de lastradiciones poéticas actuales, desde que hace ya un siglo, losvanguardismos primitivos del siglo XX nos regalaron parasiempre jamás su magnífico fracaso anticipado: el poema fuera dellibro. Desde entonces el libro quedó cuestionado como único yexclusivo soporte del poema. El poema podía ser sonido, imagen,ready made o representación escénica, además de libro. No como unanegación del libro sino como un retorno a su fundamento, la lenguaque suena o se muestra.

Lapertinencia de la atención dirigida a esta tendencia que no hadejado de estar presente en las prácticas poéticas a lo largo delsiglo pasado, se ha visto reforzada por la revolución tecnológicaque implica la red y la diversificación vertiginosa de programas decómputo amigables vinculados a los recursos multimedia. El poeta denuestros días tiene a su mano posibilidades de elaboración detrabajos poéticos que nunca antes un poeta tuvo la oportunidad depensar. No sólo diferentes modalidades de composición, sino depublicación y circulación. Formatos y géneros que emergen como unamuestra creciente que el día de hoy puede ser documentada en la redy en numerosos festivales en España, Alemania, Francia, Canadá,Estados Unidos, México y Brasil, por decir sólo algunos países.

Esabsurdo estar en contra del libro de poemas, pues sería agravar suindeseable situación marginal dentro de la producción editorial,sin embargo parece tiempo de reconocer que si bien el libro es unformato insuperable para lo escrito, no hay que dejar de lado que enla actualidad se encuentra en crisis no sólo comercial; hay queagregar el hecho de que también por esa crisis el libro de poemas esun producto que dentro de su azarosa circulación e incierta vida sela pasará mudo y tapiado por sus dos tapas. Y será feliz si noestorba.

Hayque aceptar que el poeta ofrece poco comercialmente a laseditoriales, pero también hay que decir que la mayoría de laseditoriales ofrece todavía menos a la poesía. ¿Podrá estocambiar? ¿O siquiera es de “buen gusto” desearlo? Este par depreguntas no vienen al caso. No se trata de cambiar el curso de lahistoria de la poesía, ni pretender puerilmente su popularidad en lasociedad. Tampoco se trata de la creación de nuevos “públicos”,sino en todo caso de potenciar al que existe. Se trata de que lapoesía nunca ha podido evitar reinventarse a contracorriente.

Entodo caso hay que decir que los poetas que reúne este encuentroestán lejos de ver un dilema entre el libro y el poema en ejecución,esto es, con el síndrome físico de la experiencia del texto. Undesdoblamiento de lo escrito: no el autor, sino la voz del poema. Unautor declama o lee como si el texto fuera una página, en tanto quela voz del poema al estar fuera de la página plantea sus propiasexigencias, constituyendo una modalidad en sí misma. No unaanulación de lo escrito, sino su funcionamiento sonoro y visual, supuesta en marcha en escena, su aparición fugaz fuera del libro.

Lalengua suenaesla muestra de ocho trabajos poéticos que además de publicar enforma de libro, vinculan el poema escrito a una acción poéticatransversal, guión escénico que reúne la palabra dicha con laexperimentación vocal y sonora, con la música, con la danza,la videopoesía y la poesía digital. Trabajos que antes queintentar abolir el poema escrito, pretenden ponerlo en escena comouna modalidad alterna y complementaria al libro de poemas y sucirculación tradicional; una práctica que fundamenta una condicióndeterminante de la poesía: el antecedente sonoro, es decir, físicoy corporal de la palabra escrita.

Unacondición determinante que asoma con claridad en nuestros días,pues las posibilidades expresivas que brinda la revolucióntecnológica son enormes no sólo para el poeta sino también para elartista en general, Vivimos una crisis no sólo de géneros sinotambién de formatos. Los referentes de elaboración de un discursohan sido modificados drásticamente por la tecnología actual. Nodeja de ser paradójico que en el caso de la poesía sea latecnología la que resinifique y potencie las potestades de lapalabra poética dicha en voz alta, presente desde el primer episodioen la historia de la poesía. Una palabra estrechamente vinculada ala poesía ritual, esa que en vez de un papel en blanco, necesita lacreación de un círculo mágico, que no es otro que el espaciomítico de una escena donde confluyen y se entreveran diversas artes.

Esteencuentro pretende reflejar la variedad de propuestas que sedesarrollan en México, y la muestra sin ser exhaustiva, representauna significativa reunión de ocho trabajos poéticos que sedesarrollan, cada uno, por diferentes rutas de elaboración poética:Velasco&Antillón, en el que Ricardo con firmes y recios poemas del primero sehermanan en relación remota con la guitarra eléctrica de Iván, unconcepto sonoro y visual que incluye sonidos de cristales, botellas yotros incidentales, entre ellos la proyección oportuna de visuales.Gerardo Enciso y Adriana Leal presentan Sombras,que además del canto a capela característico de los poemas deAdriana, se agrega también el concepto sonoro de Enciso, más danzay visuales. Limbototal seorganiza a partir de los poemas de Il re lámpago, un recitativoescrito por Castillo, con el aporte del espacio sonoro de FernandoVigueras y la coreografía de Melissa Castillo. Xoloesel encuentro gozoso de la poesía de Mardonio con la experimentaciónvocal de Juan Pablo Villa, dos auténticos poetas sonoros. EnCrónicasbicicleteras RodrigoSolís propone la ruta del ritmo oral del poeta de la calle, a lamanera de un neopregonero. En EstéticaunisexdeMinerva Reynosa y Benjamín Moreno convive la poesía y la voz deMinerva con la poesía digital de Benjamín Moreno. Américaesun fino trabajo que partiendo del poema de Rocío Cerón se extiendea una acción poética que incluye el cello de Natalia Pérez Turnery los visuales de Nómada. Y en Galaxylimited café,se podrá apreciar la presentación de José Eugenio Sánchez y sufresca pop-ética, acompañado de la guitarra y batería de Camacho yMauro.

Estáclaro que en el presente siglo la práctica del poema escrito aportaya la transformación de diversos géneros y formatos y noparece lógico pensar que en el futuro la tendencia desaparecerá.Los canales y formatos de publicación, circulación y representaciónya no parecen ser los mismos. No porque ya no existan o vayan adesaparecer, sino porque ahora no pueden ser considerados como losúnicos adecuados. Son las obras las que deben deducir a partir de sunaturaleza los canales y los formatos que les correspondan, pordecir, la poesía en la galería o el teatro, en el libro o en lared, en el disco de video o en de audio.

Estáclaro que toda tendencia marcada por la época genera sus propiosriesgos y excesos, por ejemplo el facilismo y la exculpación de lafalta de oficio en nombre de una emancipación tecnológica que sóloencubre las intenciones de una displicente novedad. Se entiende queuna tendencia por sí misma no es garantía de nada. Enrealidad no es que las cosas sean ahora más fáciles para estospoetas, digámosles, experimentales, pues al fin y al cabo todoexperimento ocurre también como tradición y riesgo. Por elcontrario las cosas se antojan un poco más complicadas de lo que yaeran. Las exigencias de lo escrito no pueden ser dispensadaspor la mera aplicación de la tecnología. Como siempre, lo únicoque no cambia, es la importancia de los buenos resultados. Confiamosen que el encuentro ofrecerá algunos de ellos dentro del panorama deperformance poético de nuestros días.

RicardoCastillo

Los 100 mejores kilómetros de mi vida

2011-09-19T11:09:00.000-05:00

Desde un día antes ajusté los últimos detalles.
Lo único seguro: que haría cualquier cosa para protegerte.
Pero de los antiguos espíritus del bosque
(que dan chance de acampar en su rancho)
no había manifestación alguna.
Había algunos amigos arrojados que nos acompañaban de día.
1 cómplice para pasar la noche y llegar a nuestro destino final.
Estoy seguro de que no hay muchas niñas de 10 años
que salgan una mañana montadas en su bicicleta
y lleguen al día siguente a Tepoztlán.
Déjame decirte: no ha habido rodada más feliz en mi vida.
Nunca antes tuve 100 kilómetros de tanto placer.
Esta vez, de veras,
sentía las ruedas de tu bici
haciéndole cosquillas al planeta.
Y todo se reía: la gente del camino,
los taxistas de Altavista,
el puente con forma de estrella,
los pajaritos multicolores,
los teporochitos de contreras,
los vendedores de pulque,
los piercings de Jim,
la panza del Cuate.

Una noche antes tuve tantas pesadillas.
He recorrido muchos más kilómetros en mucho menos tiempo
pero nunca había corrido tanto peligro.

Tomabas aire en El Sifón y la tarde
me abría agujeros en la panza,
nunca antes tuve tanto miedo de la noche.
Cruzamos Parres cantando canciones antiguas.
A nuestro paso espantamos a 1 serpiente de buen tamaño.

Todo el tiempo estuve pensando rutas de escape.
Aquí, a estas alturas de la montaña,
con 7 horas sobre los pedales,
no nos quedan muchas energías para equivocarnos.
Y el clima aquí puede ser furioso:
tormentas, neblina, temperatura bajo cero.
No me imaginaba acampando en campo abierto.
Las noticias advierten de lo peor.
Todas las historias de terror

se aparecían en mi mente.
Tú, sudorosa y serena,
aún tirando sonrisas
que parecen incendiar el
horizonte.
En La Cima un amable espíritu del bosque
no sólo daba chance de acampar sino que hasta rentaba cabañas.
Baratas. El amigo Seth traía comida: arroz, pasta,
café con leche, fuego de chimenea.
Dormimos sin frío, arrullados por la tormenta.
Salimos al día siguiente poco después del sol
para desayunar en Fierro del Toro.
Nos despedimos para todo el día del asfalto.

Me desespera a veces verte en la ciudad
como pez en el agua. Me siento culpable
porque en las veredas es obvio
que eres creatura silvestre.
Te ríes del lodo. Te arrojas a los charcos.
Te fortalece a cada instante el aire de la montaña.
Notas todas las flores. Hablas todo el tiempo.
Parece que vienes conversando con los tzentztontles
y las ovejas. Te responden las águilas.
De tus ruedas se apartan los guijarros.

La peor parte fue cuando llegamos a San Juan.
Esos últimos kilómetros de pendiente salvaje.
Grandes y expertos ciclistas han tenido accidentes terribles.
Curvas muy cerradas, pendientes del 15%,
tráfico local continuo de taxis y particulares
que van y vienen de Tepoztlán.
Agarrado del freno, hablándote todo el tiempo.
No se explicarte: el terror y el orgullo.
Tú, no titubeaste. Cuando tu llanta trasera
en una curva llegó a milímetros del abismo
te reíste del peligro, inconsciente escuincla,
tan parecida a mi, casi me matas de miedo.
Y luego al final casi exploto de orgullo
cuando sin rasguño llegamos
a la terminal de autobuses de Tepoztlán.
Todavía en el camino de regreso
venías pendiente de la película mala.

Yo sólo quería dormir.
Dulce cansancio. Misión cumplida.
Los 100 kilómetros más felices de mi vida.

Pinche Jaime

2011-09-19T10:26:00.001-05:00

Anoche te fui a chiflar a Balderas, de pura nostalgia.

Chiflé porque no se aullar.

Sería cursi si hubiera habido luna o tuvieras unas chichotas.

Pero como eres tu y soy yo

entonces es nostalgia por los "viejos tiempos".

A mi me da gusto que vivas allá en el campito

con las mujeres y las niñas

en ese Valle Mágico de divinos ciudadanos.

Lo único que me caga es que las once de la noche del domingo me agarren

chiflándole como pendejo a un edificio de Balderas.

Ángel Verdugo

2011-08-25T11:32:00.000-05:00

Enmudecido ante el asombroso espectáculo de un locutor cayendo en llamas, víctima de su propia ignorancia.
¡Cuánta razón tuvo Einstein al decir que la estupidez humana es infinita! Supongo que conoció a algún equivalente de este fanfarrón durante la guerra Nazi, que llamaban a matar judíos, así como este comentarista gordo, viejo y feo, llama a matar ciclistas.
Mi esposa y mi hija son ciclistas y este tipo ha llamado a aplastarlas.
Las considera una plaga.
Ya estoy acostumbrado a que mi opinión no esté en las noticias.
Que locutores asalariados traten de pandear mi opinión hacia los temas de moda es habitual.
Pero es la primera vez que desde un medio masivo, un locutor llama a matar gente como yo.
"Lánzenles el carro. No les den oportunidad de nada", dice este tipo para vergüenza de la humanidad.
No tengo nada que decirle a Ángel Verdugo por este medio. Por favor, si alguien sabe dónde vive, me encantaría ir a decirle mi opinión a la puerta de su casa con mi altavoz. Levanté una denuncia por discriminación y discurso de odio en mi contra ante el CONAPRED, con la esperanza de que pueda intercambiar palabras con él.
Pero más bien tengo algo que decirles a los cletos de mi amor:
Ángel Verdugo no es original.
A gente como él no se le ocurren cosas nuevas ni por equivocación.
No importa cuál sea su castigo. Pedirá una disculpita al aire, insuficiente y torpe. Quizá le den vacaciones sin goce de sueldo. Eso será suficiente para sus empleadores.
Incluso el GDF, promotor de las Ecobicis y blanco principal del ataque del primitivo comunicador terminará contento con la disculpa. Estoy seguro. Los funcionarios se colocan delante de las turbas enardecidas para tranquilizarlas, inmovilizarlas, dirigirlas hacia donde sean inermes.
Ya estoy viendo la campaña de educación vial donde el gobierno invite a los ciclistas a no obstaculizar el camino de los autos.
Ya veremos como se desarrolla esto.
El asunto es que hay muchos ojetes que comparten este pensamiento: que las calles son para los automóviles, que las bicis son juguetes y pertenecen a los parques.
Muchos vehiculeros se ofenden y llaman soberbios a los ciclistas porque no se detienen en los semáforos ni en los topes, ni pagan por la gasolina, ni tuvieron que invertir cientos de miles de pesos para transportarse.
El 85% de los automóviles viajan menos de 16kms diarios. Es la distancia aproximada del Zócalo a Taxqueña o a las Torres de Satélite. Un viaje de 40minutos en bici, o de hora y media en coche, o de dos horas y cuarto en transporte púbico (no tecleé mal, así le digo porque el público va pubis con pubis).
La sociedad de consumo se pone muy seria y de mal humor cuando uno va al súper en un vehículo que no tiene cajuela. No es bien visto ir a Wall-Mart y comprar solamente 1 rollo de papel de baño, 1 champú y 1 rastrillo.
La bici se pone de moda, es verdad. Pero como es práctica, barata y útil se vuelve costumbre, se expande, se contagia como la risa.
Ya estaríamos todos en la bicicleta sino fuera porque de vez en cuando aparece un Ángel Verdugo, o un grupo de choque de vendedores ambulantes, o un compa es atropellado por un Metrobús pa' que aprenda que está PRO HI BI DO.
Se me hace que hay muchos como Ángel Verdugo sueltos en las calles del mundo, con el cerebro relleno de "drive'ins", de "highways", con máquinas de muchas toneladas que alcanzan los 200kms/hr en un lugar donde el promedio de velocidad es de 30kms/hr, condenados a la neurosis y al miedo de que algo le suceda a sus preciados automóviles, secuestrados dentro de sus Peugeot 206, que se mueren de ganas por educar a los ciclistas para que no anden medioencuerados, sonrientes, atléticos, pasándose los altos y brincando los topes.
No es una discusión ideológica, teórica. Es una madriza diaria. Escurre sangre por este pedo.
Para algunos hay mucho dinero involucrado.
Las industrias automotriz y del petróleo y de la construcción de autopistas no se detendrán por si mismos nunca.
Pero tampoco es una guerra: no ha habido autos destruidos ni automovilistas heridos. Todos los caídos están de nuestro lado.
No es una guerra, sino otra masacre.

Arcos del Sitio - Tepotzotlán

2011-08-23T10:31:00.000-05:00

Comenzó mi domingo cuando salí de mi casa dispuesto a abandonarlo todo, al menos por hoy.

El amanecer fue plácido y muy fresco y todo marchó muy bien hasta el minuto 5 de rodada, cuando al llegar al Jarocho me encontré con la típica y tétrica historia del malacopa del sábado al que le pega la luz del domingo. Pero bien gacho porque una chava todavía retepeda, era azotada por un flaquito maricón. Imagínate.
La violencia doméstica en la calle el domingo por la mañana. Aunque la experiencia dicta no intervenir, me es imposible. Pero en vez de ir en persona, mejor paré una patrulla.
Lo de siempre: el patrullero fue, pero la chava no quiso hacer denuncia alguna, se aguantó las cachetadas que le pusieron. Es mi hermano, dijo con resignación, y se subió al coche y se fueron.
Ya completamente despierto me agarré camino. En División y MAQ me encontré con Marco y como brújulas agarramos pa'l norte.
No quisiera agobiarte con el camino a Cuautitlán Izcalli. Ya lo hemos hablado varias veces en este

Seth

espacio. A través de grandes zonas industriales que en domingo parecen escenografía de peli de zombis.
Nomás algunos números: hicimos poco más de 2 horas con todo y paradas a hacer pipí. Poco más de 60kms. Esta vez no titubeamos ni una vez en el camino. Llegamos a eso de las 10.15 al Bicizcalli donde nos habíamos quedado de ver con Seth y donde se nos anexó Paco, uno de los @BiciVerde a quien yo no conocía.

Ahí empezó lo bueno, porque ninguno de los 4 conocíamos por ahí.
Seth se sabía el camino a través de Izcalli hasta la av. Chalma que poco a poco nos fue alejando de la ciudad.
Hicimos una parada técnica porque a las bicis les faltaba gasolina. 1/4 de kg de carnitas de cerdo, maciza con cuerito, y 1 kg de manzanas más tarde enfrentamos los 30 kilómetros de columpios con rampas bastante empinadas que nos sacaron el aire. En particular al buen Paco, quien no sabía en la que se metía hasta que estaba alla. Se aguantó como los grandes.

contentitos

El premio por la escalada: paisajes de esos que cortan el aliento. De esos que aún no acaban de destruir con autopistas o centros turísticos.
La carretera muy amable. Varios ruteros pasaron en sentido opuesto, todos muy saludadores. Los autos también, rebasando con cuidado y respetando el esfuerzo de estos pobres pedaleadores.
La sierra de Tepotzotlán, muy hermosa. Al mirarla es obvio para mi, que no hay forma de cruzarla con la cleta. Tal vez por el norte, por Coyotepec, territorio del Bryan Coyote.
Ya será en otra ocasión.Por ahora, puro asfalto.
Cerca de las 2 de la tarde compramos 1 lt de pulque en la puerta de entrada a los Arcos del Sitio, que al parecer está administrado por el ejido, autoridades locales, al estilo de Tolantongo o el santuario de la mariposa. Me gustan ese tipo de negocios comunitarios de conservación.

Subiendo de buenas

Los que son espantosos y hasta groseros, son los letreros del gobierno federal que dicen "¿quieres saber qué pasó aquí? marca 01 800 TEQUITOTUDINERO", instalados a lo puro wey sin consideración alguna por el paisaje.
No nos clavemos en la mala onda, sino al contrario: los arcos. Me arrepiento de no conocer la historia de este lugar a más profundidad que lo que cualquiera puede investigar: siglo 17, acueducto de casi medio kilómetro de longitud, alrededor de 50 mts de alto. El más alto de América Latina (¿será que Brasil, la Guyana Francesa, EU, y Canadá tienen acueductos más altos? ¿cuáles son?). Construido para abastecer de agua a la hacienda de Xalpa.
O sea, puro dato oficial.

Arcos del Sitio

Tirado en la hierba junto con los amigos es fácil adivinar otra historia, de los que construyeron esto.Sobre todo disfruto la hermandad y la conversación de los amigos. Seth, con todo el rollo que trae sobre la velocidad de la realidad comparando la acuarela con la foto digital, o el coche con la bicicleta. Con el Marco también estuvimos hablando un rato sobre los Ninis, que ni estudian ni trabajan, y los que como nosotros son Nininininininis, que ni viajan por el mundo, ni componen música, ni cantan ópera, ni practican el submarinismo, ni...
Paco casi no habló. Pero era el más orgulloso de los 4. Había pasado sus propios límites y tenía esa cara de satisfacción que tiene el alpinista que hace cima. Agotado, pero feliz.
A las 3.30 enfrentamos de nuevo los columpios, pero el regreso tiene mucha más bajada. 40 minutos más tarde ya estábamos al frente de la catedral de Tepotzotlán.
La verdad es que hubo un malentendido. Me habían dicho que Leticia Servín, Joan Sibila y David Aguilar iban a cantar en el Tianguis Cultural Sixtino. Yo creí que lo de sixtino se refería al siglo 16. Como la Leto ha estado trabajando en la musicalización de unas ondas de Sor Juana, me pareció muy apropiado.
Pero resultó que se llamaba así por el apeído de la organizadora: Sixta. Y era uno de esos festivales donde invitan a todos los artistoides conocidos, con algún criterio entre histórico e histérico. De esos donde, como no hay dinero, pues viene puro artista en buena onda y en solidaridad.
Y el problema es que son tantos y tan solidarios que el programa se llenó y ya no hallaba cómo decirles la organizadora a los artistas que mejor ya no tocarán, que muchas gracias por la ayuda pero que ya no era necesaria. En vez de eso se puso a corretear a todos y a pedir que redujeran sus numeritos.
Pero eso siempre es un problema. Porque ya vino la banda de heavy desde Ecatepec cargando su batería y sus amplificadores y cuando les dices que 5 minutos, dicen sí, pero ni madres, se toman su media hora que habían planeado. Y lo que se supone era para ayudar y en buena onda, termina en pleito de egos y empujones de patio de primaria.
Más allá del tianguis cultural, a unos cuantos metros, había un festival de tríos de bolero. Para el otro lado unos danzantes con sus cascabeles y tambores. Todo parecía organizado para hostigar a los turistas y paseantes y convencerlos que no volver nunca más.
Para no estresarnos demasiado, huimos de ahí Marco y yo alrededor de las 7 de la noche.
Y el regreso fue donde probamos nuestros límites de resistencia.
Primero, para cruzar la carretera que sale a Lechería, tuvimos que meterle fuerte. Como hacía mucho aire nos fuimos repartiendo la chinga de ir adelante: 2 kilómetros y cambiábamos. Todo en una carrera contra el sol, porque aunque traemos luces y todo, esta parte es muy oscura.
El anochecer ya nos agarró en la carretera de Lechería, que tiene farolas. Pero deben haber sido como 45minutos a una velocidad constante de 35kms/hr. Al final echaba humo.
Pasando los 150 kilómetros soy una persona. Mi cuerpo, como plastilina caliente se amolda a la cleta y la siento como una extensión de mi, pero también siento el asfalto, el tránsito que me rodea y como llave que se cierra, se hace más tenúe conforme avanza la noche del domingo.
Controlo mi velocidad para agarrar todos los semáforos en verde.
Ya no tenemos energía para sprints o para encarar las subidas con decisión.
En cambio todo es economizar fuerzas para cumplir la meta propuesta.
En Popotla nos vimos obligados a detenernos a comprar un pan y un litro de leche porque ya me venía durmiendo. ¿Te ha pasado? El gasto de calorías hace que bajen los niveles de azúcar y te da un sueño irresistible. Pan con leche. Café con azúcar.
A las 11 de la noche, 170kms después, Marco y yo nos despedimos en División y MAQ. Cuando llegué a mi casa y me vi en el espejo, tenía la misma cara de satisfacción que le había visto a Paco.

Paco y el pulque

Atacan a la Ruta Chichimeca

2011-08-17T10:26:00.000-05:00

Ya van varios años que la Ruta Chichimeca atraviesa el país de frontera a frontera en un esfuerzo coordinado por establecer una central de ciclovías que puedan unir a todas las ciudades. Además, claro, de la paseada y el intercambio cultural que han logrado reunir en todas esas travesías.
Un pequeño grupo hace la ruta completa. Pero por donde quiera que pasan se les unen los ciclistas locales, organizados e independientes, y los acompañan uno, o varios días, según sus tiempos y economías.
La ruta 2011 salió a principios de julio de Tijuana. Atravesó Baja California. El itinerario completo está en www.rutachichimeca.org
La cosa es que ayer llegaron al d.f. desde Coyotepec, Edo. Mex. Para entrar al zócalo el grupo llegaba a los 50. Varios niños. Entre ellos una bebé de 3 años.
Gritaban consignas como "ayuda al planeta, anda en bicicleta", cuando los atacó un grupo de comerciantes arrojándoles botellas vacías de plástico y una piedra que le pegó a Chan-Chán, un conocido activista del ciclismo.
Chan Chan protestó, pidió intervención de la policía, y el atacante llamó a sus amigos. De un estacionamiento cercano y de varios comercios de alrededor una horda de alrededor de 50 personas se enfrentó a un grupo equivalente de cletos.
El resultado es menos grave de lo que te imaginas: 4 cletos madreados, pero sin fracturas ni necesidad de sutura. 4 viene-viene detenidos que seguramente saldrán pronto, o ya salieron. Seguro varios ambulantes con moretones que lamentar esta mañana. Unos niños asustados. Unos papás aterrorizados.
¿Porqué?
Esto es lo más triste.
El día anterior la policía del de efe enfrentó ambulantes. Mil versiones sobre porqué y paraqué.
La versión que me parece más creíble es que un grupete quiere remover a cierto capitán de la policía que está encargado de ese sector "emblemático" de la ciudad. Todo para preparar a los ejecutores de las elecciones. Y entonces le mandan peleas y problemas para ver si lo despiden.
No tengo pruebas de nada, pero me parece lo más creíble en este México lindo. Puras especulaciones, permitidas para los escritores de ficción.
En todo caso qué coraje y qué impotencia.

Bicimensajero Gorila

2011-08-14T14:40:00.000-05:00

Cuemanco

1. Av. México. Despierto rumbo a Xochimilco. La mochila pesada. Voy a contrapelo del tránsito. Una pendiente muy ligera hace que los novatos se engolosinen con la velocidad. Yo la uso para calentar. Pedaleo suavecito y hago algunos estiramientos. Intento pisar el sol. Unos minutos después de las 9 entregué mi primer sobre de pegatinas a una güerota ama de casa con 2 güeritos, a la vuelta del museo Dolores Olmedo. Si hubiera venido con calma hubiera retratado los pavorreales o los xoloiztcuintles (¿?) que vagan por los jardines. Pero llevo prisa.
2. Santa Úrsula Xitla. Ya más calientito, toda la av. Arenal me llevó directo a Tlalpan. Lo más difícil fue resistir la tentación de 1 cafecito en el Café Victoria. Un poco de Insurgentes Sur y luego la subida a Santa Úrsula, Xitla, donde la señora aún no se había levantado, así que me recibió una mucama con uniforme y una sorisota. Ahora me arrepiento de no haber tomado alguna foto del centro de pueblito que tiene el barrio. Time is money.
3. Alba, Ins. Cuicuilco. Un par de columpios tiene Insurgentes y varios semáforos que me dan ventaja suficiente para que sea más sencillo negociar con el tráfico. La velocidad me ayuda a cruzar seguro debajo del puente de periférico. Av. del Imán, 3 cuadras. Ahí recibe el policía de la puerta.
4. Plaza Cuicuilco. Me conozco unos andadores que cruzan la Unidad Panamericana. Por ahí estaba hace años el Café Villa. Cuando era chamaco todo esto eran terrenos baldíos. Ahora hay que dar toda la vuelta y luego volver a Periférico. Unos metros adelante la privada residencial donde los vigilantes tienen prohibido dejar pasar bicicletas. Cadena, candado y carrerita a la casa donde una muchacha me grita a través de la puerta que tiene prohibido recibir correspondencia. Llamada a la señora de la casa que muy amable me promete que llamará para que abran la puerta. La llamada toma más de 15 minutos.
5. Instituto de Investigaciones Estéticas. Por periférico sur como relámpago paso enfrente del emporio comercial educativo formador de bases del sector empresarial, el Colegio Olinca. Bonito lugar para crecer. Completo la vuelta entera a la U.Panamericana y vuelvo a Av. del Imán, a la entrada trasera de la UNAM. Paso frente a universum y en la puerta del Instituto entrego a una señora investigadora de estética que compra pegatinas para las libretas de sus hijos. No he visto las pegatinas en cuestión, pero ahora tengo mucha curiosidad.
5.5 COFEE-BRAKE. Paré en casa de los Lenguolos pa' ver qué se conspira y sacarles una taza de ese café tan sabroso que siempre tiene el sr. Ese. Los 20 minutios que charlamos le dieron forma al programa del radio Tokín del próximo miércoles 17 de agosto. Trata sobre "El Azote". Tu creerás que es dura la vida del poeta, hasta que conozcas a los bicimensajeros.
6. Cuartel General - Narvarte. Si mi corazón fuera un cachorro, menearía el rabo al ver a @Karkarkarr y a @Nadezdha_, hoy por hoy, comandantas de la bicimensajería. Otro paquetito más para Cuajimalpa. Rayando el medio día me preparo para la subida.
7. Guillermo González Camarena - Santa Fe. Me he vuelto un experto en esta zona. Gracias a eso tengo más entregas para acá que nadie. Me pregunto si eso es una suerte. Subo por Calle 4 hasta el Camino Real a Toluca, que luego se vuelve Vasco de Quiroga y atraviesa el pueblo de Sta. Fe. Luego se atraviesa un portal dimensional con forma de glorieta y todo se vuelve asfalto hidráulico y rascacielos de cristal. Atrás de La Lavadora, en uno de esos enormes edificios, entrego en el departamento de mensajería.
8. Mario Pani. Ya que llegas a Sta. Fe todo queda cerquita. A Catedral Films he venido un montón de veces. Hay una contadora con cara de culo que yo pienso que le gusta verme en licras porque cómo me hace dar vueltas. Pero hoy me encontré a Juanita en la puerta, a punto de irse a comer. Tuve que hacerle ojitos y regalarle una palomita de origami para que me entregara el recibo que me mandaron a recoger.
9. Prol. Vasco de Quiroga. Aquí es donde pagan las horas de vagancia por la zona. Entre Vasco de Quiroga y su prolongación hay como 800 mts. de vereda rocosa single-track, dificil para las bicis. Sobre todo la cruzan peatones. Sale al Hosp. ABC y enfrente están las torres de departamentos donde los CEO's guardan a sus familias de modo que no salgan al salvaje de efe. Guardias armados en la puerta. Cámaras de video. Me acompaña 1 orangután al depa. donde una mamazota en shorts es otra clienta satisfecha más.
10. Div. del Norte. Memetla. Si fueras en moto o en coche pensarías que está lejísimos una cosa de otra. Pero nuevamente, una veredita de tierra de 200mts me pone en el antiguo barrio de Memetla. A unas cuadras está la única casa normal, con un timbre en la puerta, donde salió una señora normal y me recibió muy amable. Le interesó saber de dónde venía y cuando se enteró me invitó unos tragos de mate. A ambos nos encantó que fuéramos mexicanos aficionados al mate.
11. Camino al Olivo, Bosques de las Lomas. Frente a Pabellón Bosques. Un bunker. Hablo a través del interfón. Arrojo el paquete a un buzón que se abre con un zumbido. La voz en el interfón me da los datos de quién recibe, pero no hay firma. Bueno. Me hubiera encantado retratar el interfón porque hasta tenía apariencia humana. Sentí que me hubieran disparado si sacaba mi cámara.
12. Bosque de Ciruelos. Bosques de las Lomas. La bajada es muy peligrosa. Pero también muy divertida. Me gusta saltar los topes cuando viene algún carro queriendo rebasarme. Me divierte mucho cuando los coches vuelan los topes queriendo competir con una bici de bajada. Lo malo del asunto es que cualquier error de bajada, implica que para corregir hay que subir un montón. Ni más ni menos que paseo de Lilas, además. También conocido como La Pared de Sta. Fe. Ya que bajé me dijeron, n'ombre, es allá arriba. Y cuando subí me dijeron, pero si era allá abajo.
Bosques de las Lomas me mastica las piernas. Son 4.30 de la tarde, debo volver volando porque la 'niñera' cierra a las 5. La bajada por Reforma es muy divertida. Todo el tiempo rebasando puro carro fino.
Me paré a comerme mi sanwich en la 2a sección de Chapultepec.
Circuito Interior - Churubusco - Tlalpan.
Caigo junto con el atardecer de vuelta a Taxqueña saboreando los casi 400 pesotes que me gané nomás por andar de vago. Ahora ya no pesa mi mochila.

Chisme de Lavadero

2011-08-10T01:33:00.000-05:00

Públicamente quiero disculparme con Emiliano Buenfil por no haberle dicho que sus canciones no me gustaban. Como la crítica literaria suele no ser bien recibida, trato de ahorrármela. Sobre todo la negativa. O sea, ¿cómo llegas a casa de, por ejemplo, una chava tirándote el chon, a decirle que la verdad, no te gusta? Como que la salida decente es decir: yo te llamo, bonita y desaparecer. Pero como hay una delgada línea entre cortés y cobarde y a petición de mi estimado Buenfil, ahora digo de frente y en público, que no me gustan sus canciones.
Emiliano Buenfil, por si no lo sabes, forma parte de una banda que aparece y desaparece, que se llama Sumercé, que yo la conocí de muy buena manera, a través de un documental excelente que a todos ustedes les recomiendo mucho, y que está por acá: http://www.elccc.com.mx/sitio/peliculas-del-ccc/documental/177-su-merce
Ahora anda de "solista" y eso ya no se los recomiendo tanto, pero hágase ud, su propia opinión.: http://vimeo.com/11542051Todo esto estaba en un lugar seguro dentro de mi cabeza hasta que aprovechándose de una discusión que no tenía nada que ver conmigo, arrancó a acusarme de poco comprometido.
Yo le mandé un correo privado para preguntarle si tenía algo personal en mi contra y me contestó que sí, en muchas palabras, enumeró con detalle lo que no le gusta de mi.
Me gusta cuando hablamos de mi. Siento que domino el tema. Me gustaría responder con argumentos sólidos en contra de Emiliano, pero la verdad yo no lo conozco mucho. Parece que él sí, cuando critica mi falta de capacidad para trabajar en equipo. Es verdad. No lo había pensado hasta ahora que me lo dijo en un mensajito de feisfuc: 6 mil millones de personas en el mundo y yo puedo hacer equipo con un puñado de personas.
Cada vez que alguien me propone que me ponga la camiseta, que debemos sumar esfuerzos, o me hablan de unidad y empiezan a ondear banderas, yo me agarro la cartera y desconfío. Cúlpese de mi paranoia a mis distintos maestros de historia y a la pretensión pequeñoburguesa de mis padres de mandarme a la escuela.
Pido disculpas a la comunidad por mi origen de clase. No tuve control sobre eso, pero debo confesar que si hubiera podido elegir hubiera preferido nacer en la altísima burguesía, que haber nacido tan guapo. Por favor disculpen mi soberbia.
Diré en mi beneficio, que soy de esos marxistas de escuela privada que sí leyeron el Capital.
Con toda precisión me critica el Emiliano sobre el tono soberbio con el que juzgo al movimiento zapatista por algunos de sus representantes. Supongo que se refiere a mi opinión respecto al protagonismo del Subcomandante Marcos, su machismo y sus contradicciones, o a lo que pienso de Elorriaga y sus células secretas.
Es verdad que hablo de toda la estructura zapatista juzgando nada más la punta de la pirámide. Todo esto muy lejos de la selva lacandona. Estoy consciente de que la base de casi todos los movimientos sociales están llenos de gente buena y solidaria que con la mejor intención se enrolan y participan en acciones para cambiar el mundo. Tanto los zapatistas, como el SME, antorcha campesina, los partidos políticos y hasta los religiosos tienen en sus bases gente pobre y humilde y bien intencionada, que sin embargo siguen a líderes corruptos o en proceso de corromperse. Hago la separación entre cúpulas y bases para analizar lo que sucede, pero es una crítica muy certera:
A veces al hablar (o escribir), doy por sentado que la grandes mayorías renuncian a su individualidad, se vuelven vasallos y repiten lo que les dicen sus ídolos, como si fueran simples peones o extras en la telenovela histórica.
Pido disculpas por la confusión, Emiliano. No descalifico al zapatismo en su conjunto. Al contrario, diría que soy un simpatizante zapatista desde hace muchos años.
Poco colectivo, me llama luego, seguramente refiriéndose a que no me gusta colectivizar mis malviajes o pedos personales y trato de no retrasar a mis grupos resolviendo mis propios problemas, sin chillotear. Trato de compartir lo puro bonito, lo puro interesante.
Me declaro culpable y remedio mi culpa de inmediato compartiendo con los amables lectores de este blogcete, este chisme de lavadero poco interesante y sin contenido alguno.
Me acusa Emiliano de no saber sumarme a todas las iniciativas.
Es muy cierto.
A varias les he dicho que no.
En ocasiones me he restado.
Me cuesta mucho trabajo colaborar con pendejos.
Me desesperan mucho los drogadictos.
No me divierte la borrachera.
Me declaro culpable de considerar que "la causa" está después de escribir poemas, pasear en bicicleta y andar con la hija por el mundo, pero no lo llamaría falta de compromiso, sino sentido común.
¿Quién prefiere hacer cosas aburridas y tristes?
No es que tenga algún prejuicio contra la intelectualidad sedentaria y flaca que obtiene su conocimiento de "la realidad" en La Jornada y tuiter.
Yo también checo mis mails.
Es nomás que me aburro de estar quieto en el mismo lugar.
Pero la parte de su correíto más certera es donde me acusa de prejuicioso por juzgar a todos los compositores igual. Es cierto.
No todos los artistas proponen algo novedoso y bello, aunque trabajen para el rey.
No todos son buenos artistas, con un compromiso estético.
Hay quienes son artistas buenos, que ponen sus mejores tres acordes al servicio solidario de sus comunidades y tienen un compromiso ético con el mundo.
Ética y estética no están peleadas, aunque al escuchar las canciones de Emiliano Buenfil pareciera que sí.
Sobre todo tiene razón Emiliano cuando dice que mi respeto no vale nada.
Nadie necesita mi aval, carnal.
Mis certificados de virtuosismo o ineptitud no tienen validez en ningún lugar de la galaxia.
Así que vete en paz Emiliano Buenfil, a discutir con quien esté a tu "nivel de experiencia en el terreno y capacidad de argumento", lo que sea que eso signifique.
Llévate a tus amigas.

Pedalea en pelotas - 2011

2011-07-08T18:33:00.003-05:00

Salimos con tiempo de sobra para la cita en Reforma y Lieja.
Me puse de acuerdo con mi amiga Penélope para que nos pintara algo en el cuerpo. Sólo así accedió a acompañarme LaBere.
Iba diciendo que ella nomás se iba a quedar en ropa interior, pero que me acompañaba con tal de verme mis nalguitas.
La hija pidió qué por favor no saliéramos en las noticias. Nosotros, con estos cuerpos, no prometimos nada.
Un enjambre de fotógrafos, curiosos, voyeristas y morbosos se arremolinaba sobre el camellón. Era difícil pasar con bicis entre el tumulto. Algunos se daban ánimos pa' quitarse la ropa. Otros se echaban un taquito de ojo.
Avancé pidiendo permiso y tirando mis miradas por las figuras de las amigas. LaBere me siguió de cerca hasta donde ya era imposible pasar. Ahí recargamos las bicis una contra otra.
En eso estábamos cuando llegó Origel. Te veo muy vestido para una marcha nudista, le dije. Enucuérate y me encuero, me retó. No necesitaba más impulso. Y en las afueras de este remolino urbano me quité la ropa.
Me decía el @ese que lo de encuerarse ya era un poco retro. "Los que vivimos en comunas gipis ya nos aburrimos de tanto andar encuerados". Yo llegué tarde a las comunas. Hace algunos años estuve en una playa nudista y me tomó ocho días quitarme el traje de baño. Quitarse la ropa en público sigue siendo para mi una frontera, un paso que no suele darse en las relaciones humanas. Nunca veré sin ropa a la mayoría de mis amigos y amigas, aunque tal vez quisiéramos ver y enseñar nuestros cuerpos. Un manojo de normas sociales (y legales) nos lo impiden.

Hoy: en un parpadeo estoy en pelotas frente a esta ciudad indiferente. Vaya que hemos progresado desde entonces.
Traigo todo un plan para poner mi ropa en un paliacate y atarlo a mi cangurera.
Además traigo el cañón sónico (altavoz) para hacer escándalo durante la marcha.
Es decir que no estoy tan encuerado. Con esos pocos aditamentos: cangurera, zapatos y altavoz, se me quita la sensación de total desnudo.
Pero lo bonito de ser un "veterano" de esta marcha es que en esta historia yo no soy tan importante. El chiste es que sonsaqué a esta otra, la seduje y la chantajée y aquí está con su bici y varias capas de ropa, preparada para irse encuerando conforme se vaya sintiéndo cómoda. Y lo divertido es que cuando me encuero ella se encuentra como a la orilla del trampolín de diez metros, más allá del punto de seguridad. No le queda más remedio que tirarse de cabeza a esta travesura. Esa carita que pone, los ojos brillantes encoge los hombros y se muerde un poco el labio, eso ya vale la pena todo.

Además, ya en el tumulto nos encontramos a Penélope. Para la Bere es más difícil desnudarse. Para todas las chavas, en general, pero además el de efe es la capital del acoso sexual. Te lo digo por si no eres de por aquí. Pocas ciudades -lo digo con vergüenza-, tienen tan poco respeto a las pompas y chichis de las compañeras.

Creo que todas mis amigas han sido acosadas en mayor o menor grado. Pellizcos, nalgadas y mordidas son el castigo común a la sensualidad. Muchos casos son mucho peores. Es por eso que la moda femenina chilanga se parece a la de medio oriente. No muestran ni un milímetro cuadrado de piel. Los chilangos varones hemos aprendido a percibir la sensualidad en la combinación minifalda-pantalón de mezclilla.
Por eso suceden cosas únicas, como el servicio de autobuses Atenea, o los vagones del metro exclusivos, o los taxis rosa, que sólo admiten mujeres. También por eso mi amiga Irene se pone su bufanda en la espalda para parecer jorobada y que no la estén jorobando en la calle.
Mis paisanos tienen que aprender a ver a las mujeres sin volverse idiotas. Es importante que las chavas hagan algo al respecto del respeto. Total que por ver no se cobra.

Todo eso le dije a LaBere para animarla a encuerarse sin convencerla del todo. Quien la convenció fue mi querida Penélope, cuando remojó su pincel en pintura roja y se puso delante de ella esperando que "abriera la libreta", que le mostrara cuero para poder expresarse como artista del body painting.
Para entonces ya estábamos en medio del tumulto.
Y creo que entonces le dio más vergüenza no encuerarse. Más allá de su típica sonrisa de travesura no se le notó el esfuerzo por despojarse su camisetita. Para mi quedó lejana la ciudad y su violencia ante la vista de sus deliciosas tetas.
¡Siempre he agradecido cuando una guapa mujer me las enseña!
No es igual que las chichis de las amigas. Aquellas es la primera vez que las veo. En cambio estas son tan mías, pero en una versión tan nueva. Tan renovadas con los azules y rojos que las adornan.
Ni modo que no pase nada a la vista de tus hermosas chichis, mi Bere. Como tsunami se dejaron caer morbosos y fotógrafos. No los culpo. Capaz que para el otro año te quitas también los chones.
Mirar está bien. Es lo que hace falta en esta ciudad. Que los chilangos se acostumbren al desnudo. Que puedan coexistir cerebros y erecciones.
¡Coches no, chichis sí!

Arranca la marcha a un paso muy tranquilo para los ciclistas. Un poco rudo para los patinadores. Un camarada en un patín del diablo se pintó en la espalda, este es mi vehí-culo, de modo que "culo" quedó sobre sus nalgas. Los que van a pie son verdaderos atletas que recorrerán desnudos poco más de 10km.
Me divierte muchísimo el altavoz. Preparé algunas rimas chistositas, que copié de por ahí y que hacen reir a los presentes: Moviendo el trasero, no hay efecto invernadero. Se ve, se siente, el asiento está caliente. Lo digo, no miento, me excito con el asiento. Lo digo, lo juro, la bici me pone duro.
Me maravilla el disfraz de mi amigo Tronc. Mariposa, con aguijón. En el zócalo nos encontramos a @elcostumbre casi totalmente recuperado del accidente que tuvo con el Metrobus, mostrando sus cicatrices: una enorme en el lomo y otra en la cara, casi invisible por venir junto a su Carey, preciosa pelirroja deslumbrante, de las pocas chavas que se desnudaron totalmente sin body painting ni nada.
Desnudos entre el tránsito.
Encuerados ante la máquina, el humo y el asfalto.

Me encanta la metáfora. Me parece de lo más apropiada y lo único que me gustaría es que hubiera más valientes que notaran como ayudan a los ciclistas este tipo de ondas. Me gusta pensar que semanas después habrá autos más cuidadosos que cuando miren ciclistas vestidos pensarán en nosotros y en vez de considerarnos estorbos, les causaremos gracia, quizá un poco de envidia, y tratarán de usar menos su auto.
Alucino tal vez. Yo no lo hago porque el mundo vaya a cambiar. No creo que haya ningún beneficio colectivo para el mundo porque yo enseñe las nalgas. Yo vengo porque me gusta. El que crece y se divierte y hace amigos, y se va con las hermosas imágenes de mis amigos y mis amigas (y mi Bere tan guapa), soy yo.
Peatones y paseantes nos miran maravillados. Esta vez no vi ningún escandalizado. Más bien divertidos, niños y adultos se ruborizan al mirarnos. Al mismo tiempo somos invisibles. Las miradas chocan, pero no profundizan. Es como cuando te descubren haciendo el amor, que el voyerista se avergüenza, baja la mirada, casi que pide perdón por andarte morboseando. En ese sentido somos invisibles. Nadie en la calle intenta hacer contacto visual con nosotros.
También es divertido que a raiz de mi crónica del año pasado me he involucrado mucho más en esta organización "espontánea", entrecomillada para hacerte saber que cualquiera puede integrarse a la comisión que planea el numerito, que tranza rutas y peticiones de apoyo a Seguridad Pública y a Tránsito. No permiso. Sería ridículo pedir permiso para manifestarse.
Así que a partir de la marcha del año pasado y gracias a aquella crónica, me hice de amigos y compañeros. Ulises, Fabian, Luis, Tronc, muy interesante sus opiniones y sus discusiones: que si el nudismo, que si la seguridad, que si el respeto.

Me parece un poco ridículo manifestarse para exigirle algo a las incompetentes autoridades que nos gobiernan. No vale la pena pedirles nada, porque no pueden hacer nada. Creo que a ellos les gustaría tener una comisión negociadora, salir en la tele como expertos solucionadores de conflictos.
Me parece incluso que autoridades del GDF deben recibir calor de sus pares en Jalisco y Morelia.
El año pasado en Morelia arrestaron al puñado de ciclistas que intentaron manifestarse desnudos. Tuvieron que pagar sus 30 pesos de multa y eso les sirvió como antecedente para tramitar un jucio donde las inquisitorias y medievales autoridades morelianas fueron obligadas no sólo a permitir la marcha, sino que tuvieron que protegerla.
Es deber del estado garantizar el derecho a la libre reunión y manifestación de las ideas.
Las leyes que hablan sobre moral y buenas costumbres se refieren al erotismo y a las conductas ofensivas: inmoral el uso indiscriminado del auto para garantizar estatus.
Elegante caballero de sombrero y lentes trajo en el caño a hermosa mujer de cabello largo al estilo a Lady Godiva, no tiene nada de inmoral. Es romántico y hermoso.
Inmoral la publicidad que muestra anoréxicas modelos ultraflacas en gigantescos espectaculares, tipos musculosos llenos de esteroides.

Nosotros somos gordos, prietos, peludos, apestosos y feos para esos estándares. Somos gente de verdad, hermosos por eso, por verdaderos. Por camaradas.
Habían de ver la deliciosa gordura de la compañera que se pintó ojos en cada lonja como queriendo decir, en bici seré invisible, pero yo sí los veo.

También los mochos de jalisco amenazaron con arrestar a los ciclistas que anduvieran encuerados por Guadalajara, pero se les quedó en amenaza. No se atrevieron a enfrentarlos.
Me gusta que es una fiesta popular, no una marcha zocalera. No pide más que encontrarnos para hacernos más amigos y eso es suficiente para que nos tomemos más en serio la seguridad de los compañeros, como gremio, como clan.
Gente de muchos grupos ciclistas: Fofo, Alma, y el Pollo de biciverde. Las chavas de Saca la bici, de Querétaro, y la famosa Cempacleta de Aguascalientes mostraron orgullosas sus chones de puntitos y colores, sus brasieres combinados, o sus chichitas bellas. Compartí el altavoz y nos convidaron sus rimas:
"Andar en bici es lo mejor / así no gasto en el camión, / no contamino y hago ejercicio, / andar en bici es mi vicio".
Neto y un escuadrón de traviesos se pintaron en sus casas y salieron en un pequeño grupito de tres encuerados y un vestido. Llegaron tarde a la salida y tuvieron que alcanzarnos, es decir, pedalear rápido en pelotas, escurriéndose entre al tránsito. Tanto lo disfrutaron que más tarde, cuando le dimos la vuelta a la glorieta de Insurgentes, ellos se siguieron de corrido y le dieron un par de vueltas más sin la protección de la marcha. Al final se fueron a su casa así, en bolas.

Proyecto para el año siguiente: salir encuerado desde la casa.
Nos juntamos todos a remojarnos un rato en la fuente del David, que acababa de ser llenada con agua limpiecita así que ni asco dio refrescarse un poco en ella. Nos llegaron algunas noticias de otras fiestas simultáneas, en Estados Unidos, en Guadalajara y Morelia. El sol mordía (estaría chido lo que dice Tronc, que el año que entra también la hagamos más en la tardecita, o incluso en la noche para no quemarnos tanto).
Además los distintos colores del bodypainting absorben la luz solar de diferente manera de modo que queda bronceado el diseño del artista. Todavía hoy, dos semanas más tarde, tengo marcas.
En la Plaza Río de Janeiro ladré algunos poemas con el altavoz. Los fotógrafos que no saben pedalear y los periodistas se abalanzan ahora sobre la carne que no pudieron retratar en el pedaleo.

Fue interesante como llegó la Jacinta (que es una niña de 2) y primero se sacó de onda por ver a los encuerados. Luego se enojó con su mamá por quitarse la blusa. Y terminó encuerada jugando en la fuente.
Es verdad que los pequeños suelen ser más conservadores, pero cambian de opinión mucho más rápido que los adultos.
Los amigos de Polka Madre hicieron musiquilla tipo balcánica con la cual me abracé duro de laBere. El hambre nos atacó. El sol, la música y las hermosas chichis de mi novia me obligaron a vestirme.
Nos fuimos dispersando de mala gana.

Conductas autodestructivas

2011-06-10T09:24:00.000-05:00

En el fondo las conductas autodestructivas no son tan malas,

pensaba de cabeza, en un giro imposible que no podía terminar más que conmigo en el suelo del tercer carril de esta importante avenida.

Me puse a pensar en las conductas autodestructivas casi en el mismo instante en el que salí volando.

No recuerdo que sucedió primero.

Desperté, digamos, en el aire.

Porque sonambuleo casi todo el tiempo.

No se si a ti te pasa, pero yo la mayor parte de la vida voy dormido,

mascando pensamientos sin interés colectivo.

Rascándome el ego.

Despierto porque caigo o caigo porque despierto. Una de las dos.

Lo que no mata, engorda, decía la awela como pretexto para desayunarse un curadito de fresa.

No es verdad. Hay cosas que nos merman.

¿En qué extrañas circunstancias la amputación te fortalece?

Pero primero se muere lo más débil. Es el fundamento de gran parte de la medicina moderna: dar venenos que matarán primero a la enfermedad. Al cáncer. A la bacteria.

Cortar el cacho enfermo. Quemar la verruga. Extirpar el tumor.

No se cura, se quita, como la muela podrida, con la pena de muerte.

Así me entreno: matando de mi cuerpo la parte más débil:

la que se queda en el sudor, en la orina, en la baba.

Como en esos viajes al infierno que hice entonces de más chamaco -

al dejarme caer se morían del miedo todos mis prejuicios.

Esta vez cuando quise ir al infierno resulta que pavimentaron el camino.

Ya es de cuota. Ya no pasa por ahí.

Estaba tratando de pensar cómo llegué a este punto.

Claro: yo buscaba el camino corto para ir a entrevistar al diablo.

Y me encontré con el camino largo.

Me acuerdo que pasé unos minutos antes la marca de los 200 kilómetros.

Sentí como cuando nadas demasiado lejos de la orilla.

Hace muchos kilómetros que estoy despedazado, recuerdo eso.

La desesperación de quedarme sin fuerzas para regresar es el enemigo invisible que me hizo bloquear mi suspensión y elegir este camino rápido y corto y peligroso.

La ilusión del hogar me apura, pero saber que es ilusión me desequilibra.

Ahora que lo pienso empecé despedazado: fue el ardor de barriga lo que me hizo salir a la calle.

El escándalo del corazón que se me rompía.

La falta de rumbo me escupió para adelante.

No te soporto ni un paso más, me dije hace una vida entera y me eché a correr.

Y desde entonces me persigo por este laberinto negro.

Hace unos minutos pasé la marca de: ya no puedo más.

Entonces caigo y despierto, digamos simultáneamente. Ahí aparece el atajo al infierno.

Y yo que crucé Texcoco como locomotora.

Fui y vine por la ciénaga y acompañé al paso el acueducto.

Puro combustible del bueno.

Puro chuleando muchachas.

Puro patear carros.

Mear las tristes esquinas. Retratar lo roto. Cantar viejas melodías.

Nota mental:

Huir de mi. Abandonarme en la basura si no se puede en el infierno.

Autodestruirme.

Eso estaba yo haciendo cuando me quedé dormido en la bicicleta.

Soñé amaneceres multicolor y todos los climas conocidos.

En el amor tengo mucha suerte.

5 veces me he divorciado

todas de la misma mujer.

Te odio y me voy, me ha llegado a decir alguna vez.

Casi siempre le doy la razón.

También me odio y me voy contigo, le digo.

Eso estaba yo haciendo: buscaba el camino corto al infierno

y como no lo encontré, venía de vuelta ,

conmigo siguiéndome de cerquita

como depredador

como gorrón hambriento.

Y yo como venadito cansado,

ya venía pensando que me escapaba,

que a 200 kilómetros se termina el frasco donde habito.

Que había alcanzado la velocidad de escape.

De pronto me encontré con un atajo para ir al infierno.

Trae sólo lo que puedes cargar, me suspiró el diablo.

(en el oído y en el ano simultáneamente).

Minisuicidios.

Como radioterapia incinerando un pedacito podrido.

Cuando el cáncer está en una idea que empieza a crecer torcida

y monstruosamente crece y aplasta y devora a sus hermanas,

fantásticas y realistas por igual

y derroca por la fuerza a todas las demás ideas y domina y gobierna.

Y se te queda la mente como disco rayado repitiendo “soy buena onda, soy buena onda”.

De eso te curas con un minisuicidio.

Te fabricas una personalidad alternativa con esa idea.

Le pones todas las desventajas que tiene ser como eres.

Agrégale alguna adicción que quieras dejar.

Y vas y lo tiras donde no lo puedas levantar nunca:

como aquí donde voy a caer inevitablemente.

Nota mental: No desparasitarse con tequila.

No pisar alacranes con pantuflas.

No matar moscos con ametralladora.

La autodestrucción es muy buena cuando no es definitiva

concluí antes de comenzar todos los preparativos para colisión.

En esos momentos en que el tiempo se vuelve mermelada o chapopote, según.

Abandonen la nave, dice esa vocecita interna.

Saco los pies de los tocles. Meto los codos. Aprieto las manos.

Antes de que mi hombro derecho toque el piso empiezan a rechinar sus llantas los carros.

Genuinamente dudo de mi sobrevivencia y aparece por si las dudas

la carita de mi niña.
Y en serio me entristece la posiblidad de no mirar el espectáculo que es su vida.

Me dijo el abuelo, cuando platicamos de la muerte, que estaría chido no irse del mundo con tristeza, o con miedo.

En todo caso enojarse. El abuelo se murió mentando madres.

El tiempo se hizo tan lento que pude escoger mi estado de ánimo.

No interesa cuál elegí.

Después del hombro golpeó la rodilla.

Las luces de los autos se ven muy amenazadoras desde el suelo.

Para cuando es claro que no moriré

ya había elegido las diez cosas por las cuales

quisiera seguir pedaleando por las calles.

Es importante que la autodestrucción no fue definitiva,

excepto por la lucecita parpadeante

y por esa parte de mi

tan estúpida y arrogante

que se fue al infierno.

Estuve tomando aire un tiempo,

no demasiado para que no se enfriara mi rodilla.

Seguí. Despacio. Nadie me perseguía.

Nadie me atacó.

Volví a casa, completamente despierto.

La casa era más real que nunca.

Te perdono, dije desde la puerta,

pero sóbame mis heridas.

El Vampiro de Aragón

2011-05-14T00:31:00.000-05:00

Debería donar sangre más a menudo. No cualquiera puede donar. No toda la sangre es buena. Yo que sí puedo debería donar más a menudo. Al final termina siendo una obligación para cumplir un requisito hospitalario.

Porque sabrás querido lector, que en México es ilegal comprar sangre. También debes saber que la diferencia entre un Centro de Salud y un Hospital es el Banco de Sangre. Por eso no es de extrañarse que cada vez que te operan en México te piden que lleves donadores. Muy rara vez se usa la sangre de los donadores en el paciente en cuestión. Casi siempre termina repartidas en un montón de muestras que van desde ratitas de laboratorio hasta una transfusión para el abuelito de alguien.

Y como a mi amigo Rodrigo lo están tratando en el hospital le pidieron 10 donadores. Y nos hacían falta. Yo no me había apuntado porque según supe no aceptan donaciones de gente con tatuajes. Tardé en saber que si era más antiguo de un año sí te aceptan.

El caso es que me apunté en la lista y como tenía algunas dudas me puse a pedir opiniones. Más que nada por curiosidad.

Porque suponía yo que uno podía jurar por la sagrada virgen que su sangre era inmaculada y pura y que los amables doctores la revisarían de pe a pa, dando por sentado que si el asunto era cumplir un trámite, es natural que todo el mundo mienta.

Imagínate: van a operar a tu suegro. Tu esposa te exige que dones sangre. Ahí frente de ella te preguntan, ¿algún pecado sexual que confesar? ¿eres gay? ¿bisexual? ¿has tenido sexo con monos verdes de áfrica?

Bueno, pues yo hubiera querido creer que los doctores analizan perfectamente la sangre que trasfundirán, pero, como también tienen que cumplir un volumen de sangre para que los hospitales sigan funcionando, a veces se hacen de la vista gorda.

O dicen estupideces como: si le mientes al médico ofendes a dios. Que son invitaciones a que si no crees en dios, no te preocupes por nada.

Te lo digo así: los análisis que te hacen antes de donar son: una biometría hemática para asegurarse que no estás anémico. Y una prueba de grasa en sangre, muy sencilla, que sólo repruebas si te comes un marrano frito en aceite una noche antes de ir a donar.

Luego, a la sangre que te quitan, la analizan de 5 enfermedades: SIDA, Hepatitis B y C, Sífilis y … no me acuerdo cual es la otra, pero es una enfermedad que viene de la leche sin pasteurizar (o sea que es muy rara por aquí).

No checan por supuesto, ninguna de los miles de infecciones tropicales que podrías traer de un viaje a Chiapas, Veracruz o Guerrero por ejemplo. En la encuesta, donde te preguntan si has ido al trópico, si tu dices que no, el doctor te cree. No se analiza la sangre.

Te piden que no bebas en 48 horas, pero sólo se dan cuenta si llegas de a tiro borracho. El alcohol reacciona con algunos medicamentos y hay algún riesgo de que pases alcohol en tu sangre.

Lo más grave de todo es que analizan la sangre de SIDA, pero si te acabas de contagiar en los últimos 6 meses el virus es invisible a los análisis. Y la duda es ¿cuánto tiempo dura la sangre refrigerada? La escalofriante respuesta es que mucho menos que esos 6 meses de latencia.

¿O cómo te imaginas tu que te contagias de SIDA por transfusión, que es una de las principales causas de contagio.

Pero lo más grave del asunto es que pareciera que todo está diseñado para que mientas, para que arriesgues la vida de todos. Porque por ejemplo, no tiene nada que ver que seas homosexual u heterosexual, fiel o infiel, con que tengas riesgos de contagio de SIDA.

Si eres homosexual, aunque tengas la misma pareja desde hace años te rechazan como donador. A menos que mientas. ¿Eres homosexual? Te pregunta el médico que te asegura que todo es confidencial y anónimo, pero tu sales de la consulta y les dices a tus amigos que te rechazaron tu sangre y te preguntan, ¿pero, porqué?

Es que tengo mucho sexo con muchas personas de varios géneros. No creo que sea una respuesta apropiada para explicarle a tu señora esposa porqué no pudiste donar para tu señor suegro.

Peor todavía: tu católico temeroso de diosito dices la pura verdad y la que miente es tu señora esposa que te ha sido completamente fiel todas las noches, menos el martes de la semana pasada.

Tu no lo sabes.

Nadie lo sabrá.

A mi cuando el doctor me preguntó por drogas, le pregunté: ¿el café cuenta como droga? Tras lo cual el doc me preguntó específicamente por drogas de las que se inyectan en las venas.

Así que no fue necesario mentir.

Pero después de donar sangre debo decirte que me da terror recibir una transfusión.

Marcha Nacional

2011-05-13T12:45:00.000-05:00

Estuve rascándome la idea de acompañar al frente que se ha formado en torno a Javier Sicilia desde Cuernavaca hasta la Ciudad de México. Al final convoqué ya muy a la mera hora a los amigos de la pedaleada, para subir el sábado 8 de mayo a Topilejo y fui el único que aceptó la invitación que yo mismo me hice. Otra vez.

Pero como cuando sudo me caigo muy bien, me dio gustó pasar un rato conmigo a solas y en silencio.

Ya había subido a Topilejo por la antigua carretera desde Xochimilco. Varias veces he subido por la Autopista y muchas más por la ciclovía.

Así que aprovechando que iba solo me atreví por un camino nuevo y agarré por la libre. Supuse, además, que la marcha vendría por la libre. Yo hubiera elegido ese camino porque pasa entre multitud de pueblos, en vez de la autopista tan enrejada y lejos de la gente, donde al fin y al cabo, estuvimos en manos de la policía.

Espero no tener que hacerlo de nuevo porque es el camino más feo de todos. Una parte de subida empinada con dos carriles, hay que ir muy pegadito a la línea blanca porque los camiones apenas caben en el carril. No hay acotamiento. En muchas partes hay una zanja.

Y como es subida los motores hacen mucho ruido y es más difícil concentrarse.

En algún momento vuelve un carril de ida y uno de regreso y curiosamente es mejor, porque es mucho más ancho. Más fácil compartir carril.

Es una buena subida. Mucho más alta que la autopista.

A partir de medio camino me empezaron a preguntar lo automovilistas por Topilejo. Noté que varios eran simpatizantes o por lo menos curioseaban -como yo-, con este movimiento.

Llegué a Topilejo pasaditas las 9.30. El programa decía que empezaban a caminar a las 9, pero también había escuchado yo que en Coajomulco salieron casi una hora tarde y que no caminaban muy aprisa, así que fui despacio. Toda la gente del pueblo me dio razón de los marchistas – peregrinos. Allá van, me decía la gente buena.

Me encontré muy cerca de la autopista un letrero que anunciaba: Pulque del bueno. Como yo creí que en adelante iba a caminar, me rellené mi bote vacío de gatorade con un litro de pulmón sin moscas y con un chorrito de aguamiel, nomás pa' quitarle el sabor a baba.

Alcancé a la gente en la reja semi-clandestina por donde se entra caminando a la autopista.

Yo asumo que todos lo saben, pero quienes siempre van en coche a veces ignoran que las autopistas son zonas federales y el paso está “prohibido”. Como es una prohibición absurda e imposible de cumplir (hasta los automovilistas a veces tienen que detenerse a comprar algo), son toleradas la multitud de veredas, agujeros en la malla ciclónica, puentes rurales y todo tipo de trucos para entrar. La gran sorpresa fue que la marcha estaba subiéndose en los camiones. Los iban a adelantar un poco. Sólo unos kilómetros.

Ocupados en la logística, nadie estaba como para dar explicaciones. Yo trataba de apartar de mi alma la sensación de que me estaban tomando el pelo. “Es que los de la policía dicen que es muy peligroso”. “Es que vamos a estorbar el paso por la autopista”. “Es que ya es nuestro tercer día caminando y la verdad ya estamos muy cansadas”, eran algunos de los comentarios a nivel de cancha. Respetuoso y sin alegar, le daba traguitos a mi pulque. Les convidé a algunos peregrinos. Me despedí de ellos como si no los fuera a volver a encontrar ese día. Se subieron en los camiones y se fueron.

Discutí un poco con un vehículo de apoyo que insistía en llevarme con todo y bici a la caseta, pero no lo permití. Es que es de bajada, me decía el de la camioneta. Por eso, contestaba yo. Me hubieras traído de subida.

Me detuve en el mirador un poco descontrolado. Me terminé ahí mi pulque y una fruta que traía para desayunar. Hice acopio de paciencia y la verdad estuve pensando que si hubiera venido un contingente cletero a wevo que hubieramos marchado juntos y rapidito hasta la caseta.

Soy un necio. Ni modo. En cuanto un vehículo de apoyo se me colocó detrás con toda la intención de escoltarme, entonces me agarré el carril completo y agarré velocidad de marcha. Despacito.

Me reuní con los compañeros marchistas un poco antes de la caseta.

Un buen rato pasé en la retaguardia. Cerraba la marcha el auto de Topos – México. Unos compas batallaban con el mecate que marcaba los costados de la marcha y les estuve ayudando un rato. Un amigo que ya venía muy cansado de caminar me pidió la bici un rato.

Cuando me cansé (porque es agotador caminar despacito), adelanté un poco para echarle una mirada a la vanguardia y ahí me encontré a Rocato.

Rocato, querido. De por sí ya era un amigo admirable por su trabajo como editor y activista cultural. Ahora, al frente de esta marcha-peregrinación está transformado. Es una cosa entre gurú, coordinador de prensa y logística y buen amigo de todos. Asoleado y con los labios partidos, pero fuerte. Se ve que es de los pocos activistas culturales que algo han hecho por mantenerse en forma. La caminata no le hizo tanto daño como a otros que ya traen las ampollas reventadas y les duele todo.

Eso la banda culturalosa de Cuernavaca, que son conocidos de otras luchas, específicamente de cuando los murales del Casino de la Selva se vendieron a Costco. También de cuando se pidió la renuncia de Carrillo Olea. ¿Se acuerdan porqué fue? Creo que descubrieron que era socio de una banda de secuestradores del crimen organizado.

O sea que no han llegado al mundo ayer. Pero no estaban preparados para esto.

Para la guerra.

Para caminar 80 kilómetros en 4 días.

Eso le pone a la marcha el toque de dolor y sacrificio que se acercan a lo religioso.

Sicilia es un hombre de fe.

Y eso de que la fe mueve montañas es muy cierto, bien lo dijo alguna vez Monterroso, por eso tratan de administrar la fe en el Vaticano a petición de los geógrafos, que se ponen muy locos cuando las montañas se mueven.

Como estos que salen a la reja de la autopista a mirarnos pasar. En cada puente de peatones, en cada poblado. La marcha que salió de Topilejo con la gente que cabe en tres camiones, se alarga conforme se acerca a los centros urbanos, yo calculo que llega a ser del doble, y luego se acorta otra vez un poco.

En San Pedro Mártir las muestras de apoyo son impresionantes. Las señoras lloran y saludan, nos dan naranjas y tortas, como si fuéramos peregrinos. Simpatizan de todo corazón. Muchos se unen.

Si a los camiones se subieron poco más de 100 caminantes, de San Pedro salieron alrededor de 700, que además a todo lo largo de insurgentes se fue alimentando y haciendo más grande.

Es muy cansado caminar despacio.

A los lados de insurgentes esperaban personas, muchas de blanco, muchas con flores, para hacer señales de apoyo. Porque se sabe que la marcha es silenciosa. La gente se aguanta las ganas de gritar. Me cuesta mucho trabajo estar de acuerdo con el silencio.

Pero hasta adelante viene Sicilia y a su alrededor la gente de Chihuaha. Padres de muchachas “levantadas”. Algunos padres de la guardería ABC. La familia Lebarón. Esos que han sido atropellados, fulminados, masacrados... ¿cuál es la palabra?

Unos autos pasan en sentido contrario gritando mensajes de apoyo. Me alegran los gritos: “Estamos con ustedes”. Una señora del contingente les contesta: “No es cierto, van para el otro lado. Vengan con nosotros.” Trae en las manos un enorme cartel con una foto. “Es Joaquín”, mi sobrino, me dice con los ojitos mojados. Se me corta de inmediato la euforia de desfile.

Al frente de la marcha va la camioneta de Radio Chinelo que hacen un trabajo estupendo transmitiendo por momentos la marcha en vivo, por video. También tienen un stream con la transmisión en audio que fue retomada por varias estaciones de radio independiente. Sobre todo supe que la Kehuelga (102.9 fm o www.kehuelga.org) irradió el asunto al sur del d.f.

En las paradas se preocuparon por entrevistar a varias de las personalidades más representativas del movimiento, y entonces pude escuchar algunas opiniones.

Algunas de estas voces opinan que si se legalizan las drogas se termina la guerra.

Otros creen que se necesita un presidente que sepa como acabar con los criminales.

No hay manera de juzgar o criticar sus opiniones porque las hacen desde un lugar incomprensible para mi, que en el fondo, no entiendo cómo pueden existir estos asesinos.

Pero en eso entiendo algunos porqués de la marcha silenciosa. Entiendo que si al construir la torre de Babel se hubieran callado la boca, no hubieran tenido problemas. El silencio evita que nos distraiga el abismal desacuerdo respecto a métodos, a ética y política, a filosofía de vida.

Marcha un mediano industrial cuyo hijo fue asesinado por poseer una troca de narco. Marchan mujeres indígenas que no abren la boca y no voltean a mirar para ningún lado.

No parece haber un acuerdo en torno a los pasos que hará este movimiento político. En eso estoy de acuerdo con mis amigos los necios. No se han declarado comunistas, ni han llamado a las armas o a dar el brusco cambio de dirección que se necesita. Por eso viene la ultra casi a regañadientes. Muy bien portados, es la primera vez que los veo renunciar a una discusión sobre los porqués de la legalización de las drogas o la destrucción del gobierno burgués.

Zapatistas venían muy poquitos. También muy bien portados, en silencio.

Al llegar a la UNAM ya se había multiplicado la gente. Muchos los esperaban, los dejaban pasar y luego se unían.

Entramos miles a la explanada de rectoría, bajamos a las islas. Nos acomodamos en los prados frente al espejo de agua. Los caminantes traían un hambre voraz. El comedor de la Facultad de Ciencias aventó la casa por la ventana: chicharrón en salsa verde, pasta, aguas de sabores. Pan. Todo en abundancia y muy bien preparado. Flan.

La orquesta sinfónica de la UNAM, después de la comida, regaló un concierto: el requiem de Mozart. Súper. Andaban de buenas los de la sinfónica. Y con el ambiente entre religioso y político, el atardecer estuvo lleno de escalofríos.

Al día siguiente fuimos en bici a acompañarlos al zócalo.

Ahí me encontré a mi papá que estaba indignado de que el SME “se aprovechara” de las causas nobles para llevar agua a su molino, dice él.

Yo nunca me había encontrado con mi papá en una marcha.

Hubiera apostado todo lo que tengo a que jamás iban a marchar juntos el SME, mi papá, los zapatistas, el poli, muchos sectores rivales de la UNAM, muchos pejistas, y muchísima gente bien peinada.

Como peregrinación, tal cual.

Me caen muy bien los estudiantes. Son la onda. Al final no pudieron con el silencio y se la pasaron echando porras. Yo creo que todos lo agradecimos: colores donde descansar los ojos, canciones para reposar los oídos.

Unos traían una manta: “Esta marcha no es etérea, es de lucha y de protesta”.

Otros, con una virgen de Guadalupe que decía: Hasta la Madre está hasta la madre.

Que renuncie Genaro García Luna me parece muy bien, siempre y cuando no lo vaya a reemplazar Wilfrido Robledo.

Al fin y al cabo García Luna tiene futuro en la industria del entretenimiento.

Basura

2011-05-05T22:05:00.000-05:00

Basura Orgánica

Muchos años advirtió el Gobierno del Distrito Federal que se iniciaría un programa de separación de basura similar al de muchas otras ciudades.

Apenas la hizo válida. Un día viene el camión a recoger basura orgánica y al siguiente se llevan la inorgánica.

Si llega uno con la basura equivocada los chambeadores del camión se alegran al regresártela.

Hay misterios sin resolver: como que el papel y la caca de perro sea basura inorgánica.

Lo más difícil ha sido acostumbrarse al horario del camión: las 4 de la tarde.

Casi siempre a esas horas

El camión pasa a las 4 de la tarde.

Tendrías que tirar la basura el sábado y el domingo, la de toda la semana.

Pero si se te pasa, se te olvida, tuviste mucho trabajo... La basura se junta.

Es divertido ver cómo cada quién resuelve le problema a su modo.

El güero que pasa a las 6.00 de la mañana a barrer las hojas de los árboles ha progresado una barbaridad.

Cobra 10 pesos por bote, por llevarla unos cuantos metros más adelante donde pasa un camión mucho más temprano.

Pero si no es la que toca ese día o no viene separada te cobra 50 pesos por hacerlo.

Es increíble que la gente le pague, pero el güero se ve feliz.

Piensa poner sucursales.

Gana más que su pariente el del carrito de hot dogs, que tanto se burlaba de él.

Es ahora él quien se burla. Barrenderos al poder.

Basura Inorgánica

Cuando por fin el pintor decide que es inútil y en un acto catártico lleva su bodegón a la basura, es el Güero quien transformado por la coyuntura en tremendo crítico, le dice: hoy no toca lo inorgánico.

Otra salida: cargar las bolsas a los contenedores de las unidades habitacionales y confundirse entre la multitud.

Puedes deshacerte de ellas cualquier día.

Han aparecido en las esquinas de Tlalpan tiraderos de basura, espontáneos.

El camión sólo se lleva la que está separada.

Los perros y las ratas esparcen las montañas de basura orgánica, que tras 2 días a la intemperie ocupa toda la calle.

Al ponerse la luz verde del semáforo, el señor abre la puerta de su coche, pone su bolsa en el suelo y se arranca a toda velocidad.

Bordo Poniente, donde se supone que se tiran las 12,000 toneladas de basura al día que se supone produce el de efe, está lleno desde hace mucho. Y eso con cifras de autoridades, maquilladas y ajustadas a los tiempos políticos.

Al pasar por Bordo de Xochiaca se ven ciudades construidas en antiguos tiraderos.

El Canalla, que acá vivió de chamaco, dice que sus jefes lo mandaban a picar el piso para que no se hicieran burbujas de metano bajo la casa, porque explota.

Uno de sus hermanitos se murió en un incendio.

Los cimientos de los grandes edificios de Santa Fé están rellenos de bolsas de basura.

Culhuacán, está lleno de tiraderos “clandestinos”, dicen. Pero no es que estén escondidos.

Simplemente están ahí, en el piso, donde no van autoridades ni funcionarios. La periferia, le dicen. Las orillas.

Qué pena que apenas ahora se separe la basura, cuando ya estamos hasta acá en desperdicios.

Más vale tarde que nunca.

En lo que se acostumbran los vecinos al nuevo ritmo de los camiones qué asco.

Bike . Bloc : Bicibus x División : MAQ - Churubusco

2011-05-04T14:42:00.000-05:00

A partir del lunes 9 de mayo saldré a las 8.30 de la mañana, en mi bicicleta a recorrer División del Norte de Miguel Ángel de Quevedo hasta Churubusco y de regreso.

Llevaré mi altavoz y con suerte me acompañaran mis amigos, en especial los ciclistas más hábiles, para discutir pacíficamente y para pedalear sin accidentes, con el único fin de hacernos visibles, y documentar en video casos de abusos a ciclistas y peatones.

Todo esto porque ya era complicado ser ciclista por División del Norte desde que pusieron el carril “confinado” para el trolebús, el corredor cero emisiones, pero a partir de que en el centro histórico de Coyoacán se pusieron los carriles compartidos, se ha vuelto un verdadero campo de batalla.
Los microbuses tienen paradas establecidas sobre el carril confinado, aunque tienen prohibido circular por él. Solo lo invaden para subir y bajar pasaje y luego se salen. Lo mismo que los taxis, que entran por pasaje y se salen. Casi siempre.
También tienen derecho a usar el carril confinado los autos que den vuelta a la derecha. Pero nunca falta algún desesperado que entra al carril quince cuadras antes de su vuelta y se come medio minuto de embotellamiento. Si el Trollebus lo presiona, no dudará en pasar por encima de quien sea con tal de apartar su patrimonio del camino.
Los autos que vienen con clientes de alguno de los cientos de comercios que hacen de la banqueta su estacionamiento, también entran y salen del carril confinado haciendo uso de su criterio. Una vez estacionados abren sus puertas sin voltear a ver. Cuando se van, arrancan en cualquier momento.
Por supuesto que el trolebús, que supuestamente es el único con derecho a usar este carril, pues lo encuentra bloqueado a cada rato y tiene que salirse de él para esquivar, taxis, peseras y autos.
Esto ocurre sobre una avenida que no está diseñada para tránsito pesado, de modo que el pavimento del carril confinado se ha ido hundiendo, está lleno de baches y coladeras rotas por el peso del trole.
Esto lo sabrían los funcionarios encargados del mantenimiento de las calles si anduvieran por ellas. Alguien del gobierno, para variar, no está haciendo su trabajo y es responsable de los accidentes que ahí ocurran.
Desde que se crearon los carriles compartidos entre bicis y autos en el centro histórico de la Delegación Coyoacán ocurre un fenómeno parecido al que produce el ciclotón.
Los automovilistas creen que si en esos lugares está permitido circular en bici, es porque en todos los demás está prohibido y se sienten con obligación de hacértelo saber tocándote el claxon, rebasándote bruscamente, gritándote al rebasar.
En todo caso, dicen los automovilistas, los de bici podrían circular por el carril del trole. El chofer del trole no dice nada: toca el claxon y deja ir sus toneladas, “pa' que aprendas”.
Por eso hay carriles especiales para bicicletas, dice un padre de familia, con su hijo pequeño al lado, desde su camioneta, a 15 ciclistas que vienen ocupando 1 carril, para detenerse 100 metros más adelante en un semáforo.
Como jaurías de perros se dan valor unos a otros y te atacan a gritos.
El reglamento de tránsito es muy ambiguo porque dice que debemos ocupar el carril de la derecha (no un pedacito del carril), pero también dice que debemos rebasar por la izquierda. Y que debemos ir fuera del carril del transporte público, que es el carril de la derecha.
No importan los reglamentos.
Debe haber un respeto al ser humano, a la vida.
Lo importante es que hagamos algo antes de que haya más muertos o heridos.
No debería haber siquiera asustados.
Si quieres desahogarte y compartir relatos de abusos con los licenciados jefes del Sistema de Transporte Eléctrico, escríbeles: http://www.ste.df.gob.mx/directorio/consultaDirectorio.html?id_tipo=1 .
Pero además, si puedes, tienes tiempo, ganas, o te queda de paso, acompáñame a dar algunas vueltas.

Estamos hasta la madre

2011-05-04T08:52:00.000-05:00

Carta a Rodrigo Porrúa, @elcostumbre

2011-05-02T13:21:00.000-05:00

Iba para Cuernavaca y de pronto ahí estaba pedaleando.

Pero entonces parecía perro apaleado. Flaco. Como que tuviera muchos pares de rodillas.

Y lo que más me llamó la atención fue su chaleco reflejante de Luz y Fuerza del Centro.

Si no estás enterado del tremendo lío sindical del SME será que no eres de por aquí.

Para mi eso explicaba la apariencia de perro apaleado.

Me acuerdo que pensé que muy pronto el desempleo se lo quitaría.

Porque la rutina y el mal pago es lo que apalea.

El salario nunca es justo. En eso se basa todo el sistema.

Respeto mucho a los trabajadores que se organizan para defenderse. Al SME.

Pero me llena de tristeza tener que defender derechos tan primarios como el derecho a ser explotado. El derecho a servir mesas. El derecho a jugarse la vida colgado a un poste para tener un crédito del INFONAVIT a 30 años de una casa Feo en Villa del Carbón.

Si no sabes lo que es cotizar en el INFONAVIT no eres de por aquí.

Me encantaría unirme a la lucha por el derecho a viajar por el mundo, acceso a la música y las ideas de los más destacados seres humanos del planeta (incluídos África y Asia).

Tenía razón, tocayo, en que muy pronto se quitó esa imagen de burócrata malpagado.

Rumiando sus pensamientos

Fue la bici. Lo tengo claro. La vida al aire libre. El sol. El ejercicio.

El ciclismo urbano fue inventado por y para gente como tu: Así te lo pongo.

Tu accidente es una catástrofe para el ciclismo urbano en el de efe. Así lo declaro.

Unos meses más tarde subíamos cantando por la Ciclovía. Nada que ver, total diferencia. Fuerte y musculoso, sexi representante del ciclismo. Mírate nada más.

Me acuerdo de tu comentario: el carril del trolebús lo tengo tomado desde la invasión a Afghanistán.

Tal vez esta carta está mal dirigida. Porque no tengo nada que decirte, más allá de que deseo que pronto estés rodando de regreso. Cantando en los pedales. Rayando banquetas con gises de colores.

Lo deseo con todas mis fuerzas. Así como deseo que sigan las fiestas.

Como deseo que vuelva la vida a las calles.

Decirte eso: que este accidente es una catástrofe para todos nosotros.

Siempre puede ser peor. Aún estás vivo.

Pero muchos empezarán a decir: que manejas muy loco. Que eres de esos ciclistas buscapleitos que se la pasan reivindicando su derecho a un espacio. Uno de esos que no pierde oportunidad de confrontar a algún vehiculero con tal de hacerle notar la existencia de los ciclistas.

Lo mismo que dirían de mi o de muchos de mis compañeros si alguna vez caemos.

Cientos dirán: se los dijimos: la bici es muy peligrosa. Y te pondrán de ejemplo.

No tengo mucho más que decirte. Deseo que tu recuperación sea rápida y sencilla.

A quienes tengo mucho que decirles es a los operadores del MetroBus.

Les diré: el MetroBus es peligroso.

Hacerle un carril confinado a ex choferes de microbus es como darles fuero a los policías judiciales que juren solemnemente luchar contra la delincuencia organizada.

Yo los conozco: tocan el claxon, amenazan, como si tuvieran prisa. Como si representara alguna diferencia los pocos segundos después que llegarán a la próxima parada.

Podríamos convivir, ciclistas y MetroBus. Sobre todo ciclista vigorosos y veloces como tu, que viajan a 30 km/hr. El promedio de velocidad del MetroBus es menor a eso. Podría esperar pacientemente. Podría olvidarse de educar a quienes indebidamente circulen por su carril.

Si acaso reportarla a la autoridad correspondiente, encargada de pedirle en buena onda al ciclista que no circule por ahí.

En todo caso la policía debería tener un operativo para sacar a los ciclistas y quitar a los peatones del carril confinado.

Sería más sencillo asegurarse de que los operadores son seres humanos que harán todo lo posible por proteger la vida de las personas a su alrededor. Hacerlos jurar eso.

Debería haber una ley que obligara al que atropelle a una persona, a ir a explicarle cómo fue, delante de sus amigos y sus familiares. Me encantaría verle la cara al chofer del MetroBus que te atropelló para que me dijera mirándome a los ojos que te lo merecías por circular por un lugar prohibido.

Con todo y que soy ateo le azotaría en la cara una biblia, en la parte donde dice “no matarás”, nomás para poner ejemplos de leyes mucho más antiguas que el Reglamento de Tránsito Metropolitano que más allá de argucias y malabares legales, obliga al que opera una máquina de precisión que puede ocasionar la muerte de personas, y a la empresa que decidió que era hábil, a hacerse cargo cada vez que algo salga mal y resulte en personas heridas o muertas.

Me temo que no vendrán.

O tal vez vengan a desearte suerte, pero no creo que ayuden nada en los gastos.

Pero no te preocupes, que a la gente buena le protege otra gente buena. Contra todo lo que puedan escuchar, seguimos siendo mayoría. Una horda te protege. No temas.

Esto no se va a quedar así.

¡ánimo delincuente!

San Francisco, Iztapalu – K.

2011-05-02T11:14:00.000-05:00

7.15 de la mañana llegó uno de los caballeros de Rohan con chinguiñas en los ojos y derrapando llanta. Desayunamos chocolate y le ponemos a las cletas unos cientos de calorías en presentación dona para que rindan los 45 kilómetros que tenemos pensados. Nos pega el sol del amanecer en Taxqueña.

La ruta: Ermita Iztapalacra hasta el metro Escuadrón. Ahí unas callejuelas nos llevan a un semáforo para cruzar Canal de Garay. Benito Juárez para esquivar las obras en Tlahuac y pasando Tlacotenco agarramos la carretera que va a Santa Catarina, todo eso a la vista de la Sierra de Santa Catarina. La subida también nos permite ver por momentos el paisaje hacia Xochimilco. Después del pueblo de Santa Catarina, la carretera pasa por encima del temible canal La Compañía que es el que inunda las viviendas de Chalco. Se ve como burbujean las aguas negras moviendose despacio como chapopote. ¿Dónde desaguará esta porquería?

Después entroncamos con Cuahutémoc, que es el nombre local de la carretera federal a Cuautla. Así llegamos a Ayotla, a Casa Caracol, donde era el punto de reunión para la rodada del grupo Vida Cleta.

Fuimos tan veloces que llegamos una hora antes de lo planeado. Usamos el tiempo explorando un mercado cercano donde descubrimos unos deliciosos licuados de plátano con avena y unos caldos de carnero muy bien preparados y tan baratos que hasta ganas me dieron de invitar a todos los amigos. Lástima que no fueron.

Unos minutos después de las 10 estaban en Casa Caracol una docena de alegres ciclistas de camisetas verdes. Era la primera vez que se reunían a rodar.

Nos vieron como que muy pros, a Marco y a mi, porque nos hicieron todo tipo de preguntas sobre cómo rodar en grupo. Y luego más cuando unos minutos después de la salida tuvimos el primer ponchado. Nomás nosotros sabíamos parchar (Jesús bendito). Con todo y que la llanta que parchamos estaba tan acabada que hubo que ponerle cachos de botella de agua para que resistiera hasta el taller de bicicletas, donde compramos una llanta nueva.

Otro ponchado más, de una bici de gran turismo que sucumbió bajo el peso de sus dos pasajeros. Hubo que desarmarla para subirla a un carro y llevarla al taller, que afortunadamente estaba abierto aunque era domingo.

Como media hora tardó en reparar ambas biclas y seguimos adelante por la gentil subida hacia a Ixtapaluca. El termómetro rondaba los 30 grados. El velocímetro del grupo nunca pasó los 12km/hr. Dos coches nos venían ayudando en la retaguardia.

En Casa San Pancho ya nos esperaban de muy buen humor y con muchas ganas. El temascal estaba muy bien armado, al estilo teepee apache, pero con su toque de improvisación chilanga. De algún lugar apareción una jarra de pulque natural con mosquitos, del mero bueno.

Hubo muestras de tatuajes y malabares. También hubo agua fresca y naranjas y música en vivo, pero nosotros no pudimos esperar tanto tiempo. Porque el cielo empezó a nublarse y nos faltaban aún nuestros 45 kilómetros de regreso.

Antes de que nos fuéramos les ladré unos poemas. Todos se despidieron muy contentos. Seguro que hicimos un grupo de nuevos amigos a los que volveremos a ver con alguna frecuencia.

De esos amigos que a mi me caen muy bien, que me gustan mucho. Como tantos espacios autónomos, lo que carecen de recursos los reemplazan con pasión. Son espacios mágicos: las cosas se transfiguran. Un tenedor se vuelve picaporte, un zapato se vuelve maceta, las cubetas, percusiones.

Lo que no hay por ningún lado es apatía o derrotismo.

Me gustan estos locos que se organizan para pasarla bien, y comparten con sus comunidades la alegría sin pedir nada a cambio. Sin ganar nada. ¿Les cruza por la mente la idea de que están perdiendo el tiempo? ¿Tienen abuelitas que los regañan por andar puro soñando con un mundo mejor en vez de dedicarse a sí mismos?

Como sea resisten la weva, la invitación sistemática al nihilismo estéril, el solazo, el hambre, la sed y en esta época de oscuridad siguen tirando novio, buscándole lo bonito a la vida.

En el camino de vuelta pasamos por un pollito relleno de nopales, un refrescote y medio kilo de tortillas, que fueron el combustible de regreso.

Tratamos de tomar la misma ruta, pero en algún punto dimos una vuelta equivocada y nos regresamos por Tlahuac, que si de por si siempre ha sido una avenida fea, gris, neurótica, mal pavimentada y llena de ruido visual: anuncios malhechos y ofensivos por todos lados. Ahora además el cielo quedó tapado por la linea dorada del Metro, que pasará por encima. Los autos van más lento que nosotros, que vamos manejando al estilo Lobo, como motos. Sin parar en los semáforos.

Los microbuses van como barcos a la deriva, por un carril o por otro. Hay muchos baches fatales, coladeras destapadas, planchas de metal muy resbalosas, y portales místicos que conducen al infierno. Es más corto, pero mucho más peligroso que el otro caminito.

Hace mucho no pasaba por aquí, por lo mismo. Y el paisaje ha cambiado tanto que ni cuenta me doy cuando pasamos periférico. De pronto ya estamos en la desviación que nos saca del caos hacia Canal Nacional, para desestresarnos, y terminar en el mismo punto donde comenzamos.

Hora y media nos tomó el regreso.

Monumento a la Revolución

2011-04-30T23:46:00.000-05:00

Por sólo ochenta pesos nos dejan subir a ver cómo se asolea la ciudad.

¿Apreciarán en otros lugares el brillo de las partículas en suspensión? ¿Los tonos de gris?

Lo artificial del cielo.

Una red cubre al monumento. No vaya a ser que las palomas se zurren en la revolución.

Es decir, en sus monumentos.

Tanto tiempo ha sido una tumba.

Venustiano Carranza, Madero, Elías Calles, Villa y Lázaro Cárdenas.

Me parece que ya se llevaron los restos a otro lado.

Antes de eso fue parte del cadáver de otra dictadura.

Nació para Palacio Legislativo. Fue de esas cosas del final decadente del porfiriato: cuando las contradicciones son tan agudas, que ocultarlas ocupa un lugar destacado en el presupuesto.

Con Limantur como secretario de hacienda, se emprendió la construcción de los mejores monumentos de la ciudad. Los más detallados y finos: el Palacio de Bellas Artes.

Un mes después de iniciada la construcción estalló la primera parte de la Revolución. La revolución maderista, digamos.

La que acabó con Madero asesinado en la parte trasera del Palacio Negro de Lecumberri.

Dicen que dijo Madero que el Palacio Legislativo no se terminaba como un símbolo de lo que sería el nuevo país: dónde no podía el gobierno construirse palacios para gobernar, mientras hubiera tanto pueblo en la miseria.

Aquí a la vuelta están construyendo el nuevo Palacio Legislativo.

Parece un nuevo símbolo de lo que será el nuevo país donde se gobierna desde edificios inteligentes.

Doctor... ?

2011-04-28T11:06:00.000-05:00

Doctor...

Me tragué la dinamita.

¿Doctor? Me duele todo.

Despego temprano por Taxqueña. Rompe la mañana contra los peatones y me duele la luz del amanecer y el manso pastar de las personas.

Sobre todo desde que Javier Sicilia dijo eso de que el mundo no se merece la palabra.

No hablan mucho los poetas. La mayoría son tan simpáticos que sobreactúan y terminan dando un poco de pena. La mayoría, como Top Models, son mejores callados y en revistas.

Santa Muerte

Porque a todos nos gusta que estén contentos los poetas y hablen de esas cosas que orbitan alrededor de lo importante. Porque cuando dicen “¡Estamos hasta la madre!” los señores irreprochables, simpáticos, honestos, a todos nos sacan escalofríos.

Escalofríos, doctor, del cabello a las uñas de los pies, pero no como una corriente eléctrica, sino como un taladro neumático caliente, porque no reconozco a Javier Sicilia cuando dice que los sicarios asesinaron su poesía.

Javier Sicilia cayó muerto cuando asesinaron a su hijo.

Este que grita que ESTAMOS HASTA LA MADRE es un árbol seco volviéndose ariete.

¿Doctor?

Por ahora tengo la garganta irritada porque era un cartucho grande.

Y me quemó la mecha, porque estaba encendida, doctor, pero era larga.

Pero olvídese de la dinamita, doc, que la mecha era larga.

El problema grande es eso de que los asesinos asesinaron gratis, a cualquiera, hijos y padres y abuelas y tíos. Pero ahora fueron a matar a la poesía.

Palacio Negro de Lecumberri

Me acuerdo de Calderón declarando que había muerto de gastritis la abuela indígena que violaron los soldados.

Los asesinos ahora matan de a gratis y en el descuido con desparpajo destruyen cosas que jamás entenderán.

Paso seguido a visitar a don León Felipe, una escultura perdida en un parque pequeño a unas cuadras de Canal Nacional que o tiene placa que informe siquiera su nombre.

Está en una colonia azotada por la crisis de los últimos quinientos años que cada vez está más ocupada salvándose de un día para otro y que no entienden la gravedad del asunto.

Doctor, todo esto para explicarle lo mal que me siento y que no puedo decirle exactamente dónde me duele, porque no creo en las categorías de los muertos.

Me duelen todos los ejecutados.

Hasta los que se lo merecen.

Me duelen sobre todo los ejecutados silenciosamente, fuera del noticiero.

Los atropellados, por ejemplo.

O sea que me duelen las calles. Todas las esquinas. Cada macabro recuerdo.

“Ve a ver a Garrick, poeta de la Inglaterra” fue la sentencia del doctor y de don León Felipe que hace mucho no leen poesía nueva.

Garrick antes vivía en un cuartito de azotea que cariñosamente llamábamos departamento, sobre la calle de Balderas.

Lo bueno es que vino un colibrí y se lo llevó al campo donde ahora es un sabio padre de familia, del campo.

Antes no importaba a qué horas me fuera a visitarlo. Pero ya madura la primavera y destruida la atmósfera debemos ocultarnos del sol.

Antes aquí fumaba como ritual antes del despegue. El que me vendía se “desbarrancó” en misteriosas circunstancias y minutos más tarde llamó su “socio” para decirme que “la vida sigue” y que estaba a mis órdenes.

No tiene nada que ver la lucha contra el narcotráfico con que yo dejara de fumar. Los drogadictos en esta guerra son lo de menos. De lo contrario la guerra estaría en los Estados Unidos, donde están los consumidores que pagan con dólares.

Caballero con armadura

¿Tu crees que el que me vendía se sostenía de los cien pesos que yo le daba? N’ombre, se mantenía de vender piedra. Y le pasaba una corta al comandante, que era recomendado del don que le vendía la mierda.

Según él nomás me vendía porque le gustaban mis poemas.

Cuando me pongo flojito y mi mente se escapa de mi cuerpo, la respiración, la cosa circular del pedaleo, me termina llevando a lo más bajo de la ciudad. Y termino rodando por La Viga.

Aunque no me lo hubieran dicho, todos adivinan que por aquí corría un canal. Uno navegable, por donde entraba la comida. Eso que llaman la Ciudad de México, en esa época era lo que había dentro del Circuito Interior, nombre que le pusieron a las lápidas de varios ríos, entre ellos el Río de la Piedad. Hace un par de días se desbordó y apareció en segundos sobre los 6 carriles de lo que conoces como Viaducto.

A mi la ciudad me va tirando netas así. Me dice: si te pones flojito acabas en el drenaje. Yo le discuto. Esto antes no era drenaje.

Canal navegable.

Gran Canal

Cada que me pongo triste termino recorriendo estas orillas, que en realidad son el centro, porque si te pones abusado parece que aquellos que se morían entonces muy bien podrían ser los mismos que ahora sobreviven como verdolaga, en las orillas de las banquetas.

¡Qué horror!, dirás. Tan bonito que es el otro camino a la casa del Jaime, por las autopistas que anuncian en la caseta: el seguro de la caseta le cubre el gasto de atropellar al ciclista o peatón, que indebidamente quiera circular por aquí.

Desagüe Xalostoc

Tiene razón el Sanx cuando me dice que las drogas son a la guerra contra el narcotráfico lo mismo que las armas de destrucción masiva son a la guerra contra el terrorismo.

Pretextos.

A mi me encabrona y me avergüenza ser drogadicto en regeneración y haberle dado alguna vez dinero y además las gracias a un soldado disfrazado de rastafarian que me vendió una bolsita en Chiapas.

Me pregunto, ya que todos los narcos que salen en las noticias andan en camionetas blindadas de las tres o cuatro marcas que existen, los que fabrican, venden y trafican estos autos, ¿sentirán también algo de responsabilidad?

¿Querrán detenerse?

Ruina

¿No te parece sospechoso que sea más delito tener una cosecha propia de mariguana, que comprarle a un soldado?

Pero decir que los drogadictos son responsables de la guerra contra el narcotráfico sería como culpar a los automovilistas de la guerra por el petróleo.

Si el olor retratara este lugar sería psicodélico.

Cuando el Gran Canal sale del tubo que lo contiene el aire se vuelve irrespirable

Mi cuerpo va en piloto automático mientras yo conmigo mismo traigo intenso debate para plantearles al Sabio Barbón de Acolmán y sus 2 K´s, todos estos asuntos, todos estos enormes temas la poesía, la desobediencia, los desempleados, miserables, muertos de hambre, apaleados desde hace cientos de años.

Pero nada de perseguir a los que venden las armas. Esos tienen oficinas, twiter, página web, tiempo gratis de publicidad en todas las películas (que hacen ellos mismos).

Los policías en cambio están muy pendientes de mi. Me lo advierten cada vez: fuera del carril del Mexibus. Está prohibido circular por la banqueta. No se puede por aquí.

Siempre me recibe el Sabio Conjunto de Acolman con agua, sopa, café.

Su tendedero, como bandera.

Mensajes de esperanza.

Bandera

Gran travesía ciclista en 2 tiempos

2011-03-18T12:05:00.000-06:00

Tepotzotlán, Edo. de México

1er tiempo.

Sábado. Ruta Tepoz – Tepoz.

Craneada desde hace tiempo por varios cletos norteños, el plan era una rodada híbrida: urbana, carretera y veredas de montaña desde Tepotzotlán, Edo de México, hasta Tepoztlán, Morelos.

Pero todo comenzó mal, desde que amanecimos con la noticia de que Rita Guerrero, la Santa de Santa Sabina se murió, a los 45, después de una ruda batalla contra el cáncer de seno.

El Vikingo que es un corazón en patas, confió en un montón de alegres pero informales ciclistas que dijeron que sí el martes a mediodía y no llegaron el sábado en la madrugada.

Así que salimos del Ángel 1 hora tarde por esperar a los que no llegaron. Y luego entre los 12 que llegamos a tiempo nos caímos con el acomplete para pagar el autobús, el cual, por cierto, era de cajuela pequeña y hubo que desarmar las cletas.

Fachada s.XVI

Lo cual nos atrasó otro rato en Tepozotlán, donde para acabarla de amolar ya nos estaban esperando varios camaradas.

Yo creo que entre que armamos las cletas y nos tomamos las fotos de inicio nos habrán dado las 8.30. Se suponía que a esta hora varios Tlatilkas nos estarían esperando en Gustavo Baz. A las 9.30 estaba anunciada una parada en La Diana.

O sea que como dominó, en nuestra apretada agenda empezamos a quedar mal con unos y con otros.

Carr. Lechería Cuautitlán

En algún momento perdimos a Quique. El Popeye que venía en la retaguardia dijo una frase que pasará a la historia. Dijo, no me preocupa ese wei, porque es un veterano. Si no está muerto, está bien.

Puedo intuir, puedo oler, puedo pensar pero saber jamás, ladraba yo a la vista de los vagones de vagabundos migrantes que se ocultan en los vagones sobre la carretera Lechería – Cuautitlán.

Al cruzar Tlalne conté 26. Unos ciclistas desde La Diana empezaron a llamar. Según se anunció que era una rodada dura, 30 kms por hora en plano, decía la convocatoria, pero no pasábamos de los 25. Tuvimos que hacer varias paradas para tomar aire. En la subida del cerro de Barrientos se empezó a quejar la rodilla de mi tocayo.

Alargado contingente

Como a las 11.30 cruzamos por La Diana sin detenernos, porque los cletos que nos esperaban se habían desesperado y habían empezado a avanzar. Yo también traía algo de neurosis, porque una fan mía había quedado de rodar con nosotros un tramo de la ruta y yo temía que se me escapara. Así que iba un poco peleando con el ritmo del grupo, que no me quedaba cómodo.

Alguien debería hacer tabuladores y marcas de lo que son intermedios, principiantes y avanzados. Todos nos creemos intermedios.

Yo por intermedio entiendo a un ciclista que puede pedalear 150 kilómetros de buen humor, entre el desayuno y la comida. Que no requiere guía, porque estudió la ruta con cuidado, y que no necesita barredora porque tiene independencia mecánica, trae herramientas y refacciones, luces, reflejantes, impermeables, botiquín de primeros auxilios, celular con crédito, identificación, todos los datos necesarios de seguros médicos que uno tenga.

Y la ciudad es muy tramposa. Parece que está muerta. Y de pronto tira la mordida.

¡Caído!

En este caso, por novatez y exceso de confianza, tuvimos un accidente en Revolución, donde un compadre se asustó en un semáforo y frenó muy bruscamente. Alma no pudo esquivar al compa, le pegó duro y salió volando. Y luego el Fofo chocó contra la bici de Alma y salió volando y le cayó encima.

Yo iba a unos cuantos metros y me asusté muchísimo.

Lo bueno del asunto es que justo detrás de nosotros venía una ambulancia que se detuvo de inmediato. Y también hay que celebrar la invaluable compañía del doc Manuel que revisó muy bien a Alma.

Como se había roto su casco era necesario que un médico le tomara radiografías, por si las flais. Alma como buena guerrera hubiera deseado continuar, incluso sin casco y sin lentes. Que bueno es rodar con amigos. Pollo, Fofo y demás amigos de biciverde, siempre listos, tenían un coche estacionado en Reforma, así que fue sencillo ir por el coche y volver por los amigos.

Siguió el pelotón... desalmado.

Y yo herido, 'ora si que herido del Alma, me adelanté un poco del grupo para encontrarme con esta guapa fan, que me esperaba sobre Altavista en su bici roja. Pedaleamos un rato, por eje 10 y luego todo Paseos del Pedregal hasta el principio de la carretera Picacho – Ajusco. Un buen rato de subida disfrutando la plática y el sabroso pedaleo que tiene esta señora en la subida.

En algún momento hubo la intención de subir por San Jerónimo para evitar la subida al Ajusco, pero ya era muy tarde.

Alma magullada

Estuvo chido subir por la carretera. Se desajustó mi desviador así que no pude cambiar al plato más chirris y me subí con la multiplicación 2-3 y llegué desbaratándome al entronque con Chimili. Hubo una reagrupación ahí. Yo me adelanté un poco más, ansioso por llegar al pulque que venden a la salida del parque ecológico. Aquellos cletos que se habían adelantado de La Diana estaban esperándonos aquí.

Me gusta la parte rural de la ciclovía de la Ciudad de México, que comienza aquí, en el cruce de la carretera con la antigua vía del ferrocarril a Cuernavaca. La antigua estación Chimili.

Debo felicitar de todo corazón a mi amiga Abi que subió como cabra.

También debo felicitar a mi amiga Nadezdha que me enseñó cómo pedir el pulque por estos lugares: del fuerte, con un poquitito de jarabe. Un litro y a rodar cantando con la amiga Sandra, otra biciguerrera que conocí.

La verdad es que a la vista de los volcanes, del Teutli, el Malinal, Xico, Teotongo, y otros que no conozco sus nombres, con el pulque y el trauma del chingadazo que se pusieron mis amiguitos de biciverde, y sobre todo con la muerte de Rita Guerrero, me entró una tristeza enorme, una melancolía que terminó por dejarme tirado en el Sifón, contando uno por uno a los valientes rodadores que desde Tepotzotlán llegaron aquí.

Eran como las cinco de la tarde. El doc Manuel había salido de la Villa a las 4 de la madrugada. Ya llevábamos nuestras buenas 12 horas en la cleta. Y apenas íbamos entrar a la terracería.

Vikingo Tlatilka

Se decidió que era demasiado tarde y nadie se animaba a que la noche los encontrara en la montaña. Preferían que los encontrara en la bajada a Tepoztlán por autopista.

Pero a mi ya no se me antojó, con ese ánimo y la tarde encima, bajar a Tepoztlán, para volver luego en un autobús ya muy tarde. Preferí junto con Abi, el doc y algunos otros, volver por la ciclovía y luego por la Picacho.

Me despedí del doc en Copilco y Universidad.

Agradezco con todo corazón a mi tocayo, el Vikingo Tlatilka, por su esfuerzo para organizar este paseo, pero hay días así, en que las cosas no salen. No llegan los que dicen. Y los accidentes siempre nos dejan un sabor de boca a que no estuvo muy bueno.

2do. Tiempo

Biciosos

Domingo, Rodada a Teotihuacán.

Acompañando al Guajo, en memoria de su papá, el señor Mario Antonio, que hacía esta ruta en su juventud.

Nos reunimos junto con varios destacados miembros de los Biciosos del Pedal y de otras Hierbas al pie del Ángel de la Independencia. Como había prometido me acompañaba una señora que me trae ganas a la cual de entrada le di varios puntos más por venir con el reglamentario 60% de ropa en spandex y calzoncitos pequeños.

También tenemos que agradecer a Po que fue con su coche, dispuesta a hacerla de barredora para que pudiéramos ocupar todo un carril de la autopista a las pirámides. Hay que tener paciencia para venir a 25 kilómetros por hora detrás de unos peregrinos, soportando las mentadas de madre de los vehiculeros que quieren salir a pasear a las pirámides al medio día del domingo.

Guajo

Pero me estoy adelantando en esta reseña.

Elcostumbre

Salimos aceptables 30 minutos tarde. Rodamos todo Reforma aprovechando el paseo dominical, hasta la Villa, donde dimos vuelta para tomar Ferrocarril de Hidalgo que luego se vuelve la Vía Morelos. Es un camino un poco latoso, porque hay algunas desviaciones difíciles. Una de ellas, si te equivocas, te mete a Xalostoc que es muy feo. Otra es para entrar a una callecita que circula al lado de la autopista, para pasar la caseta por una veredita, como ilegal, en tu propia tierra. Esas fronteras interiores que hay por todos lados.

Poncho

Buzo

Es más, los automovilistas creerían que salieron de la ciudad, pero es mentira. Uno tras otro están los caseríos, los fraccionamientos, las zonas industriales, la planta termoeléctrica, el sanatorio psiquiátrico, todo ahí, detrás de la alambrada que separa la zona federal de la autopista, de la mancha urbana.

Iván

Hubo una parada a rehidratar y hacer pipí antes de entrar a la autopista y otra poco antes de entrar a Teotihuacán. Alfredo nos guió por el empedrado hasta la entrada frente a la pirámide del sol porque conocía ahí a un Tlaxiquero que nos vendió muy buenos curados de coco y avena, para pasarnos la tremenda asoleada.

Chuchita

Ahí nos alcanzo la orgullosa familia del Guajo. Estuvo muy bonito. Pedaleamos todos por las faldas del cerro gordo hasta llegar a Tumbuctulandia, un sitio que a los Biciosos les gusta mucho. A mi me pareció que la cocina era malísima, la alberca tenía el agua turbia, estaba seco, polvoso y feo. Y lo único que tenía de bueno era la grandiosa compañía de tanto cletero que ya no quisieron regresar pedaleando.

Después de la comida, como a las 4, 5 valientes cletos emprendimos el regreso por la autopista, pero como ahora ya no llevábamos carro de barredora, nos la echamos por el acotamiento. Todo bien, excepto porque el acotamiento tiene un borde donde al distraerse, mi sexi acompañante resbaló, raspándose su rodillita y dándome un tremendo susto. Del que me repuse curando sus raspones con agua y salivita.

Cómplices en el crimen

Llegamos así, ya con la nochecita, al Metro Martín Carrera, donde decidimos declarar por terminadas las actividades ciclistas de este fin de semana.

Y eso es todo lo que tenemos por reportar.

Más fotografías, por aquí :

Globaifóbicos VS globalifílicos

2011-02-26T10:05:00.000-06:00

Este artículo fue publicado en el portal de D4MX hace poco más de 10 años en el contexto de una reunión de el Foro Económico Mundial en Cancún. El 26 de febrero la policía federal golpeó salvajemente a quienes trataron de externar su punto de vista. Tenía 2 meses de haber tomado posesión del país Vicente Fox.

Eso parece anunciar la marquesina de los enfrentamientos sociales de este milenio nuevecito, que sin embargo tiene poco de novedoso. Fóbicos contra fílicos. Los que aman, contra los que odian. Los blancos contra los negros. Los ricos contra los pobres. O estás con los ladrones, o eres policía.

Entonces es otro ecuador, una línea imaginaria que se utiliza para dividir cosas y poder aprehenderlas. Análisis. Eso está bien, siempre y cuando a la hora de la síntesis, se borren las rayas imaginarias, junto con las notas y las reflexiones en voz alta, para llegar a la conclusión: somos much@s, y somos diferentes.

Pero órale pues, hagamos suposiciones y conjeturas también con intenciones de analizar un poquito. Globalifóbicos. La primera vez que escuché la palabrita fue en voz de Ernesto Zedillo, presidente de México, y por el contexto general me parece que se refería a "aquellos que tienen miedo de lo global". Es congruente con la declaración de un vocero de la OMC en Seattle: "perdimos la guerra de propaganda". O sea que "ellos" (OMC, FMI, BM, BID, etc.) consideran, respecto a la globalización, que no han sabido explicar sus ventajas a la opinión pública, que la "gente" le tiene "miedo" al cambio. Por omisión se consideran a sí mismos globalifílicos, defensores de las nuevas relaciones entre los seres humanos, aquellos que vienen a proteger a la humanidad, de la humanidad misma.

Pero más allá del marketing, por pura etimología, las palabras dicen otra cosa. Quienes odian al mundo, contra quienes lo aman. Y entonces la cosa se vuelve muy confusa y no sabemos muy bien de qué bando estamos. Por supuesto que todos "amamos" la Tierra (digo, es nuestra). Ni Pinochet, ni Carvallo, ni Ernesto Zedillo, ni Bill Clinton, ni el Subcomandante Marcos se atreverían a declarar que "odian" al mundo. Nadie.

Sin embargo el mundo está hecho pedazos (love hurts!, diría Nazareth). ¿Quién lo rompió? ¿Quién puede traficar maderas finas del Brasil, explotar pozos petroleros en el Mar del Norte, comerciar con obreros, destruir la atmósfera, secar ríos subterráneos, y producir con todo eso millones y millones de personas en la miseria? No es toda la humanidad. No hay posibilidad de encogerse de hombros y decir "es el sistema". Han sido señalados. Son las corporaciones. Un grupo de menos de mil personas, dueños de las grandes compañías transnacionales que supuestamente traen inversión, empleo, desarrollo, y en realidad, por donde quiera que pasan dejan miseria.

Sin embargo, en un mundo de cabeza, a aquellos que han señalado a los culpables directos de la muerte de miles, les llaman "globalifóbicos". ¿Será que "anticapitalista" suena demasiado fuerte?

Pero así es. Nuevamente es el enemigo quien nos define, y nos movemos en su lenguaje. Eso no significa que logre contenernos. Lo mismo que cuando se inventó el cuento ese de ultras y moderados con tanto ingenio, que a fuerza de repetir la mentira se volvió verdad. Así será tal vez. Seremos globalifóbicos. Nos llamaremos a nosotros mismos de esa manera, en el entendido de que los nombres no son las cosas. Globalifóbicos, anticapitalistas, ultras, sociedad civil, o como sea que se le llame a ese enorme grupo de seres humanos que están hartos de que sus destinos estén en manos de una diminuta elite de terroristas financieros.

Y en un mundo de cabeza habrá que voltear las cosas para enderezarlas.

Arcos del Padre Tembleque - Zempoala, Otumba, Hidalgo.

2011-02-11T12:46:00.002-06:00

Arcos desde la carretera

¿Se dice, enbielado, de bielas, cuando se te van las cabras al monte y empiezas a pedalear como si tuvieras prisa pero sin darte cuenta?

Valle de Apan

¿Cómo llamarle a ese momento en que el cuerpo se vuelve locomotora, se desconecta del cansancio, del palpitar de corazón, del zumbido de las llantas contra el asfalto?

También podría decirse encielado porque parece que voy correteando a las nubes

Propiocepción se llama a la capacidad de sentir tu cuerpo hasta sus confines. Uno mismo la bloquea para poder dedicar la mente a asuntos más profundos. Por eso pueden picarte los mosquitos, o se te duerme un pie, o atraviesas Teotihuacán en tu bicicleta sin detenerte a pensar si estás cansado, o tiene sed.

También es cosa de este valle mágico. El cerro gordo y las pirámides que son como invisibles. A mi me pasa que nunca las veo aparecer poco a poco sino que de pronto, cuando me fijo ya están ahí, enormes, majestuosas.

La luz pega de modo extraño aquí.

El caso es que como aquel que olvida la dureza del asiento cuando la película está buena, me pasé de Teotihuacán y entré sin darme cuenta al estado de Hidalgo. Crucé un letrero que invitaba a la playa: Tuxpan 238 y me dije: ni es tanto. Me pasé de Otumba y de pronto desperté ante está imagen. Los Arcos del Padre Tembleque.

Cápsula del tiempo

Yo venía buscando un sitio donde se pudieran poner los cimientos de un rancho, huerta, granja o lugarcito con mucho sol donde poner un primer paso para un futuro mejor. Pero ninguna de las imágenes vistas hasta entonces ajustaban a mi fantasía.

Esta parte del país es árida desértica. Mucho viento. Nopaleras.

Hay muchos cascos de antiguas haciendas por la zona, que se anuncian como los orgullosos inventores de la barbacoa y el pulque. También abundan los escamoles y otras delicias del desierto.

No buscaba lo que encontré, como les respondía el @sanx a la cajera del súper que le preguntaba, ¿encontró todo lo que buscaba?

La "restauración" del INAH

Otumba moría de sed en mitad de este desierto. Los criollos españoles de las haciendas cercanas acapararon la poca agua que fluía para sus propios cultivos y conquistaban a los indígenas a través de la espada.

La iglesia católica invertía todas sus fuerzas para hacer la conquista de la cruz.

locura imposible

Fray Francisco de Tembleque era un tipo muy extraño. Tal vez porque era muy inteligente. Al mismo tiempo tal vez muy ingenuo. No lo querían mucho ni los curas ni los hacendados, pero parece que los indígenas sí lo tenían en buena estima. Sobre todo después de cierta discusión en la que explicó que los santos se parecían un poco a los dioses indígenas, cosa que los indígenas ya habían pensado y les sorprendió encontrar un cura tan astuto.

Los curas trataban de destruir los templos locales colocando iglesias encima. El ejemplo más ridículo es la iglesita esa en cholula que está encima de una enorme pirámide “enterrada”.

más de 30 metros

Acá, en el Valle de Apan, los indígenas se dieron cuenta de que la batalla contra los conquistadores iba para largo y se dieron a la tarea de construir una silenciosa resistencia que debía durar muchos siglos.

Fray Paco Tembleque a los compañeros indígenas: les dijo, no importa como se llame el dios, si esperamos a que nos de agua, nos moriremos de sed, y muchos otros lugares comunes que los indígenas ya habían pensado pero les dijo 1 cosa nueva: que Zempoala está un poquito más arriba que Otumba.

En mi bici yo se los podría haber dicho, pero lo asombroso es, ¿cómo accedían al conocimiento topográfico los pobres mortales cuándo no tenían bicicletas? Parece cosa de brujería indígena mezclada tal vez con un poco de trigonometría.

Lo anecdótico del asunto es que estuvieron cortando piedra en secreto durante 17 años, armaron las piezas del acueducto clandestinamente en lo que el padre hacía relaciones públicas con los hacendados y las autoridades eclesiásticas para una obra que parecía imposible.

Tardaron sólo 4 años en armar este acueducto de 44 kilómetros desde Zempoala hasta Otumba con 3 arcadas, de las cuales la más impresionante es esta yo creo, la de las fotos: la arcada de Tepeyahualco, 68 arcos, construidos entre 1550 y 1570 en una zona de terremotos y volcanes, en contra de la voluntad de la corona española, con el apoyo de los indígenas locales.

nichos católicos

No estoy seguro de que aún sirva para llevar agua. Otumba sobrevive. Es un pueblo grande.

Los chamanes de la zona le dijeron al fraile que sacar agua de un lugar para llevarla a otro, rompe el equilibrio de la naturaleza. Los hacendados nos roban el agua para dársela a su ganado, ese es el problema. Nosotros robaremos el agua de otros para no tener que pelear contra nuestro enemigo. Nos haremos de otros enemigos y el sufrimiento del mundo continuará.

Para pedir perdón y ayuda a los elementos los indígenas llenaron la construcción de símbolos de protección y agradecimiento a Tonantzin, Huéhuetl, Ometéotl, Coatlicue, Tlaloc.

símbolos prehispánicos

Francisco de Torquemada, el famoso inquisidor, se preguntó si Fray Paco estaría haciendo su trabajo de llevar almas al cielo católico y poner fin a los ritos paganos así que tuvo el fraile que colocar símbolos de protección... contra la inquisición. Aún quedan los nichos y las cornisas que en su momento adornaron la virgen de Lourdes, San Miguel Arcángel y en un lugar especial San Judas, protector de los proyectos desesperados.

Pero, lo que es la vida, poco tiempo después de terminar esta obra, al padre le pegó un rayo en el ojo.

Dijeron los chamanes que era el precio por desafiar el equilibrio de la naturaleza.

Fray Tembleque dijo que qué mala pata pero que bueno que el rayo no lo había matado.
Las fotos se ven mejor en -este álbum-.

Aniversario de la entrada de la PFP a la UNAM

2011-02-06T19:12:00.000-06:00

Un día como hoy entró la Policía Federal Preventiva a Ciudad Universitaria.

Se terminó así el paro estudiantil más largo en la historia de la UNAM.

No con diálogo o razones, sino por la fuerza.

Esa fue la primera misión de la PFP, cuerpo de elite, militares metidos a la policía, dirigidos por Wilfrido Robledo, siniestro personaje de la historia mexicana, que tiene en su currículum, por ejemplo, desalojos en la reserva de los Bosques Azules, operativos contra migrantes, el ataque a San Salvador Atenco, una inhabilitación de la Secretaría de la Función Pública por desvío de recursos, ha sido jefe de seguridad de grupo Cifra, del sr. Slim.

Con todo y todo muchos hombres y mujeres se prepararon durante esos 10 meses para volverse una esperanza nueva.

Ultras, mugrosos, rencorosos. De muchas maneras los han llamado.

Algunos con el tiempo se volvieron en efecto, monstruos abatidos, pero a esos ya no los veo.

Yo mantengo contacto con algunos ex-CGH’s y cada vez me los encuentro más encaminados hacia todo aquello que llamarías bueno: unos hacen radio, otros tienen huertos orgánicos, o imprentas, o grupos ciclistas.

Y cuando López Bóñiga inflamado de veneno habla de los radicales universitarios, yo siento orgullo de haber sido simpatizante del CGH, durante toda la huelga y recuerdo con horror un día como hoy, cuando ví en la televisión como se llevaba la policía a mis amigos a la cárcel como si fueran delincuentes.

No se me va a olvidar.

MegaMarcha - Movimiento Obrero Independiente.

2011-02-05T12:42:00.000-06:00

Habitante de las Coladeras

La rutina es la anestesia necesaria en nuestros corazones chilangos para caminar por nuestra ciudad sin romper a llorar en cada esquina.

Movimiento Obrero

Pedaleo: los pulmones y los ojos abiertos.

Se mete toda la mugre del piso, inhalo todos los aromas.

También se meten las imágenes en mis ojos.

Se necesita ser ciego o andar en coche para no darse cuenta de que la violencia generalizada no está en veloces coches ametrallándose unos a otros, sino en los niños que viven en la alcantarilla.

En lo caro de las medicinas. Lo bajo de los salarios.

Soldado Crucificado

Pero las respuestas no me alcanzan. Las Mega-Marchas que van del Ángel de la Independencia al Zócalo logran dos cosas: enfurecer a los cochícolas y que los izquierdosos paseen al sol un rato.

Ambas son importantes: tarde que temprano los automovilistas más listos descubrirán que el automóvil es muy mala opción para recorrer estas calles olvidadas. Los más torpes, obstinados, apegados a su status, morirán de neurosis, gastritis y aburrimiento.

lo que quedó

Esperamos que en su caída no nos arrastren a todos.

El sol chilango no tuesta. Nomás tizna.

Me gustan los obreros, las consignas. La alegría del día de marcha: la euforia, el gusto que da por fin moverse un poco hacia algún lado.

¿Cuándo descubrirán que es fantasía el movimiento?

Me gustan los mineros, pero me entristece que se agrupen detrás del charrazo de Napo Gómez, líder de cartón, diseñado para que en el melodrama político se saque de la discusión esa guerra desigual, que no es del narco.

Esa guerra del dinero.

Detrás de la mega marcha, como estela de vergüenza, un batallón de barrenderos, compañeros proletarios como dijera aquel, va limpiando la basura que deja a su paso el movimiento.

Claro que hay esperanza, nomás que ella no anda por aquí.

Camino a Santa Fe

2011-02-01T10:48:00.000-06:00

Sabiamente apunta el programa radiofónico “La Asamblea Anterior” en este programa que los caminos fueron construidos para la guerra desde los tiempos de los romanos.

Así construyeron los conquistadores españoles un camino al norte para explotar las minas de plata, lo que ahora se llama “El Camino Real de Tierra Adentro” que va de la Ciudad de México a Santa Fe, en EU. Más de 2,500 kms considerados por la UNESCO patrimonio de la humanidad. Año con año ciclistas la recorren en un proyecto buenísimo: La Ruta Chichimeca.

Yo voy buscando... cuentos, leyendas, ruinas, datos. Un proyecto poético literario. La poética del tránsito, como dijera C. Graebner.

Sobre todo voy en busca de una nueva vida: un caminito para escapar. Tal vez aún estemos a tiempo.

La Ciudad está muerta. Somos larvas degradando el cadáver.

Sálvese quien pueda.

Yo me voy de vanguardia en mi bicicleta por cobarde, porque me da terror tener que buscar un trabajo decente en prestigiosa institución gubernamental o educativa. No quisiera nunca cotizar en el INFONAVIT o tener pendientes con banco alguno.

O con la Secretaría de Hacienda.

Admiro mucho a los que valientemente venden sus vidas a sus patrones en nombre de un supuesto equilibro que no tiene nada que ver con cosas tan concretas con el agua, el aire, la comida, sino con símbolos, metáforas. ¿Qué otra cosa es el dinero sino la representación del agua, el aire, los bosques, el trabajo del ser humano?

A mi me da tanto miedo que prefiero ser la vanguardia de los que exploran el camino de escape.

Durante la época de la colonia, del norte venía la plata. En la Ciudad de México era acuñada y se transportaba a Veracruz para llevarla a España (de ahí el término, conquistadores, ¿no?).

Bandidos acechaban todo el camino. Era peligroso. Soldados protegían a las diligencias más cargadas. Muchos pueblos del camino iniciaron con un presidio, un cuartel de soldados, una posada para diligencias. Otros como guarida de ladrones.

Buscadores de tesoros buscan plata robada por todo el camino. Tal vez yo tenga suerte.

Escribo esto como si estuviera ya con los pies en el camino, pero me faltan aún varias cosas por resolver: necesito llantas de tacos, para la tierra y una mochila más apropiada porque la que tengo me romperá la espalda.

Y como siempre, el problema de los que no quieren trabajar, es de dónde saldrá el dinero. Forzosamente algo tendré que vender, tarde que temprano.

Y para eso quisiera la ayuda de los amables lectores.

Se venden libros de poemas autografiados por el autor.

A cambio de techo y comida se cuentan cuentos, se lavan platos, se tienden camas, se arrullan nenas.

Se escriben cartas de amor.

Se buscan compañeros saltimbanquis, acróbatas o simpáticos, sean o no capitalistas o hasta católicos.

Se hacen arreglos básicos en bicicletas de montaña.

Ya hay paseos turísticos poéticos en bicicleta. (English spoken. Se habla español, argentino, chileno, peruano, uruguayo, costaricense, cubano, spanglish, y muchos idiomas más).

Se aceptan socios y/o donadores (vamos a partes iguales en cualquier tesoro hallado).

Si alguien quisiera comprar una foto o un texto de la bodega o de fabricación a la medida, aceptamos depósitos interbancarios, dinero en efectivo, refacciones, gatorades, hermanas y lo que se te ocurra.

Masajes relajantes a señoras estresadas, con discreción e higiene.

Ixtapaluca, Chicoloapan y anexas

2011-01-26T12:24:00.000-06:00

Amanecer en Canal Nacional

Me levanté sobresaltado porque el sol amenazaba con iluminar las ruinas donde me venció el sueño. No quiero mirar lo que está roto. Recojo mi equipo y sin pensar en los cero grados de la madrugada me lanzo a la calle, aún oscurecida.

Me encanta rodar de noche. A esta hora, entre las 5.30 y las 6.30 la llamo la hora del periodiquero. Ciudad Panal, las motos te zumban. Motociclistas sostienen una torre de periódicos con la barbilla. Y fuman. No ven nada. Como murciélagos se guían por el zumbido de sus 175 centímetros cúbicos. Por supuesto que las bicis son invisibles también para ellos.

Ermita destripada

El tramo en reparación de Ermita es de unos cientos de metros. Ni 5 minutos me tardé en atravesarlo por el andador peatonal, en una fila de espectros que caminan de uno en uno a 50 cms. Se podría filmar una película de zombies aquí, nomás cambiándole el sonido.

Luego hay 1 carril hasta Periférico. Los autos van despacio, pero no comparten. Al contrario, vienen muy molestos. Son los que luego dirán que hoy el tráfico estaba in-so-por-ta-ble. Miran a mi bici con odio. Siento sus miradas como puñales en mi nuca. Mi estrategia: uso el lado izquierdo del carril. Nunca me coloco detrás de los autos. Me pongo donde pueda ver el camino. Grito mucho. ¡Comper! es mi consigna favorita. Pero si voy de buenas canto: bicibicibici, o advierto, ¡aguas que el de la bici maneja moto!.

Sn Pancho Ixtapaluca

Después del puente vehicular que cruza Periférico, Ermita vuelve a ser la misma de siempre: la calzada principal hacia el oriente, la ruta más plana para ir hacia Cuautla y el resto de Morelos. La salida a Puebla y a Texcoco.

Aún a oscuras el tránsito va carrereado. Como que tampoco les gustaría encontrarse con el sol en la cara en Eje 5. No los culpo. Antes todo esto era polvorin, los alrededores de Cárcel de Mujeres y del Penal de Santa Martha, cinturones de miseria, Ciudades Perdidas, les decían. Ahora como ya asfaltaron todo ya no se levanta el polvo, ya es más fácil ver la miseria. Sin pensar en causas, culpas o respuestas, me voy junto con los automovilistas, antes de que la luz caiga sobre millones de paisanos, compatriotas, seres humanos, muertos de hambre que viven sobre la lápida infinita que cubre el asesinato de 5 lagos.

Igual que yo.

Ex-monasterio colonial y parada de combis

Quiero pensar que hormiguean en las callen, y abarrotan peseros y autobuses al grito de “el Metro es para burgueses”, porque van, como yo, a buscar algo bonito. La realidad es amarga: son neoesclavos que tienen que pagar su propia renta y sus pasajes hasta su lugar de esclavitud. Como en las minas, que no les pagan a los mineros el tiempo que tardan en descender por los túneles hasta donde están escavando. A los chilangos no les pagan -de ninguna manera-, el tiempo que tardan en bajar desde aquí hasta sus derroteros.

Imagino la sorpresa de los arqueólogos del futuro cuando vean el Distribuidor Vial de Zaragoza. Se maravillarán de que se haya construido usando solamente trascabos y grúas.

Se preguntarán, como los conquistadores españoles cuando transitaron por esta misma calzada, una de las pocas entradas por tierra a Tenochtitlán, si era para uso exclusivo de la nobleza o si el pueblo podía pisar ese camino.

Horno de ladrillos

Yo, que conozco la respuesta, como no tengo coche para subir, rodeo por la Autopista de Cuota a Puebla y en el primer retorno atravieso por una colonia medio chalcaluda para salir a la carretera federal a Cuautla, donde por fin me pega el primer rayo de sol, que ya tenía un buen tiempo dejándose caer como avalancha desde la sierra de Santa Catarina.

Como si fuera un sarcasmo de la vida, la colonia se llama La Paz. El último cerro de la Sierra es usado para relleno sanitario y huele.

Como toda la ciudad.

Huele a muerto.

Me seguí por la carretera hacia Ixtapaluca, San Pancho. Tenía alguna esperanza de que fuera bonito. Tiene un monasterio, un kiosco y una iglesia, pero todos ocultos detrás de vendedores ambulantes, paraderos de camión o propaganda comercial.

Autopista privada pa'l Rot

Cuando llegue a Acuautla sentí que por fin encontraba el borde de la ciudad. Una colonia con un camino de tierra. Muchos niños jugaban en la tierra a pesar de que era lunes. Por lo menos se veían contentos. Un grupo de hombres y mujeres trabajaban en el horno de ladrillos. Alrededor estaban los cimientos de algunas casitas, de la nueva colonia.

Después el campo, por fin. Puros lotes, todo enrejado y con advertencias: propiedad privada, no pase. Pero campo al fin. Un poco más allá se ven las minas.

Y de pronto, ya enfilado a San Vicente Chicoloapan, me encontré con una autopista nueva. Terminada y todo. Le faltan las señales, la pintura de los carriles, las casetas, pero ya está toda asfaltada. Es un libramiento más que atravesará hacia Tecamac, yo me supongo.

Pero por ahora es una alfombra larga, sin un sólo bache y sin autos donde pude darle rienda suelta a mi pesimismo hasta entroncar con la carretera libre de Texcoco casi esquina con la Universidad de Chapingo, donde hice conciencia de la hora y de las obligaciones de un hombre de familia.

Di la vuelta y volví, ahora por la libre de Texcoco y nuevamente bajé por Ermita.

Por fin, campito.

Caminito de Contreras

2011-01-25T14:33:00.000-06:00

árbol de cd's

Desperté envenenado.

No hacen falta más detalles.

Había quedado de verme a las 8 con @Nadezdha_ en el parque La Bombilla, donde asesinaron a Álvaro Obregón en nombre de dios. A eso debemos agradecer el maximato de Plutarco Elías Calles y el reinado del PRI.

Pura cosa bonita traía yo en el pensamiento.

Por eso el frío me mordía donde había sombra y donde no el sol me tiraba piedras.

Llegué tarde y ellos también me dejaron.

Decidí continuar con mi plan y subir al 4° dinamo, o dínamo, como prefieran.

más alta la antena que la capilla

Agarré por Altavista hasta Periférico, le di a la derecha pasando Televisa, a la derecha en la primera y entronqué con la ciclovía por donde pedalee hasta la antigua estación de tren de La Magdalena. Ahí dejé la ciclovía y trepé por el primer subidón, que pasa frente a la Delegación Contreras y que además tiene el inconveniente del tráfico furioso y burocrático.

De premio una leve bajada te coloca en la explanada al frente de la iglesia, donde hay tacos y jugos para prepararse, sobretodo mentalmente para la escalada. Pero yo no puedo comer. Vengo envenenado y nada me cae bien. Incluso el agua me la tomo casi por obligación porque me sabe a plástico.

el sol trepando como bicho

Ciclistas catadores de subidas estarán de acuerdo en que son 7.5 kilómetros muy largos. Tal vez los más largos de la ciudad. Algunas rampas de más del 10% y puerto de 1a. categoría según las reglas internacionales de ciclismo.

Lo bonito es que corre en medio de un bosque milenario, al lado del río La Magdalena, el último que queda en la ciudad. Dicen que sigue vivo, pero a la salida del bosque ya huele a podrido.

Los monjes hicieron aquí un templo a María Magdalena desde donde conquistaron – evangelizaron a los indígenas locales, que eran bastante pacíficos y laboriosos y rápidamente se volvieron católicos.

María Magdalena, tiene reputación, como dijera mi tía Ofelia frunciendo la nariz.

A los dinamos viene la familia en domingo a darse baños de pueblo.

A la entrada los gordobics, una horda de doñas y algunos dones con punchis-punchisn a todo volumen sacuden las carnes.

Un poco más adelante chambeadores del GDF algo le hacen al bosque y todos nos hacemos de la vista gorda. Mejor ni preguntar.

mil tonos de verde

De estas montañas viene el agua para beber de la ciudad. Gracias a los bosques. Cada vez menos bosques, cada vez menos agua.

Chilango atarantado no se da cuenta porque al abrir la llave sale siempre lo mismo y ya se enseñó a no escuchar el rugido perpetuo de las bombas de agua.

Yo vengo envenenado y el tóxico activo se calienta al parejo que mis músculos cuando enfrento el principio de la subida, eterno. Parece que jamás tendrá descanso. Yo conozco, he subido muchas veces. El camino se trazó originalmente para las mulas, así que tiene descansos muy pequeños. No necesitan mucho espacio para descansar, las mulas. Y en estas subidas seguro eran más veloces que la gran mayoría de los ciclistas.

Yo sin comer empiezo a quemar el veneno en vez de calorías. Para eso vengo aquí.

El veneno empuja mejor que las calorías.

Ruinas de la antigua planta de luz

Burbujea entre mis músculos.

Mi sudor es inflamable.

Humeo en la humedad del bosque. Mi jersey transpirable parece arder.

Un pajarito negro abre las alas y es rojo.

Un pajarito negro abre las alas y es verde.

Mi corazón me dice cosas sucias en el oído.

Como estoy solo en medio del bosque aprovecho para rugir y gritar groserías.

En Los honguitos, la cabañita del 2do dinamo, me encuentro a @Nade y está con @Juwe, quien también contestó nuestra convocatoria.

Salpico veneno al colectivo. Ellos lo toman a bien, lo agradecen. También sus músculos humean, pero a ambos los trajo aquí el lado brillante de la fuerza.

Sus corazones bailan.

Ayudar a otros es una buena manera de esquivar tus propios problemas.

Me ayuda mucho echarles porras a los amigos.

señales del camino a Chalma

Me encanta ser cómplice de las sonrisotas con las que nos retratamos en la cima.

De premio nos merecíamos ya las quesadillas, pero empezamos por las fotos en las ruinas de lo que era el dinamo más alto de la planta de luz que movía las maquinarias de las fábricas textiles de Loreto.

Y luego nos encontramos con la crema y nata de los cletos amigos míos, por ahí andaban Toño y Benjamín de los Lobos. Llegó Lalo, de los biciperros “élite” y ni siquiera venía sudando el muy grosero.

Ya recuperado el aire y yo aún no podía comer ni beber. Le propuse a @Nadezdha_ que siguieramos un ratito el camino por tierra de los peregrinos a Chalma y ella aceptó. A partir de entonces la subida se sale de las tablas de rank: subidas de tierra, muy pesadas.

Y yo le dije a @Nadezdha_ trata de ir a tu lugar feliz, para ignorar el dolor de músculos y no te detengas hasta arriba. Y para mi sorpresa, en cuanto le dije eso, salió como cabra loca hacia adelante.

Y yo me enfrasqué en una discusión pesada con mi Zufridora. Al pisarla fuerte se le patinaba la llanta trasera (lisa, para asfalto). Mi estrella de 52 dientes por la que estoy tan orgulloso cuando salimos a la carretera, su cómplice chiquito es gigante para estas subidas. Me da envidia la estrellita y los piñonzotes de la Piccolina, la bici de @Nade. La transmisión de mi bici me pega en la barriga y me deja sin aire.

Cuarenta minutos de box conmigo mismo. Para alcanzarla hasta arriba, sudorosa y sonrojada como niña chiquita.

Ahí por fin vomité lo que quedaba de veneno.

Al lado había un manantial de agua clara, helada y transparente. Sentí como me lavaba el cuerpo. Me sentí limpio.

Así, ya lavado del alma, pude echarme unos pulques con mi amiga @Nadezdha_

Conclusión: subí envenenado y bajé borracho. En la subida lloras y en la bajada gritas.

Niño perdido

2011-01-23T12:35:00.000-06:00

León Felipe

Despierto.

Ruedo suavemente por Taxqueña.

Doy vuelta en Miramontes sin reflexionar. No importa el rumbo ni la ruta. Estoy en el mismo lugar de siempre, pero trato de alejar las historias de mi conciencia y verlo todo como si fuera nuevo: las Torres. El subeybaja de Canal Nacional.

FFCC Hidalgo

De pronto me encuentro ante León Felipe. Creo que sólo yo se quién es. Estatua perdida en un parque perdido, sin placa alguna que advierta nada.

Cuando la Guerra Civil Española se vino a México lo mejor de España.

Ermita despanzurrada en vez de sangre salpica polvo.

Vehiculeros se sienten mancillados por mi bicicleta en el circuito bicentenario.

La Viga siempre me ha parecido divertida. Hace 100 años era la avenida más importante de la ciudad: por aquí corría el canal desde Xochimilco hasta el centro: el mercado de la Merced. Apenas recuperaron detrás de la Casa Talavera, en el primer cuadro, el final de esa ruta, por donde venía el alimento a la ciudad.

Hoy no quedan rastros del agua. Parece increíble que alguna vez alguien haya pasado por aquí navegando. El pequeño muelle del pueblo de Iztacalco parece por completo fuera de lugar. Se divide la calle y se transforma en Congreso de la Unión.

En el cruce de La Viga y el Viaducto rondan los fantasmas de cientos de ahogados. El remolino ahora no es de agua, sino de autos. Los muertos ahora son por el tránsito.

Compito contra el Metro elevado. El mercado de Jamaica y la zona de arreglos florales donde los periodistas de nota roja tienen a sus informantes, porque dicen que los narcos primero compran los arreglos florales, antes de atacar.

Martín Carrera

Me desvío un poco hacia el Palacio Negro de Lecumberri. En el parque que está detrás me tumbo a sobarme. Reviso mis heridas.

Aquí asesinaron a Madero. Me imagino que se murió con la boca abierta, sorprendido de que lo asesinaran. Me imagino más el terror de Pino Suárez. Me imagino también al mayor Cárdenas que comandó el grupo de asesinos.

Paredón

Todo aromatizado: ahí comienza el Gran Canal de Desague de la Ciudad de México. Por quinientos años ha pasado por ahí la mierda diaria de los chilangos.

Bonito lugar para pensamientos positivos.

Vuelvo a Congreso de la Unión. Muy pronto estoy al pie del cerrito del Tepeyac. La calle se transforma en FFCC de Hidalgo y luego en la Vía Morelos sin que uno sienta que se ha desviado.

La subida para cruzar la Sierra de Guadalupe. Las casitas colgadas en el desfiladero.

Vista desde el paredón

Sus habitantes se guarecen en la certeza de que tarde que temprano una temporada de lluvias degajará el cerro donde han fincado su hogar.

Morelos. Todo este tramo del camino está encomendado a este héroe Patrio, con algunos olvidos oficiales: como que era negro, de descendencia africana, el origen olvidado de nuestra cultura. Como que era cura y mujeriego.

Como que fue el primero en el mundo que ordenó y ejecutó la abolición de la esclavitud.

Puente de Hierro

Al borde del Canal Nacional está la última casa donde el “generalísimo” pasó su última noche. Tres esculturas y un mural lo adornan. A la vuelta a unos cientos de metros por un camino de terracería se llega al paredón donde fue ejecutado. Aquí sigue rifando la basura, el apeste del Canal. La pared sigue siendo un buen lugar para ejecutar a alguien. La última vista de Morelos, una capilita y el cielo azul. Seguro no veía los anuncios y las antenas que ahora dominan el paisaje. Espero que entonces haya sido más hermoso el lugar que ahora.

Sobre el Gran Canal cruza el Puente de Fierro, poco a poco abandonado. La delegación Gustavo A. Madero quiso poner ahí una galería de arte. Hasta le cambiaron el nombre y se llama ahora Puente del Arte. Nomás que hasta te lloran los ojos cuando te acercas a los gases que emana el Gran Canal del Desagüe.

Amigo artista, si te ofrecen una exposición aquí, niégate.

Sol y Luna

Este camino es necesario para poder tomar la autopista a las pirámides. Como no dejan pasar por la caseta, hay que cruzar por un cable de púas cortado. Atajo ciclista muy socorrido.

La autopista de cuota es como una frontera interior. Va uno aislado y parece como si la ciudad se acabara en la caseta. Cuando vas por la carretera libre te das cuenta de que no hay espacio entre pueblito y pueblito y todo se ha vuelto una gran mancha de condominios mal construidos, de viviendas de interés social, y en general de miseria y miserables.

Acolman

Por la autopista vas como con guantes de látex. Higiénico.

Teotihuacán. ¿La ciudad de los dioses? ¿Donde nacen los dioses? ¿Donde los ciudadanos se volvían dioses?

El sol de la tarde incendia las pirámides.

Luna Llena

La luna llena aparece furiosa y las deja cromadas.

12 kilómetros al sur, mi amigo Jaime me abre las puertas de su casa para cobijar mi magullado corazón. En Acolman se precian de haber inventado las piñatas para explicar a los indígenas cómo había que luchar contra los 7 pecados capitales para obtener premios al vencer.

Creo que no lograron explicarse.

Pero las piñatas son un gran invento.

Camarada

Tuxpan, Veracuz.

2011-01-15T16:29:00.000-06:00

Una novia que tengo se agarró un trabajo en Túxpam, Veracruz. Aprovechando que le cae bastante bien mi hija, que la primera semana de enero no había clases y que teníamos más de 2 años de no pisar arena, nos lanzamos de polizones en sus maletas.

Para llegar allá tomamos un ADO de la Terminal del Norte que agarró rumbo a Pachuca y luego se desvió a Poza Rica. Tardamos 6 horas en llegar al Jolidey inn (que por cierto es una pinche hotel mugroso que lo único que tiene de hotel caro es el precio). Llegamos en la tardecita, a merendar y descansar para empezar la exploración al día siguiente, desde temprano.

Porque lo que tiene mi nena es que es ciclista de corazón. Y a sus breves años ya es veterana en ese asunto. Y aunque nuestras pobres bicis se quedaron en la casa, seguimos teniendo esa mirada de cletero: saltamos temprano de la cama, pipí, vaso de agua y a la calle con pequeña maleta previamente preparada. Como ciclistas le tenemos harto respeto al equipo: puros objetos mágicos: chanclas, calcetines secos, botellines de agua, nueces, impermeable, rompevientos, toalla, bloqueador solar, sombreros.

Como cletos: somos viajeros y no soportamos a los turistas.

Temprano a pisar la playa. Nada que ver con el pacífico o el caribe. Túxpam es un puerto industrial. Me parece que es el más cercano a la Ciudad Capital. Así que la ribera del río está adornada por plataformas y buques tanqueros de todo el mundo. Banderas de todos los países. Barcos de guerra. Van y vienen pangas con motor fuera de borda. A 10 kilómetros está la playa: dominan la vista tres chimeneas de una termoeléctrica.

Quién sabe dónde quedó la amenaza de tormenta. Apenas pones pie en la playa se te vienen encima los restauranteros que rentan palapas al pie de la playa. Chelas a 45 varos con vista a los puestos de vendedores y a las chimeneas.

El mar se sentía frío al principio, pero en pocos minutos se pasaba la sensación. El mar del Golfo tiene una suave pendiente, así que da confianza porque siempre se hace pie en el fondo. Pero el primer buche de agua salada aceitosa puso a mi cómplice a vomitar como loca y quedó satisfecha de jugueteos en el agua.

Para pasar el mal trago nos pedimos unos camarones al mojo de ajo. Pero acá los hacen diferente, porque el ajo lo muelen con jitomate para hacer una salsa que queda como yo con tres días de barba: picante, pero sabroso.

El atardecer es famoso en esta región y no es para menos. Caminamos por la orilla del río Túxpam mientras en el cielo se ofrecía un espectáculo gratis de acrobacia aérea de aves exóticas sobre un fondo de colores que iban del anaranjado al violeta.

Todo parece apacible en esa hora mágica de la tarde: pescadores a pie con sus cañas. Los chambeadores de la planta con sus overoles anaranjados, en sus bicis destartaladas, se marchan a casa. El mismo casco pa’ chambear y pa’ rodar.

La ribera del río se llena de paseantes al atardecer.

También de jején: un mosquito muy pequeño, que vuela casi a ras de suelo y que disfruta devorando turistas que pasean en shorts sin repelente. Esos que luego dirán: Tuxpan es muy feo, mientras se rascan las piernas sin parar.

A la mañana siguiente nos lanzamos en camioneta más al norte, a barra de Galindo a conocer un hotel quesque muy acá: Isla Tajín. En diez minutos le habíamos dado la vuelta y lo mismo: caro como si fuera un hotel muy acá del caribe.

Huyendo de la orilla de las albercas decidimos caminar por la playa. Caminar sobre arena le hace mucho bien a mis patas chuecas. Media hora después estamos completamente solos en la playa. El horizonte hasta da vértigo cuando lo ves mucho tiempo, sobre todo si eres un chilango acostumbrado a ver paredes a cinco metros. El rugido del mar ataranta. No deja platicar. Nos obliga a guardarnos en nuestros pensamientos que vuelan con las gaviotas. La playa es un infinito pizarrón, perfecto para declaraciones de principios. Escribimos: RIMBOMBANTE. PAZ MUNDIAL. BELLOTAS. HOLA OLA. Vandalizamos la playa: ACA ESTUVO TU PADRE. CULTO EL QUE LO LEA. Viene el mar refunfuñando a borrarlo todo.

Como a 4 kms. llegamos a Barra de Galindo, el punto donde se unen las aguas de la laguna y del mar. Aún llegamos cuando la marea marea estaba baja así que pudimos cruzar caminando el río y caminar por las escolleras.

Repusimos las energías con una cena de mariscos.

Al día siguiente nos encontramos un capitán de 15 años que por una lana nos llevó a recorrer los manglares.

Nunca había estado en uno.

Mágica belleza: árboles sumergidos en agua semisalada. La parte inferior de sus troncos-raíces cubiertos totalmente de ostiones, y luego una capa de cangrejos rojos que de ellos se alimenta. Docenas de lagartos comen cangrejo. Aves de más de 2 metros, quizá zopilotes o rompehuesos, echaban carreras con nuestra panga.

Nos quedó pendiente una sesión de buceo en los arrecifes que están a 40 kms al norte del puerto, pero cuando encontramos al guía ya era demasiado tarde. Quedará en la lista de los pendientes.

Un reconocimiento a mi cómplice de paseo, que como verdadera guerrera sudó, soportó piquetes de jején y arena en el traje, siempre de muy buen humor y con ganas de aventura.

Más fotos de este lugar de maravilla, por acá: por aquí.

Nuevos festejos

2010-11-05T10:26:00.001-06:00

Anoche el gran jefe lobo tuvo cosas que hacer. Atacados por el frío los chilangos se ocultan. Creo que somos un poco chilletas con el asunto del clima: más de 25° que pinche calor. Menos de 20° pinche frío. Pinche lluvia, pinche polvo, pinche viento que muerde, pinche contaminación. A nadie le gusta el clima de montañita tropical. Nadie está contento con lo que tiene.
Excepto tal vez algunos que tienen un montón y que derrochan optimismo.

Vagué por la Ángela de la interdependencia a ver si me encontraba a algún otro lobo - perro callejero vagando sin rumbo. Y sí, curiosamente a mi cuñado. Nos dio tanto gusto que brindamos con Nestea y rompí mi dieta con unas galletas arco-iris.
Que rudo.
Y luego fuimos al zócalo. Yo quería recorrer el andador Madero sin gente, para hacer mi propia opinión sobre el lugar. Les digo que la iluminación se me hace que está muy chafa. Deslumbra al caminante y no permite disfrutar la arquitectura.

Pero la sorpresa fue que nos tocó la premier de los festejos del centenario de la Revolución Mecsicana. O la Revuelta Mexicana, como dijera Reyes-Heroles (ahora que es ex-convicto del alcoholímetro tal vez no me vea bien citando al ex-embajador). O el Gran Mexican Motín, starring Pancho Villa.
El gasto de los festejos del Bicentenario de la Independencia superaron el presupuesto de cultura de 2011 (me dicen los cuates, la verdad no tengo los números).
Me pregunto cuánto será el presupuesto de este otro festejo.
No puedo hacer nada al respecto más allá de retratar las lucecitas.

Mixquic . El camino de los muertos

2010-11-03T13:29:00.000-06:00

Mixquic es un pueblito que no debe pasar los 20 mil habitantes. Está en la frontera de la Delegación Tlahuac, la Delegación Xochimilco y el Municipo de Chalco en el Estado de México.

Originalmente era una isla entre los lagos de Chalco y Xochimilco. Los Mexicas los tenían como colonia. Y les cobraban tributos. Por eso vieron a los conquistadores como posibles aliados y les ayudaron en la caída de Tenochtitlán.

De modo que obtuvieron algunos privilegios para que la conquista fuera menos sangrienta en estas zonas. En vez de soldados se enviaron misioneros que para 1627 establecieron la catedral sobre el templo a Tezcatlipoca y el panteón sobre el campo de juego de pelota.

Para conseguir que los indígenas entraran a la iglesia, colocaron importantes símbolos dentro del templo: los aros del juego de pelota, imágenes de Huehueteotl, de Tezcatlipoca. Al pie de la cruz de piedra se colocó un Tzompantli – muro de cráneos humanos que representa la Mictlán, el inframundo, la tierra de los muertos (nada que ver con el infierno, ojo, acá van buenos y malos y todos).

Pero en el fondo nunca fue la fe lo importante, sino la economía. Los españoles no conocían el sistema de chinampas y consideraron el terreno inservible. Los indígenas iban los domingos a la iglesia pero no a rezar, sino a pagar el diezmo que los mantenía con cierta libertad para mantener sus usos y costumbres.

Cuando los lagos se secaron, quedó Mixquic en el entronque del Canal Nacional con el Río Amecameca. Este canal entroncaba con el Canal de La Viga y llegaba hasta el mercado de la Merced, casi en el centro de la Ciudad. De modo que esta zona, desde hace cientos de años, ha alimentado a la ciudad de México.

La mezcla de culturas aquí sigue: fayuca china, lociones y perfumes piratas, música tecno. Intercalados mixiotes de conejo, tamales y atole de amaranto, panecillos de nata y juguetes tradicionales.

Acá afuera está el vampiro y la momia. Hordas de zombies, tan de moda. Adentro del cementerio el aroma a copal y cera hasta marea. Flores de varios tipos que han sido deshojadas para adornar las tumbas. E 2 de noviembre se hace la legendaria alumbrada, para que los espíritus que nos acompañaron durante los días de muertos, vuelvan a su reposo.

Al frente, del lado de Xochimilco, el embotellamiento, los turistas neuróticos y robados por el alto precio de las garnachas chafas. Pero detrás del pueblo, donde están las chinampas, persiste el camino antiguo, alumbrado con antorchas, atravesando por las lagunas de Xico, las ruinas de los antiguos lagos de Chalco y Xochimilco.

El clima fresco y húmedo, las antorchas, la parafina y algunos pulques curados de chocolate, las estrellas, las lagunas, los sonidos de los animales del pantano.

Es fácil percibir a los muertos.

Cinco valientes cicilistas: Mauricio, Alemorki, Homie, LaBere y su servilleta nos encontramos frente al Parque Ecológico Xochimilco cerca de las 8 de la noche. Seguimos todo Canal de Chalco, hasta el final. Rodeamos el bosque de Tlahuac y callejoneamos un poco para esquivar las reparaciones de Av. Tlahuac. Al final tuvimos que soportar un poco el tránsito intenso. Mucho polvo.

En el centro de Tlahuac tomamos aire unos momentos.

Luego nos fuimos por Rio Frío. Me confundí y en vez de tomar hacia Chalco nos fuimos por el camino de los coches. Tal vez para bien, porque la carretera Tlahuac – Chalco es oscura, angosta y con muchos baches. En cambio por Xochimilco, aunque hay más tráfico, todo el tiempo hay dos carriles.

Llegamos al pueblo a las 9.30. Encadenamos las biclas y se las encargamos a un chavo que preparaba chicharrón. Atravesar la calle principal hasta el panteón nos tomó un buen rato. Dar la vuelta al panteón tomó como media hora. Hay momentos en que caminas entre las tumbas. Son tantas que apenas queda espacio para poner un pie entre una y otra.

Volvimos por el camino antiguo, por terracería. Camino ancho y tierra dura, pero aún así Alemory sufrió un poco con su Geriátrica de carreras.

Una camioneta se solidarizó con nosotros y se fue haciendo valla toda la terracería y luego toda la parte fea y oscura de la carretera. Lo cual le agradezco infinitamente. Ojalá hubiera más personas así.

Aún así, con el rollo místico del viaje, no puedo evitarlo: me imagino a la muerte en persona conduciendo una barredora, fumando mariguana y riéndose de los ciclistas... que se sienten a salvo.

Algunas fotos: aquí

Contrastes: Santa Fe

2010-10-27T11:26:00.000-05:00

Es sobrecogedora la arquitectura de este lugar. Se ve tan sólido.

Algo queda del espíritu del bosque que destruyeron para construir los rascacielos: el aire un poco más tenue y la temperatura algunos grados más fría.

Los edificios tienen nombre: la Pirámide, la Lavadora, el Snoopy. Ahí se guarecen los hombrecitos grises de Ford, Microsoft, BMW, etcétera. El bunker del poder económico. Los magos de las finanzas.

Las calles en hora de oficina huelen a loción. Toda la basura es de plástico. La policía tiene marca: cada compañía sus propios mercenarios, mucho más perrunos que los sencillos policías bancarios que se ven en el resto de la ciudad.

Están las super avenidas. La carretera de cuota. Los túneles. Autopista a Chiluca. Alrededor los caminos de servicio: Vasco de Quiroga. Tamaulipas. La carretera libre. Todo tiene cámara. Todo se acciona con crecencial de elector. Todo tiene derecho de autor. Si sacas fotos aparece un mercenario a pedirte que borres tus fotos porque el edificio se gasta.

Dicen que por seguridad.

Son dueños de toda la manzana, incluida la banqueta y los postes. No se puede encadenar una bicicleta en ningún lugar. Sin embargo los mismos policías, como por solidaridad de clase, le echan ojo a las bicis y a las motos estacionadas en las aceras de enfrente.

Starbucks, 7-11, Dunkin’ Donuts: bebederos con te chai latte, los barrenderos tienen prohibido levantar la vista del suelo, hay meseros con corbata de moño en el parque, conexión Wi-Fi directa a tu cerebro, y lo único malo es que sólo puedes pasar si tienes una cuenta bancaria que haya tenido un promedio mínimo de 1000 USD en el último año.

Por debajo una red de secres, choferes, cocineras, mensajeros, meseros, contadores, analistas que se ayudan: se prestan la tarjeta magnética, se intercambian los pases y señalan puntos ciegos de las cámaras donde los empleados de 1er mundo inhalan su coca y beben su te chai latte.

Regreso tendido por Observatorio. Y miro el otro lado del “cerrito” de Santa Fe. Es cosa de humor negro que se llamen igual. Es una metáfora del ying y el yang. A esto se refieren cuando dicen que la pobreza ha sido contenida: a que pusieron una reja alrededor de esta barranca para que los pobres ya no se salgan.

Pinches vecinos 3

2010-10-09T20:01:00.000-05:00

Secuela de:

P.V. 1

P.V. 2

Habíamos planeado no asistir a la junta de vecinos.

De por sí estaba convocada por puros vecinos a favor de enrejar los andadores. No creí que tuviera mucho sentido ir a discutir.

Pero los vecinos tenían otras opiniones y al medio día del domingo llegaron a levantarme de mi cama. De entrada traían actitud de turba enfurecida. Nomás les faltaban las capuchas blancas y las antorchas. Quizá hubieran dado miedo si se hubieran presentado un martes a media noche, pero por la mañana del domingo eran solamente una molestia.

Al frente de la comisión venía un abogado ya mayor, en actitud muy diplomática a conocer mi posición. A este le dije que no asistía a la votación porque no era necesario, porque la ley era muy clara respecto a la vía pública.

A su lado en actitud mucho más violenta, un señor cincuentón de cabello y piel blanca, con actitud de funcionario de gobierno o de gerente general, venía a entregar una sentencia. Me decía que tenía medio siglo viviendo en este lugar y que no iba a venir un recién llegado que además rentaba un departamento, a decirle qué medidas tomar para proteger lo suyo.

A éste le dije que seguramente los ladrones de autopartes venían en autos, no a pie. Que la reja era inútil en términos de seguridad pública. Nos estorbaba a nosotros mismos. Que ya habían asaltado a una señora en lo que buscaba la llave de la reja.

Venía un joven también. A este lo que más le indignaba era que no hubiera asistido a dar la cara para decir mi opinión. Su idea era que los robos de autopartes, si no hacíamos nada, pronto se volverían asesinatos y secuestros. Yo le decía que bloquear la vía pública también pronto escalaría en términos de hacer justicia por su propia mano, a linchamientos y clavar las manos de los ladrones a la entrada de la calle.

Luego llegaron las señoras. Una viuda con cara de perro decía que una muchachita había escapado apenas de ser violada y que por eso había puesto la reja. ¿Para que la próxima vez, la señorita no pueda escapar?, pregunté yo y me contestó: majadero, haragán, mariguano... pero no respondió la pregunta.

También vino la gorda a tratar de convencerme de que la reja era necesaria porque antes de eso se juntaban las prostitutas y los maricones a hacer el sexo en los andadores. Ella misma había recogido 3 condones. Una doctora con cara de pájara enojada hablaba de la ultrademocracia: decía que por simple mayoría de votos, la reja la iban a cerrar y que si yo insistía iba a quedar soldada.

Discutí un rato, hasta que me aburrí. Les agradecí que me tomaran en cuenta. Me despedí y todo. No dije 1 sola grosería.

El licenciado Fernando Cuapio de Seguridad Pública se comunicó conmigo al día siguiente y me dijo que la situación que le comunicaba en mi carta le preocupaba mucho, que nos reuniéramos a la brevedad posible.

Unas horas más tarde le daba yo el paseo por los andadores señalando las rejas y los francos agandalles de terreno para estacionamientos y jardines privados.

A cada paso marcaba en su celular. Minutos después llegaban: de parques y jardines, que había que podar tal o cual planta porque producía un rincón oscuro, los de mantenimiento, porque veía farolas fundidas. A los de la basura, porque había unos bultos abandonados y a la policía para que interrogara casa por casa y hubiera un informe detallado de los problemas de seguridad pública que obligaban a los vecinos a bloquear la vía pública.

Esa era la primera etapa, me dijo. En un siguiente paso, cuando la criminalidad haya desaparecido, veremos el asunto de las rejas.

El resultado: nunca había visto yo tanto policleto. Tanta luz en los andadores. Tanto silbatazo a media noche. Claro que ha resultado: detuvieron al hijo del gerente general que fumaba mota en los andadores, y a la hija de la señora con cara de perro, porque se andaba besuqueando con su novio. El joven de actitudes volubles también tuvo un altercado con un policleto que se lo quería llevar porque se tomaba una chela mientras lavaba su auto y la señora con cara de pájara brava acabó en el MP porque la sorprendieron tirando la basura en la vía pública.

También agarraron a los hijos del abogado rayando un graffiti romántico.

Para resolver el problema de los niños de la calle que duermen bajo el puente de Taxqueña, principales sospechosos de todos los robos en la colonia, se enrejó la fuente donde vivían. Ahora viven en el puente peatonal del Soriana.

Resumiendo: Ahora tenemos rejas y policías. Ningún ladrón de autopartes o violador serial han sido detenidos.

Los vecinos que están en contra de las rejas las dejamos abiertas y los que están a favor, las cierran.

Modesta proposición

2010-10-04T14:47:00.001-05:00

El dinero es: tiempo de vida del trabajador que lo fabrica, más la materia prima, más plusvalía pa’l dueño de la compañía.

En la parte donde dice materia prima, debería decir el precio que se paga por la destrucción del planeta a quienes son en los hechos los dueños del planeta.

El planeta no debería de tener dueños.

O para decirlo estilo Joligud, todos somos dueños del planeta.

Grandes, pacientes y moderados pensadores aplican su inteligencia al desarrollo sustentable, al comercio justo, a los planes verdes. Deseo con todo mi corazón que lo logren. Que cambien las cosas a partir de la pura razón.

Pero no soy tan optimista. Creo que es demasiado tarde.

La destrucción del planeta está en una etapa tan avanzada que el final feliz es que por alguna catástrofe mueran millones y que la humanidad como la conocemos quede destruida. La pesimista dice que el planeta entero reventará como burbuja de jabón y el universo seguirá sin nosotros como si nada.

Esto lo digo porque en el fondo, la bicicleta no es un buen negocio. No sale más barato. Al contrario. La bicicleta consume muy pocos recursos naturales.

Nada, comparado con los 2 toneladas de CO2 que arrojan a la atmósfera cada auto, cada año.

Nunca dejará tanto dinero una ciclovía como una autopista de cuota.

Esa es la lógica que destruirá al mundo.

Nunca dejará tanto dinero el ciclismo como la industria automotriz.

Nunca dejará tanto dinero la agricultura orgánica, como los transgénicos.

Lo que tenemos que hacer es dejar de producir dinero.

Consumir menos.

Ayuda al planeta: dame todo tu dinero.

El 2 de octubre que sí se olvidó.

2010-10-02T10:40:00.000-05:00

En 1871 terminaba el segundo periodo presidencial de Benito Juárez. A principios de año murió, quizá de cáncer, Margarita Maza de Juárez, la esposa del presidente. En el luto, Sebastián Lerdo de Tejada, jefe de la Suprema Corte, le pide al presidente su renuncia. Juárez acepta en un primer momento, pero después se retracta.

Participan en las elecciones Sebastián Lerdo de Tejada, y Porfirio Díaz. Este último se estableció en Oaxaca, en la hacienda de La Noria, que era de su propiedad, donde informes de inteligencia revelaban que juntaba hombres y armas para tomar el poder en caso de que las elecciones no le resultaran favorables.

El 1° de octubre de 1871 varios militares marcharon por las calles de la ciudad gritando ¡Viva Porfirio Díaz! ¡No reelección! (por si pensabas que la frase la había inventado Madero). Pronto se les unió el personal de la gendarmería y así se atrevieron a tomar La Ciudadela, que era la bodega de enseres militares. Parque, cañones estaban ahí.

El ministro de defensa, el señor Donato Guerra, estaba de vacaciones en San Ángel (quien conozca San Ángel hoy no se imaginará la época en que era un pueblito lejos de la ciudad), así que el presidente tomó las riendas del asunto. En realidad lo único que hizo fue enviar al general Sóstenes Rocha, quien es sin duda el militar mexicano con más victorias.

Esta fue una más.

Dicen que a partir de las 11 fue tomando posiciones en los puntos altos alrededor de La Ciudadela para impedir que los rebeldes salieran o se les unieran más.

A las ocho de la mañana en el zócalo, tocaba valses la banda de la marina. Juárez y sus hijas estuvieron ahí, en el quiosco morisco, entre los árboles que entonces adornaban la plaza principal del país.

Dice la leyenda que Sóstenes atacó en el primer compás del vals y para cuando terminó no había un rebelde vivo en La Ciudadela.

Dicen que tampoco quedaba un centímetro del suelo seco de sangre.

Seis días después, el 7 de octubre de 1871, la comisión escrutadora de las elecciones dieron los resultados: Sebastián 2,874 votos electorales, Porfirio 3,555 y Juárez 5,837. Por cierto que lo acusaron de fraude electoral.

Repentina Invitación

2010-09-29T19:23:00.000-05:00

MAÑANA: JUEVES 30 DE SEPTIEMBRE.
Jueves 30 de Septiembre a las 7 de la noche
en La Casa del Lago, al aire libre,
a orillas del lago de Chapultepec,
ladraré a todo pulmón y con todo cinismo fragmentos de
La Nueva Lotería Cósmica -
Retrato de distintos rufianes. Zoología chilanga.
Nombres propios alterados para no afamar pelafustanes.
Entra por Reforma en bici o coche, diciendo a los vigilantes a dónde vas.

http://www.casadellago.unam.mx/site/index.php?option=com_content&task=view&id=512&Itemid=95

Metropoli

2010-09-20T13:22:00.001-05:00

Tengo problemas para controlar mi ira, decía el toro de lidia en el diván del terapeuta. El siguiente en la agenda del doctor era un rinoceronte tímido que por no picar a nadie con el cuerno se la pasaba pisando a su familia.

El dolor de cabeza es normal, dice y hace una pausa para parecer muy docto, mordisquea la patita de sus anteojos. Es por la contaminación. Le voy a mandar unas pastillas.

@Airedf advierte que la calidad del aire es: MALA. 185 imecas en la zona suroeste del centro. Procure no respirar.

Sobre una montaña de dinero el dueño de los obreros que fabrican los tinacos rotoplast, se ríe de las noticias sobre la escasez de agua que siempre le multiplican las ventas. Chilangos estúpidos creen que con 200 litros de agua, o con 1000, tendrán seguridad en el futuro. Todas las noches vemos a don Gregorio en una silla, sobre la tapa de su cisterna de 10,000 litros de agua, con la pistola cargada en la chamarra, cuidando que no le roben.

Dijo el gobierno que el río estaba entubado, pero en realidad lo sepultaron porque también se murió. Como todos los demás. Como los barrios: sepultados entre zonas residenciales que a su vez han sido sepultadas bajo zonas comerciales. El mundo con la mirada fija en la gasolina no se entera cómo le roban todo: el aire, el agua, todos los recursos.

Antes la prisa era por verlo todo. Ahora como murciélagos cuelgan malandros en los techos de sus casas, y ojirojos miran con recelo al murciélago vecino.

La ciudad es un condominio de ranchitos.

Unos no cruzan Tlalpan. Otros las Torres de Satélite. Aquellos no pasan del Viaducto. Chilangos que recorren sólo la ruta 1 de un lado al otro, dos veces al día. Como el burro del lechero: jamás en toda su vida dan un paso fuera de su ruta.

No se come bien, no se respira aire, no se puede pasear. Con paso firme el embrutecimiento avanza. Pinche gobierno, murmura la doña y sin darse cuenta de que la veo deja una bolsa de basura en el parque. ¿Ahí va a dejar su basura? le digo y ella voltea sorprendida y dice: no es mía. Eso ya estaba ahí. Y sigue su camino sin detenerse.

Pinche señora, digo.

Tampoco recojo la bolsa de basura.

No es mía.

Pinches vecinos 2

2010-09-03T09:57:00.000-05:00

Ya tiene dos años que el problemita de la reja cerrada con llave da vueltas y vueltas. Unos quieren cerrarla ya, para siempre, convencidas (son puras señoras) de que una reja cerrada conjura todos los males. Trato de ponerme en sus pantuflas y mirar la vida con sus ojos. Pienso que se sentirán frágiles. Las campañas de terror televisivas les harán mucho efecto. Entran y salen en sus camionetas mirando para todos lados. Les asusta particularmente lo prieto, las sudaderas, los adolescentes sospechosos.

Pero no les da nada de miedo molestar a todos los peatones que gozamos a diario estos andadores y que de un día para otro nos encontramos con que ya se puso reja. Con que un parque o un pedazo de estos andadores que podrían llamarse parques lineales, de no ser porque cada vez menos públicos son. Poco a poco se han vuelto jardines particulares.

El capítulo anterior de esta pelea está consignado en este mismo blog, bajo el título “Pinches vecinos”. Aquí la liga:

Ya había pasado la paranoia. Bastó media mañana para que la derecha facista reculara. Quedó la reja, pero sin llave. A ninguna hora.

La semana pasada amaneció en ladrillos el coche del vecino. Dicen que las huellas conducían por el andador hacia Tlalpan. Dicen que tienen pruebas de que por esta reja pasa el demonio cuando cae el sol.

Esta vez aparecieron amenazantes carteles que arriba dicen: aviso urgente. Advierten que mañana harán un concilio y se decidirá por mayoría de votos, qué hacer para “nuestra seguridad y la de nuestras familias” con el slogan de “hoy son daños materiales, pero y después...”.

En el fondo preparan el despojo. Creo que al principio actuaban asustados, pero luego ya actúan con más malicia. Cada día está más claro qué pedazos de banqueta corresponden a cual casa. Al grado de que viene la vecina a tocarte y con toda cara dura te exige que te quites de su banqueta. Habla con todo cinismo y en voz alta de la loca de los perros que ensucian las calles. Considera que los que rentan casa tienen un voto menos importante que los que son dueños. Ya sabes. Fascista convencida de que todo el mundo es como en las telenovelas y que las personas que no están de acuerdo con ella son representantes del crimen organizado o peor aún, del peje.

Cansado de tanta pelea fui ayer desde temprano a la delegación Coyoacán a entregar cartas a una bola de funcionarios. De ahí a la UNAM a sacarle copias a una carta que anoche, en la madrugada, puse en el buzón de casi todos los vecinos.

Se que muchos se sentirán ofendidos: los dueños de coches y casas. Muchos más estarán de acuerdo conmigo: los de a pie.

Ayer di varias vueltas por la colonia. Todo está igual: Villa Coapa, Coyoacán, Churubusco, Taxqueña. Calles con candado, plumas, policía privada. Cuatro o cinco manzanas se ponen de acuerdo y cierran. Adentro queda un parque, público. Queda una pequeña república independiente, con su propia seguridad, servicios, comercios. No queda siquiera con quién discutir. Uno caminando de pronto se topa con una reja cerrada.

A mi me molesta mucho. Me hace sentir robado.

Vivo en un intrincada red de parques lineales que miden muchos kilómetros, que son muy hermosos y que lentamente se pierden sin que nadie haga nada, porque se hace en nombre de la legítima demanda de seguridad.

Pero las rejas no ayudan en ese propósito. Al contrario: transforman los andadores peatonales en callejones sin salida. Obligan a los vecinos a detenerse en medio de la nada a buscar las llaves o volver sobre sus pasos. Los hacen mucho más peligrosos.

En fin. Estoy desvelado. Pasé la madrugada entregando cartas. En la delegación me dijeron que tengo razón y que estoy en todo mi derecho. Ojalá vinieran y quitaran todas las rejas de toda la delegación. Es más, de la ciudad, y de una vez de todo el mundo.

Bueno. Ya.